Тишина. Потом раздаются медленные шаги и звук, будто кто-то облокотился на дверь спиной и съехал вниз. Шуршит рубашка об обивку.

— Кто там? — я еле узнаю тихий и какой-то полузадушенный, будто от слез, голос Троя.

— Это Коннор. Трой, я принес тебе… — не знаю, как обозвать свою помощь. Подарком? Нет. И тут я опрометчиво вспоминаю, что не назвал Сивану свое имя. Но что-то мне подсказывает, что он его уже знает. И я продолжаю: — Адрес. Буду рад, если ты приедешь по нему.

С той стороны доносится какое-то копошение, и я жду, что дверь сейчас откроется. Тщетно. Подсовываю бумажку под дверь и говорю:

— Возьми, пожалуйста. Я просто хочу помочь.

Кусок картона, вырезанный ровным прямоугольником, исписанный черной ручкой моим почерком остается неподвижным.

— Трой? — я тихо стучу по двери. В ответ тишина. — Трой? Ты там в порядке?

Сомнение, засевшее где-то внутри, между ребер, теперь разрастается, заполняя собой всё мое тело. Это как неприятный жар, который трепещет, не позволяя выпрямить спину, сгибая под своей тяжестью.

— Трой! — я уже не тихо стучу, а барабаню по двери кулаками, наплевав, что могут выйти соседи. — Открой, пожалуйста!

Руки, сжатые в кулаки, разжимаются. Я бью ладонями по обивке двери, не зная, сколько уже прошло времени.

— Открой, — последний раз не просто прошу, а будто молю я. — Я не знаю, что с тобой, но хочу помочь!

Я ударяю по двери ладонями последний раз, но мои руки так и не соприкасаются с поверхностью. Дверь резко открывается вовнутрь квартиры, и я зависаю, так и оставив ладони в воздухе. Передо мной стоит бледный, с синяками под сапфировыми глазами, выделяющимися сейчас на лице особенно ярко, с растрепанными волосами, но все же красивый Трой. Он ловит мои ладони своими руками, и тут же, опустив их вниз, одергивает руки, будто ошпарившись.

— Там дождь, — говорит он тихо, но мне слышно. — И ты явно промок. Чаю?

Комментарий к IV

http://vk.com/ficbookmirrori?w=wall-109497309_56

(1) - дом, в котором находится квартира Троя

(2) - улица, где располагается кофейня

========== V ==========

Psycho Choke — The Fine Art Of Being Idle

Вжимая педаль в пол новой Toyota Camry, я ехал по трассе, не рискуя идти на обгон. И пусть дорога до Сан-Франциско займет у меня вместо положенных двух часов почти три из-за загруженности трассы фурами, я доеду до пункта своего назначения в целости и сохранности, не влетев на встречной полосе в появляющиеся там, казалось бы, из ниоткуда, машины. На пассажирском сиденье, по правую руку от меня, лежит злополучная копия той папки, что запрятана у меня дома уже не в шкафу, а в коробке вместе с армейским жетоном, потертым пистолетом Glock 25, который мне привез из Австрии* Маркус в первый год работы в «AM». Именно с этим пистолетом в руках я и спустился впервые в небольшой тир под зданием, в котором заседают компьютерные инженеры, сам Батлер, оружейники и аналитическая группа организации. До сих пор вспоминаю, как меня поразила вместимость магазина. Девятнадцать — странное число для патронов в пистолете. Сейчас же я вез с собой Magnum, выданный мне на выходе из здания парнем из оружейного отдела. Зачем мне такое мощности пистолет, когда мое задание — всего лишь один простой парень, я не знал, но оружие забрал.

Какая-то фура, везущая, кажется, Coca-Cola, тормозит все движение на трассе, и образуется пробка, которая явно рассосется не скоро. Но в запасе у меня есть еще часа четыре, и если даже бессмысленное стояние на дороге затянется на два часа, я успею завершить задание и вернуться в Сакраменто до того момента, как из Перта прилетит Трой.

Сиван улетел туда почти три недели назад, спустя всего пять дней после нашего разговора на кухне его тесной квартиры.

