Сердце на миг замирает, когда я подхожу к столику.

Они здесь. Азамат, белобрысая лакшери-шлюха и еще один парень с добродушными светлыми глазами и дружелюбной улыбкой. Он кажется чуждым элементом в компании богатых снобов, возомнивших себя хозяевами жизни.

Девушка лениво чешет длинными ногтями загорелую ногу, снисходительно оглядывая меня, в глазах стынут ревность и злость. Судя по прикиду и санфаянсу во рту, она либо мажорка, либо дорогая эскортница. Представляю, как ее задело происходящее – танцовщица в вип-ложе, потому что Азамат велел. Но она прекрасно держится и даже натянуто улыбается. Не хотела бы я иметь во врагах обладательницу такой улыбки.

Но все происходящее перестает иметь значение. Потому что я сразу, с первых секунд попадаю под безжалостное, темное обаяние реппера Валиева.

Он стильно причесан. Клубный пиджак висит на спинке кресла. На нем облегающая снежно-голубая рубашка с длинным рукавом и надписями на латыни. Я смущаюсь и по инерции отхожу назад. Не так я представляла себе звезду рэпа, в моем понимании такие исполнители должны были выходить в люди, увешанные цепями, с дредами в волосах и спортивной майке под шорты. А этот мужчина выглядит иконой стиля. Каждая деталь его образа тщательно продумана. До мельчайшей подробности, от кожаных туфель до запонок и пряжки пояса. На руке часы-скелетоны, камни ослепляют сиянием бриллиантов. Он хорош. Он харизматичен. И опасен – об этом сигналят все мои органы чувств, но я игнорирую их сирену, наслаждаясь сладким токсином уже неподдельного греховного влечения. В итоге говорю себе, что опасность – это его чарующая энергетика, а не то, что неуловимо для меня проскользнуло в его глазах.

Я не могу отвести глаз. Смотрю на него, жадно отмечая все детали образа. А он сам стоит, расслабленно пропустив пальцы сквозь шлейки ремня, как будто не он призывал меня со сцены своим подавляющим волю желанием, а я сама пришла. Широкие плечи. Смуглая кожа. Черты лица ровные, четкие, легкая небритость придает ему что-то дикое, необузданное и оттого еще более привлекательное. Я чувствую себя бабочкой в сетях ловца. Не могу отвести взгляд, не могу дышать и плохо понимаю, что же со мной происходит. По телу выстреливает залп слабости, ноги подгибаются. А сердце в груди стучит так быстро, что может обогнать его речетативы. Меня тянет к нему с первой секунды, как я его увидела. Он красив. От него веет мужской энергетикой и запахом сигар вместе с дорогим парфюмом, который окутывает меня коконом поверх сети его сканирующего взгляда. А в глазах вместе с одобрением чувство превосходства и еще что-то, от чего сердце внезапно выдаёт сильный удар. Но я это опять игнорирую.

– Лана, восхищен. Ты прекрасно танцуешь. Я еще такого не видел, – вдруг говорит Азамат, и меня кроет окончательно и бесповоротно контрольным в голову. Его голос… Я не знаю, о чем он поет, я только сегодня прослушала отрывок его хита, но понимаю: он может читать лекцию по математике, и тысячи женщин все равно будут биться в экстазе.

– С… спасибо, – все же не успеваю собрать части своей очарованной сущности воедино, и голос срывается. Улыбка больше не натянутая – искренняя и восторженная. Я не могу ей противиться, хоть и презираю себя за капитуляцию.

– Но где же мои манеры. Я знаю, как это – танцевать без остановки. Ты явно устала. Садись. Я рад, что Марьяна Витальевна не отказала мне в просьбе узнать тебя поближе. Садись.

И я делаю шаг вперёд, занимаю кресло рядом с Азамом. Спину колет взгляд блондинки. Сажусь, нервно сглатываю и понимаю, что сил во мне почти не осталось, словно этот мужчина выпил их своих жадным взглядом. Поэтому стараюсь не смотреть ему в глаза. Вдыхаю запах терпкого парфюма, чувствую себя как жертва на алтаре. А когда смотрю в его темные и блестящие глаза, поспешно опускаю ресницы. Есть в его взгляде что-то притягательное и призывающее держаться подальше. Ты будто смотришь в глаза сытому, но опасному и неуправляемому тигру. Или удаву. Можно смотреть до бесконечности. Пока он не покажет свой оскал. А что однажды покажет – в этом у меня отчего-то нет никаких сомнений.

– Что выпьешь, Лана? Есть виски, есть шампанское. Если предпочитаешь что-то другое, скажи. Я угощаю. Ты сегодня доставила мне непередаваемое эстетическое удовольствие своим танцем. Никто из птичек Марьяны никогда не научится так двигаться.

И он накрывает мою руку на подлокотнике кресла. Просто касается дрожащей ладони. Такая малость, но меня тотчас же подбрасывает на месте. Это как удар током. И меня буквально выносит за пределы реальности. В ушах шумит, я едва слышу собственные слова.

– Нет, нам… я… минеральную воду… без газа…

Его ладонь сжимает мои фаланги, а большой палец проходится по влажной внутренней стороне ладошки, очерчивая спираль. Этот абстрактный узор моментально отдается греховной пульсацией внутри моего женского естества.

– Так, – продолжая гладить мою линию жизни на руке, расслабленно произносит Азамат, – Олеся, сходи-ка в бар. Парни, проводите, чтобы не заблудилась? Я хочу пообщаться с Миланой наедине.

А вот к этому я не готова. Паника подступает к горлу, я пытаюсь вырвать руку, растерянно смотрю на друзей Валиева. Блондинка кусает губы и сверлит меня взглядом, обещая мучительную смерть. Тип, что так бесцеремонно клеил меня, поспешно обнимает ее за поясницу и буквально толкает к лестнице. Приятный блондин ободряюще мне улыбается, словно хочет сказать – не бойся, никто тебя здесь не обидит, если сама не попросишь.

– Эщкере! – произносит непонятное слово парень в бейсболке, делая какой-то знак Азамату.

И они уходят. Я собираюсь возмутиться. Но не успеваю – на мои губы вдруг ложится палец мужчины. Это так неожиданно и вопреки всем законам логики, что я вздрагиваю. А он проводит с нажимом по моей верхней губе и усмехается.

– Это не приват, Лана. Расслабься, я тебе не враг, – проникновенно заявляет Азам, прочитав мои мысли. Но в его голосе опровержение принесённых слов, интонация словно предупреждает – я все равно возьму то, что захочу, лови спасательный канат, то есть призыв поверить в то, что я сказал.

Продолжая оглаживать большим пальцем теперь уже мое запястье, Азамат тянется свободной рукой за бутылкой «Перье», ловко скручивает крышку, наполняет высокий стакан. Я сижу, как на иголках. А он, заметив мое состояние, уже откровенно им забавляется.

– Ну, это нормально, Лана. Открой ротик. Да не бойся.

Не знаю почему, я подчиняюсь. Возможно потому, что в этой с виду невинной просьбе таится властный подавляющий приказ. Холодная вода льётся на язык, в горло, но никак не помогает вернуть помутившееся сознание. Он сейчас во власти Валиева.

– Марьяна сказала, что ты не даешь приваты. Поэтому ты и здесь. С остальными шлюхами мне мерзко делить ложу.

– Но зачем тогда? – спрашиваю, набравшись смелости.

– Узнать тебя получше. Поговорить. Поблагодарить за танец.

Я молчу. Азам усмехается.

– Ты можешь сказать то же самое.

И тут я останавливаюсь на распутье.

– Прости… те. Я не ваша фанатка. Я до того даже не знала, о чем вы поете. То есть слышала по радио, но это не моя музыка… в смысле – она мне не нравится. Я люблю рок и джаз, я даже не знала что это вы…

– Давай перейдём на «ты», Лана.

Азамат отпускает мою руку, чтобы подвинуть ко мне блюдо с тарталетками. Это черная икра. Я никогда ее не пробовала. Сглатываю слюну. Правильно ли будет начать жевать при нем? Я действительно хочу есть, но мои протеиновые батончики, которыми я восполняю силы между выступлениями, остались в гримерной. Поколебавшись, беру одну тарталетку. Откусываю. Боже, это неописуемо. Это так вкусно, что приходится вспомнить, что я не одна, а Валиев жадно пожирает меня недвусмысленным взглядом.

– Меня зовут Азамат. Это настоящее имя, не псевдоним – я отстоял его с боем в свое время. Кстати, по-русски Азамат означает «рыцарь». Я иногда занимаюсь боксом, так что можно смело сказать – оправдываю свое имя. Пусть без тяжелых лат и лошадей.