Растерянно иду на кухню. Вода в турке почти вся выкипела. Доливаю. Кофе вскипает пеной, заливая плиту. Мои руки дрожат. И пока вытираю плиту, обжигаюсь о раскалённые огнём дуги…

Разливаю кофе по чашечкам. Через пару минут Стас возвращается. Подходит ко мне и садится напротив. Забирает одну из чашек.

– Ну, рассказывай… – с наигранным энтузиазмом, пытаясь скрыть ядовитые интонации.

Не могу. Как я могу рассказать такое интимное и запредельное вот в такой обстановке? Это будет звучать как оправдание. А за что??..

– Давай, Саш. Скажи это!

– Что?

– «У меня другой мужик»!

– Нет. Это… тот же.

– Но ведь ты сказала мне, что не знаешь его. А на фото он держал тебя за руку. Это же был он? Ты обманула.

Отрицательно качаю головой.

– Я его не знаю. Я его не видела, – всё-таки начинаю оправдываться.

– Как это может быть?

– Мои глаза были… завязаны.

– Ммм… – с сарказмом. – Какие у вас интересные игры!

Закрываю лицо ладонями. И, сделав над собой гигантское усилие, рассказываю ему вчерашний день. Рассказываю не всё. Про свои ощущения рядом с тем мужчиной не рассказываю, и о том, как он говорил со мной – тоже.

Злое раздражение Стаса трансформируется во что-то другое. Но тоже очень неприятное.

– Я заберу твой ноутбук. Отдам ребятам из техобеспечения. Пусть посмотрят его.

– Нет. Там мои письма, переписки, фото… Не хочу.

Я хочу попросить этого сталкера уйти из моего ноутбука. По-человечески попросить. Человек, который делает такие вещи и дарит такие подарки, не может быть «глухим».

– Я сама решу с ноутбуком.

– Ладно. Чего ты ожидаешь от меня в этой ситуации?

– Ничего, – качаю головой.

– Ты же понимаешь, почему она возникла, Саша? – с давлением.

– Нет. Не поэтому.

Устало закрывает глаза.

– Это исключительно твоя вина и твой косяк. Ты напросилась. Ты спровоцировала. Это логичный результат того, что ты делаешь. Это должно было рано или поздно случиться. И единственное, что я могу сделать для тебя в этой ситуации – забрать к себе и запретить все твои движухи с позированием. Поедешь?

– Не знаю.

– И ещё просьба от меня. Как от твоего мужчины. Выброси всё, что подарил тебе этот человек.

Выбросить?…

– Разве это что-то решит?

– Знаешь, что?! Или мы решаем эту ситуацию так, как говорю я: ты выкидываешь всё, переезжаешь ко мне и завязываешь с позированием. Или – решай её сама. Без моего участия.

– Как и абсолютно всё в своей жизни я буду делать это без твоего участия, Стас! – срывает меня от его очередных манипуляций. Вчера было слишком много всего запредельного, и мои пределы, видимо, немного сдвинулись! Мне хочется высказать!

– Абсолютно всё? – взлетают его брови.

– А разве ты в чём-то участвуешь?

– О, как ты заговорила! Это тебя подарки фотографа вдохновили. М? А то, что я помогаю тебе решать проблемы с братом?

– Не особенно. Он отбирает мои деньги, вваливается сюда, ломая мою дверь… Где в этом ты?

– Ты не сказала!

– Ты попрощался со мной. Сказал, чтобы я решала свои проблемы сама. И исчез! А потом некто вламывается ко мне в квартиру, следит за мной, подглядывает, пугает. Я прошу тебя помочь, а ты списываешь всё на мои фантазии!!

– Я не думал, что это так серьёзно! Что-то ещё?

– Да всё! Абсолютно всё! В чём ты мой мужчина? В чём ты, кроме того, что справляешь в меня свои сексуальные нужды, мой мужчина?

– А ты не справляешь? Тебе это удовольствие не доставляет?

– Честно?… – вдыхаю поглубже.

– Ну, давай! – разводит руками. – Не то чтобы я не чувствую, Саш. Но скажи.

– Ну, а если чувствуешь, зачем говорить?

– То, что ты фригидна… – прищуривается, – не мой косяк.

– Я не фригидна!

– Ни одна из моих женщин не жаловалась на меня в этом! Всем всего хватало!

– Ладно, Стас. Кофе выпит. Уезжай. Я буду собираться на работу.

Встаю со стула и показательно иду в прихожую. Он одевается, на щеках белые пятна. Да и я чувствую себя не лучше после этого разговора. Но мне легче. Я рада, что сказала это всё.

Уже одевшись, неожиданно притягивает к себе, обнимает за талию. Губы касаются моей скулы.