Я достаю из кармана фирменных джинс чуть смятую пачку Camel и зажигалку, лежащую в ней. Беру сигарету и, открыв окно, закуриваю. Движение на дороге немного оживляется, но стоит мне проехать всего приблизительно десять метров, как оно опять замирает. И я, не найдя себе лучшего занятия, одной рукой держа сигарету, второй беру папку и листаю до нужной мне страницы — сегодняшнего моего задания. Это парень двадцати пяти лет, и я невольно отмечаю, что хоть он и старше меня всего на три года, выглядит лет на двадцать девять, возможно, в этом виновата его борода. Зовут его Стеффан Баллет, и он гей, что, в принципе, мне лишь играет на руку. Если верить написанному в папке (а по опыту с Троем, я уверен, что все написанное — реально), работает этот Стеффан в Сан-Франциско в клубе «MatrixFillmore» инструктором по танцам. И хотя я терпеть не могу танцы на подобие сальсы, которую и преподает этот парень, мне ничего другого не остается, как явиться в клуб и сделать вид, что я заинтересован им и его уроками.

Клуб располагается на улице 3138 Fillmore Street, куда я и отправляюсь, когда, наконец, спустя полтора часа после пробки въезжаю в Сан-Франциско. Небо за затонированными окнами автомобиля темнеет, и надвигающаяся ночь будто невидимой рукой включает фонари на улицах, зажигает вывески неоновыми цветами и выманивает на улицы любителей легкой и веселой жизни. Я объезжаю идущую по обочине компанию из трех девушек, которые смеются так громко, что их слышно даже сквозь музыку, играющую на небольшой громкости в машине, и закрытые окна. Toyota вся пропахла дымом от моих сигарет, но теперь эта машина моя, что автоматически избавляет меня от претензий со стороны Батлера.

***

Beyonce — Haunted

Остановившись около «MatrixFillmore», я поправляю джинсы, разминаю ноги, которые с непривычки устали в кожаных туфлях, и одергиваю белоснежную рубашку, за которую пришлось отдать баснословные деньги. В этот клуб нельзя явиться в привычной для меня футболке, джинсовых шортах и кедах. Здесь все должно быть с иголочки, дорого и со вкусом.

Припарковав машину, я прохожу мимо охраны и захожу в клуб, где царит атмосфера элитного заведения. Пройдя мимо обычного зала, в котором квадратные столики из белого дерева стоят у стен, разрисованных книгами и цветами, я захожу в часть клуба, отведенную под танцпол. Оплатив на входе урок танцев и получив ярко-красный браслет клуба, я, издалека завидев свое сегодняшнее задание, иду уверенно по залу, лавируя между танцующихся пар. Играет что-то из репертуара Beyonce, но даже под эту плавную музыку Стеффан умудряется показывать довольно ритмичные движения, порой подходя к той или иной паре, чтобы поправить. Дойдя до барной стойки, я присаживаюсь и жду, когда же занятие закончится. Я единственный в этом зале, кто сидит без дела, поэтому я заказываю вино. Дожидаясь, пока бармен нальет мне бокал Мерло, я разворачиваюсь и наблюдаю за Стеффаном. Не отвожу взгляда, даже когда он поворачивается в мою сторону и вопросительно изгибает бровь, будто спрашивая: «Тебе что-то нужно?». При этом парень не отвлекается от движений, и я замечаю, что двигается он плавно, хоть и энергично. Песня подходит к концу, и Баллет показывает парам последнюю связку из движений. При этом он периодически поглядывает на меня, и я, салютуя еле заметно для остальных, но вполне заметно для этого парня, бокалом, невозмутимо отпиваю вино. Но внутри меня все ликует. Он клюнул на мою удочку. Дальше остается лишь преодолеть себя. Пригласить на танец, как только закончится это небольшое занятие. Угостить самым дорогим вином в баре. И поехать к нему домой.

Всё оказывается даже проще, чем я ожидаю. Когда вино в моем бокале заканчивается, Стеффан сам подходит ко мне.

— Ты оплатил занятие, но не танцевал, — он кивает на мой браслет на правой руке, который выдают тем, кто оплачивает урок. — Почему?

Я пожимаю плечами и обворожительно улыбаюсь. Парень осматривает меня, будто ища какой-то изъян во всем моем облике, но я знаю, что он его не найдет. На мне совершенно новые, брендовые и до безумия дорогие вещи; волосы непривычно чуть убраны вверх и зачесаны направо, специально взъерошены, создавая впечатление специально созданной небрежности. Я выгляжу так, как не выглядел бы никогда, если бы собирался переспать с парнем и убить его. Но весь мой образ продуман до мелочей какой-то знакомой Маркуса, а может быть, даже его девушкой, имя которой я, к сожалению, не помню.