Пришёл я к Сенину, чтоб горем поделиться,
Но выпили, теперь домой пора».
– Понял? И лирично, и про жизнь, – сам себя похвалил ветеран и тут же покритиковал. – Хотя «пора – пора», не очень, конечно, рифмочка. Ну да ладно, для экспромта сойдёт. Ещё попробуем?
– Нет, дядь Жень, я и так засиделся, – засобирался Борис, усмотрев в стихах намёк. – Пойду домой, отдохну, подумаю. Что-то не получается совсем.
Ничего конкретного не узнав у литературного аксакала, Борис направился домой.
Бомж Димыч
На следующий день Борис проснулся довольно поздно, почти к обеду. Полежал, рассматривая потолок, пощёлкал кнопками пульта от телевизора – ничего интересного: в Сирии окончательно побеждённые террористы снова активизировались, у геополитических соседей всё плохо – коллапс просто, доллар скоро сравняется с евро… – в рублевой стране без этой информации никак, и направился на кухню. Уже заканчивая завтракать, хоть по времени скорее подходило слово «обедать», решил для себя, что Сенин всё же в основном прав: чтобы почувствовать вдохновение, нужно смотреть на красивое. Впитывать, так сказать. От природы брать, от истоков. Поэтому парень решил побродить по городу, надеясь, что осенняя погода навеет… Что-то же должна, хоть немного. Другим же веяла, и не по-мелочи: Александру Сергеевичу, например.
Погода стояла по-летнему тёплой, и в связи с этим Муров наметил себе достаточно большой маршрут для прогулки пешком, проигнорировав транспорт в принципе. Проходя мимо парка, парень решил передохнуть и полюбоваться листопадом, и если повезёт, то посмотреть на белок, давно освоивших данную территорию. Литератор присмотрел скамью чуть в стороне от центральной аллеи, присел и осмотрелся. Белок однако не заметил. Голуби были, суетились мелкие пичуги, на воробьёв похожие, галки скакали, грачи деловито расхаживали, что-то выглядывая в листве, сорока не решалась спуститься с высокой ветки… По дорожкам несколько мамаш и бабушек катали детишек в колясках. Детвора постарше самостоятельно каталась на велосипедах и самокатах или носилась друг за другом с визгами и криками. Стайка подростков чуть дальше по аллее что-то сосредоточенно изучала в смартфонх друг друга, образовав круг и не обращая на окружающих внимания. На углу парка ярким пятном, вероятно последние дни, громоздился надувной аттракцион, нечто среднее между батутом и горкой. В общем, ничего необычного. Борис откинулся на спинку скамьи, поднял лицо к небу, прищурился, чтобы солнце не очень слепило, и расслабился.
– Здравствуйте, книгу купить не желаете, – раздался рядом негромкий, словно осипший от простуды, мужской голос.
Борис повернулся на звук. Возле скамьи стоял потрёпанного вида мужчина неопределённого возраста, но скорее пожилой, с небольшой бородкой, в длинной, почти до колен, светло-зелёной куртке и черной вязаной шапочке, натянутой по самые брови. «Или начинающий бомж, или неудачливый торговец», – подумал Борис. В другое бы время Муров мог навязчивого приставалу послать по известному адресу в одиночный пеший эротический тур, но подошедший держался с неким внутренним достоинством, не выглядел как ходячая помойка, хоть и был одет, мягко говоря, не модно. Неизвестный держал несколько книг, веером, как карты, и спокойно ожидал ответа.
Обычно Борис на улице с рук книги не покупал, предпочитая делать это в магазине или, в крайнем случае, на книжных развалах недалеко от центрального рынка, но в этот раз одна брошюра привлекла внимание. Вроде бы ничем особым не выделялась: бежевая обложка, небольшой формат… Книга явно не была только что из типографии, её скорее можно было охарактеризовать по разряду «букинистическая литература». В названии присутствовали «Ъ» и ещё несколько букв, которые уже давно не использовались в современном языке, но общий смысл названия оказался понятен: «Заговоры. Как вызвать духа или десять способов путешествовать между мирами». И бомж был какой-то необычный.
– Да нет, – подумал Боря, – не бомж, просто неудачник какой-то. Даже не хроник… кажется. И глаза умные.
