«Мир как будто надвое расколот,
За витринным голубым стеклом
Тихо плачет манекен бесполый,
Кукла с человеческим лицом.
Просит одинокими ночами,
Просит он у неба одного —
Чтоб огонь от искры изначальной
Разгорелся в сердце у него.
Чтобы было сладко,
Чтобы было больно,
Чтобы каяться потом…»
Долетев до дома, захлопываю дверь и с рычанием закрываю задвижку. Скидываю одежду и, не включая свет, падаю навзничь на кровать.
Он читает мою почту, там адреса всех мест, где я бываю, где работаю. Он видит меня дома. Он наблюдает за мной вне дома.
– Это, по-твоему, «ничего плохого»?! – рявкаю я отчаянно. – Ты меня слышишь? Я знаю – ты меня слышишь! То, что ты со мной делаешь – очень плохо. Очень плохо и страшно! А ты обещал!
Господи, Александра, с кем ты говоришь?!
Я знаю, он слышит, я чувствую! А как?
Рывком поднимаюсь, смотрю на чёрный экран ноутбука. Он выключен. Он выключен, а лампочка возле камеры почему-то горит!!! Щёлкаю кнопкой ночника. Смотрю в камеру. Зря я, оглушённая инстинктом самосохранения, послушалась его приказа вернуться домой. Надо было дождаться его там! Надо было встретиться с ним. Чтобы понимать про происходящее хоть что-нибудь!
Сглатываю ком в горле.
– Почему ты прячешься? Если я тебе интересна, будь мужчиной и скажи это мне в лицо!
Захлопываю со злостью крышку ноутбука. Натягиваю на себя одеяло и вырубаюсь.
Утром мой телефон чист. Никаких смс со скрытых сайтов, ни с оправданиями, ни с угрозами. Но всё равно из дома хочется сбежать побыстрее. И я с самого раннего утра иду на работу. И каждую минуту жду, что телефон ответит на мой ночной вызов. Или в дверь магазина зайдёт мой сталкер. Но ведь сталкеры так не поступают. Их кайф в чём-то другом… Когда ухожу на обед, возвращаюсь с колотящимся сердцем – возможно, меня ждёт ещё какой-то сюрприз на двери… Но ничего нет.
А возможно, меня ждёт какой-то сюрприз дома. Возможно, даже сам сталкер. И я кручу нервно в руках телефон. Мне нужно позвонить Стасу. Я очень боюсь заходить в дом одна.
Но я не могу.
Потому что «я тебе обещаю» от сталкера подкупает… А «не смей мне звонить, когда влипнешь!» абсолютно выбивает из под ног почву. И это блокирует мои пальцы. Парадокс! Но мне хочется верить этому сталкеру. И мне невыносимо просить о помощи Стаса. Это шиза…
В девять вечера закрываю магазин и, подняв воротник пальто, иду домой.
Я чувствую, что ты смотришь на меня, сталкер. Чувствую… Просто подойди. Мы же можем просто познакомиться, как нормальные люди. И мне не будет так страшно. Почему ты не можешь вести себя, как обычный мужчина?! Тебе доставляет удовольствие мой ужас? Зачем тогда ты пишешь, что я в безопасности с тобой?
Проходя под аркой в тёмную подворотню своего дома, я вдруг ощущаю неожиданное движение рядом. Адреналин обжигает вены. Лицо накрывает чужая ладонь. И я дёргаюсь из этих рук, делая глубокий вдох. Лёгкие сводит от чего-то резкого, химического…
Темнота. Абсолютная. В голове гул.
Нащупываю руками поверхность, на которой лежу. Мягкое что-то…
Отталкиваюсь от неё ладонями, сажусь. Какая-то кровать или диван… Свешиваю ноги. Слепо и растерянно веду руками, ощупывая вокруг себя пространство.
– Спокойно.
– Мамочка… – судорожно выдыхаю я, вздрогнув от страха. И пытаюсь вдохнуть, но выходит плохо. Какие-то рваные судороги вместо дыхания. И даже закричать не получается!
– Не нужно кричать, Саша. Ты в безопасности.
Запах… Дорогой, мужской… Мне даже на мгновение кажется, что я уже где-то чувствовала его. Но вспомнить не могу.
– Дыши… Дыши глубже… Через нос. Всё хорошо.
Послушно дышу громко и быстро.
Кто это?! Где я?!?
Это он, я чувствую! Он самый…
– Нет! – меня перехватывают за руки. – Повязку снимать тоже не нужно.
Руки у него горячие и сухие. Голос очень спокойный. Сильный и проникновенный. Низкотембральный…
Говорит очень тихо. Но каждое слово – словно увесистая печать.
– Не надо… – в шоке выдыхаю я.
– Что именно – «не надо»? Тебе ничего не грозит. К тебе никто не прикоснётся. Очень скоро ты выйдешь отсюда. Невредимой и нетронутой.
В его интонациях нет надменности. Или какого-то вызова. Никакой демонстрации своей власти или угроз. Он говорит со мной медленно, успокаивающе, как врач-психиатр с буйным пациентом. Я слышу в его голосе заботу, и даже трепетность. Но это абсолютно не делает этот голос менее внушительным или обещающим какие-то уступки. И от этого я впадаю в ещё большее оцепенение. Потому что не могу представить ни одной ситуации, в которой психически здоровый мужчина может так говорить с похищенной им женщиной. И я опять начинаю истерично дышать, погружаясь в паническую атаку. В голове несутся всякие картины из фильмов ужасов про маньяков. Мне кажется, они именно так говорят со своими жертвами. Играют с ними, как с куклами. И мои завязанные глаза тоже как элемент игры.
Но шокированно понимаю, что его приказ не снимать повязку я буду исполнять. Потому что если я увижу его лицо…
– Пожалуйста, отпустите меня.
Я не знаю, зачем это говорю. Что вообще говорят больному на голову извращенцу, находясь в его власти?!
Господи… Я же знала, что это просто так не закончится!
– Саша… – очень мягко. – Мне жаль, что ты так напугана. Но здесь тепло, чисто и совершенно безопасно. Я тебе гарантирую это. Не надо бояться. Мне не нужен твой ужас. Мне нужно, чтобы ты успокоилась. Я сделаю несколько фотографий и отпущу тебя.
– Каких фотографий? – в ужасе сжимаюсь я.
– Красивых…
Красивых?… Слёзы начинают течь по моим щекам.
– Покажи мне, пожалуйста, свои кисти…
Сдерживая рыдания, протягиваю трясущиеся руки.
– Не надо! Пожалуйста… Не трогайте меня…
– Обними себя за плечи.
Мне и самой дико хочется сделать это, чтобы как-то прикрыться и защититься.
Слышу несколько щелчков фотокамеры.
– Я только сфотографирую. Ты не будешь обнажаться, я не буду прикасаться. Ты слышишь меня?
– Да… – выдыхаю я.
– Что тебя так пугает?
– Вы меня похитили…
– Да. И скоро отпущу.
– Зачем?… Чтобы сделать фото? Вы могли бы просто договориться со мной об этом. Вы же знаете, что я подрабатываю натурщицей. Зачем Вы так сделали?
– Я сделал так потому…
Ещё несколько щелчков…
– Саша, кисти на шею, пожалуйста. Предплечья крест-накрест. Так, чтобы пальцы обхватили подбородок и челюсть. Расслабь пальцы. Лицо чуть выше. Прекрасно… Спасибо… – его голос снижается до шёпота.
Несколько щелчков фотокамеры.
Моё дыхание немного успокаивается. Он правда меня отпустит?!
– Распусти, пожалуйста, волосы.
Послушно делаю всё, что он просит.
– Пальцы в пряди, лицо опустить… Расслабь губы…
Щелчки камеры.
– Спасибо… Сними, пожалуйста, свитер.
– Но Вы же сказали… – всхлипываю я.
– Только свитер. Мне нужны твои плечи. Несколько снимков – и ты наденешь его обратно. Тебе понравятся эти фото. Обещаю.
Стягиваю свитер, оставаясь в тонкой маечке. Меня не смущает моё тело, я знаю, что оно красиво. И спокойно обнажаюсь перед художниками. Но сейчас… Это ужасно просто! И мне хочется спрятаться. Моё тело зажато. Я едва могу оторвать от себя локти, чтобы выполнить его просьбу.
– Я сделал так потому, что когда спадёт первый ужас… И ты почувствуешь, что тебе ничего не грозит…
Ощущаю, как его пальцы едва ощутимо поправляют волосы на моём плече.
– Но… Оставаясь во власти незнакомого мужчины, в моей власти… Оставаясь беспомощной… Ты вдруг почувствуешь… – его шёпот приближается, и запах становится ярче. – Ты почувствуешь…
Меня окатывает горячей волной, и дыхание сбивается. По спине идёт судорога дрожи. И, впадая в ступор, я чувствую, как совершенно нелогично между ног мне становится горячо и мокро.