– Это просто кризис отношений, Саш. Так у многих бывает. Нам нужно сдвинуться куда-нибудь.

Меня уже сдвинули, кажется.

– Переезжай ко мне. Если хочешь, я к тебе перееду.

– Не надо. Не хочу сожительствовать с мужчиной. Буду жить только с мужем.

– Я сделал тебе предложение.

– Ты сделал его не мне. Ты сделал его какой-то удобной для тебя женщине. Она – не я. Мне… МНЕ ты предложение не делал.

– А если бы сделал? Без всяких условий? ТЕБЕ.

– Тогда бы подумала…

– Ясно… – разочарованно. – Нужна будет помощь – звони.

Уходит, хлопнув дверью.

Сегодня во время обеда я иду не в кафешку. Я иду в парфюмерный бутик. Хочу вспомнить его запах точнее. Уверена, что встречала его. И если подышать им без паники, то запах должен напомнить ситуацию, в которой мы пересекались. Это всегда срабатывает так.

В парфюмерном магазине подхожу к самому дорогому стенду. Аромат был не попсовый, а из очень дорогих. Пытаюсь для начала отыскать свои духи. Но здесь такие не продают. Достаю из сумочки флакон, показываю девушке.

– Нет, мы не распространяем такие бренды.

– А где их можно купить?

Читает коробочку.

– Боюсь, что только в Грассе. Это частная парфюмерная фабрика.

Наверняка и его парфюм оттуда же. Не вышло…

На обратном пути покупаю кофе. Сегодня без сиропа макадамии. Вечером у меня стрейчинг. А завтра – школа искусств. Нужно привести тело в тонус. В продуктовом магазине покупаю авокадо. Если делать разгрузочные дни без растительных жиров, можно испортить форму груди. А я бы этого не хотела. Мне нравится моя грудь.

Обслуживаю несколько клиентов, и, пока кофе полностью не остыл, присаживаюсь за маленький рабочий нетбук. Открываю свою почту.

Он читал мою почту…

Просматриваю письма сверху вниз. Институт искусств… Может, это связано как-то? Может, он был там, в том зале? Я чувствовала много горячих мужских взглядов. Там было человек двенадцать… И большая часть из них – мужчины. И, возможно, не все из них студенты.

Глаза натыкаются на письмо с тем кастингом, на который привёз меня Стас после института. В груди тревожный и гулкий удар. На меня вдруг обрушивается воспоминание о горячих слепящих лампах, тихих голосах и… запах!!! Фотограф! Ну, конечно… Обмахиваю загоревшееся лицо руками. Ну, конечно. Как я не вспомнила сразу?? Этот запах…

Прокручиваю контакты, отыскивая Арину. Набираю. Что я скажу?!

– Слушаю! – немного резковато, в своей манере.

– Здравствуйте, Арина. Вы, наверное, меня не помните…

– Я помню Вас, Александра.

– Оу… Хорошо. Я к Вам с просьбой. Не могли бы Вы дать мне контакт того фотографа, у которого вели кастинг?

– Нет.

– Арина… – пытаюсь подобрать слова. – Мне нужно с ним поговорить. Он связывался со мной. Но не оставил своих контактов…

– Если он не оставил своих контактов, значит, не захотел их оставить.

– Вы можете хотя бы сказать его имя, чтобы…

– Нет.

В моей голове полный сумбур, но я полна решимости добить эту историю.

– А передать ему от меня кое-что Вы можете?

– Хм… Вещь?

– Нет. Сообщение.

– Давайте попробуем.

– Я напишу его и скину Вам. Перешлите ему, пожалуйста.

– Я перешлю. Но гарантировать какую-то обратную связь не могу.

– Спасибо.

Прощаюсь, скидываю вызов. Звоню в тот самый фотопавильон и вежливо пытаюсь узнать фамилию человека, который снимал его в тот день. И его контакты под предлогом того, что мне дали чужой конверт, а там деньги, которые я хотела бы вернуть. И это срабатывает!

Имя – Фадеева Арина, и номер её телефона. Телефон у меня есть и так. Но теперь есть и конкретная личность. Я ввожу в поисковик. Фамилия распространена, но имя редкое… Нахожу её в инсте. Там всего пара её личных фоток. Зато множество профессиональных фотографий других девушек с фотопроектов и кастингов. Да она с сотней фотографов может работать! Это ничего не даст, если она не захочет сказать, кто он. А сообщение я могу передать ему напрямую, я уверена, что он слышит меня дома через мой ноутбук. Я ему интересна. Он сказал это после моих слов, обращённых к нему дома. Дело не в сообщении. Дело в том, что я хочу ему показать, что знаю, кто он. Что я нашла его. И что я могу обратить эту историю против него. Быть может, его сделает более адекватным то, что его личность не тайна больше.