Во всяком случае, отвращения к нему парень не испытывал. Муров взял потёртый томик и перелистнул несколько страниц, открыл титульный лист. Действительно, книга оказалась очень старая, края листов обтрепались, корешок надорван, на титульном листе год издания был закрыт странным бурым пятном, но начало «18…» внушало уважение. И что заставило Мурова заинтересоваться этой книжицей, сам не понимал, ведь мистикой раньше сильно не увлекался, не иначе ночное видение и потеря музы повлияли.
– Понравилась? – просипел продавец.
– Интересная книга, – кивнул Борис, удивляясь собственной сговорчивости. – А сколько она стоит?
Мужчина, чуть склонив голову набок и прищурившись своими почти бесцветными глазами, пристально вглядывался точно в зрачки Мурова, будто бы старался проникнуть в его мысли.
– Вещь редкая, – ровным голосом говорил неизвестный, – цены конкретной нет. Каждый, кому нужна, сам называет…
– Не-не, я, пожалуй, не буду брать, – запротестовал Боря, чувствуя, что происходит нечто странное. Он постарался отдать книгу, но с удивлением обнаружил, что не может этого сделать. Томик словно приклеился к рукам. Не буквально, а так, что из руки в руку переложить можно, но передать бомжу обратно никак не получается.
– Как это? – опешил парень. С ним явно происходило нечто странное: ни желание ругаться, ни уходить, ни тем более драться. С другой стороны не наблюдалось ни апатии, ни сонливости, голова ясная, но чувствовалось нервное дрожание по всему телу, не то, что расслабляет волю, а ожидание чего-то.
Тем временем продавец продолжал свой гипноз, и он явно собирался совершить выгодную сделку:
– Сам назови цену, на которую готов.
– Не знаю, может… – оставив малоэффективные попытки вернуть печатный раритет, Борис решил-таки откупиться. С одной стороны можно было бы предложить, вот, например, рублей триста… даже пятьсот. Но с другой, книга, даже исходя из года издания, стоила гораздо больше. Тысячу дать?
– Я знаю, что книга тебе нужна, – настаивал торговец и неожиданно быстро задал вопрос, почти крикнул. – Она тебе нужна! Нужна?
– Да, – мгновенно отреагировал Муров, потому что «она» прозвучало очень двусмыслено.
– Тогда я сам назову цену, – медленно произнёс сипатый. – Тебе это обойдётся…
Молодой писатель напрягся, а потрёпанный тянул с вердиктом:
– Обойдётся… Моё желание.
От такого оборота Борис даже вздрогнул. Он окинул мужика взглядом ещё раз: нет, не похож на извращенца. Хотя кто их, маргиналов знает, что за мысли копятся под глубоко надвинутыми вязаными шапочками. И это в относительно тёплый-то день. Заметив заминку и интерпретировав её по-своему, кстати, очень верно, незнакомец усмехнулся:
– Не беспокойся, я не голубь. Мне нужна другая услуга. Очень специфичного свойства. За то, что ты мне поможешь найти… ну, скажем, человека, я помогу тебе исполнить твою мечту.
– А откуда ты… вы знаете, что у меня есть мечта?
– Да что тут знать: давно живу, много понимаю. Женщину ты ищешь. Причём необычную. Тебе без неё не поётся, не пишется и не дышится. Ушла, верно?
– Так-то да, – отвёл взгляд в сторону Борис. Он не стал уточнять, какая ему нужна женщина. По сути-то незнакомец всё назвал точно.
– Ладно, не напрягайся. Отыщем твою музу. Но сначала мне (!) нужно одну женщину отыскать, – задумчиво сообщил продавец книг.
Муров изобразил бровями вопрос.
– Короче, – бомжеватый мужчина поправил свою шапку, чуть приоткрыв лоб, – мы договорились?
– А почему я? К другому не можете обратиться?
Сиплый поднял палец на уровень глаз и медленно направил его в центр груди Бориса и немного пошевелил в воздухе. Парень почувствовал у себя под рубашкой то, что в быту называется «мурашки».
– Потому, что это задание не для всех. Особый человек нужен. Ты чувствуешь?
Муров машинально потёр грудь.
– Вот, чувствуешь. Не многие отреагируют, – мужчина спрятал книги, которые держал, себе за пазуху, побросав во внутренний карман, да так, что они исчезали будто это был не карман, а, как минимум, портфель: снаружи куртки ничего не выступало и боковину не оттягивало. Незнакомец удовлетворённо улыбнулся краешками губ и прикрыл глаза в медленном моргании.:
