Вот так. Очень просто. Мы отдаёмся своим незнакомцам, силой своею почувствовав близость. Скрытое, целое.

Скрытое целое… Глубокая тьма погасшей реальности. В нас. Мерцаньем подсвечены лица. Их - много. И только. Как маски. Они без изнанки.

Флеш-карты как души…

Души в карманах. В них наши жизни…

Я на ладони храню свою флешку. Этот разъём не подходит к системам, что в темноте шелестят и пульсируют – живы, играют, сукины дети… Ассоциативные галлюцинации…

Мысли – иллюзии. Слова – это знаки. Слова – это код.

«Откройте, пожалуйста…»

«Мне вон то слово. И заверните…»

Неотделимы … Части другого.

Слова – бытие, и мы как бы пленники, пленники их – сетей, дневников, страниц и эскизов. Мы пленники неба. Своего да и только…

«Откройте, пожалуйста, …»

«Откройте мне слово. Будьте добры…»

Все – игроки. И я здесь игрок. Игра моя в прятки. На чердаке я забыта… Давно не была на своих же страницах, и в зеркалах я не отражалась.

«Освободите ж меня…»

И «Позвольте…»

Молчание…

«Быть хочу… Буду?»

Молчите…

Слов множество, их здесь невидимо. Не видно ваших из моих зеркальных окон, с моих путей, что по касательной. Да не касаясь… И с рельс тех не сойти. А всё вокруг давно уж заново.

И я не помню. Я не знаю.

Кануло.

Назвали своё имя. И отдали мне право быть осколком, частью. Какой-то вашей жизнью.

Страницы и дневник, портреты, зарисовки, письма – всё капканы.

Я рисовала тот билет себе. Билет лишь в точку, где сойдутся линии эскизов. Моих невидимых коротких жизней и творений вечных – пазлов. Берите же меня и собирайте – я битое стёкло с мечтой о сущем. Я буду ждать. На чердаке. Расставив знаки.

Игрок с собой. Раскраска…

20.

«Будьте добры, пожелайте…» Ведь желания наши – особая правда, такая, пожалуй, особая сила. Сила спасения от этих отчаяний…

Нет? Тогда я сама себе пожелаю… Не знаю сегодня, и не ожидаю. Но желая, надеюсь… «Сегодня» меня тоже, наверно, не ждало.

Путь на работу, дорога домой – короткие сказки, сочинённые наспех, на скорую руку. Экспромты!.. Конфетки!..

Лакомься, милая…

Лакомься долькой того шоколада. Горького с джемом инжирным и карамелью. Ты – целиком, и ты на мгновение. Ты целиком на мгновение стала сломленной долькой того шоколада с инжирным вареньем с горькой такой густой карамелью…

Я – его долька. Я – его утро, кусочек реальности. Он – моё лакомство.

Незабываемо каждое утро. Сука, наркотик…

Я смысл нашла здесь. Нашла его там, где хотела найти и попала в ловушку. Я в сетке, что стала рисунком на коже. Рисунком под кожей. В сердце. Навеки.

Тушь и игла.

Тушь.

И игла.

Это надолго.

«Доброе утро!..»

Доброе… Утро. Сладкое утро с горьким вареньем в начинке, инжиром… Начинка как тайна. Нюанс. Чувство вкуса. Акцент. Расстановка… И такты…

Нюанс как акцент… Абсурдно? Едва ли…

«Доброе утро…» - тушь и игла. Под кожу и в сердце. В память на флешку…

«Скучаете?..»

А это заметно?

Вы правы. Отчаянно.

«Да, я скучаю».

Дорогой своею односторонней… По рельсам, сквозь шпалы, всё той же. Следами своими. Passe-pied с тенями. С тенями и светом, пятнами красок, линией, точкой, где сходятся все мои одиночества. Разбитые стёкла квадратиков окон…

«Скучаю…»

«Вы ведь художница?»

Что изменилось в этой реальности до того как проснулась я в странное утро? Не ожидала. Не знала сегодня…

Кому из нас скучно?

Кому нужен спутник?

«Спутник. Бесплатно».

«Спутник. Продажа. Почти за бесценок». Потому как бесценен… Спутник – луна, и сторон её – множество. Вам ещё скучно? Соберите мозаику!.. Точки на линии – лунные стороны.

Каждое утро мы друг перед другом. Немое кино. Кино не моё, но теперь всё иначе. Что-то сегодня утром случилось. Погода?..

Я больше не прячусь. Вы меня видите? Стёклышки, стёклышки…

«Вы ведь художница?»

«Кажется, да…»

А вы здесь кем будете? В этом «сегодня»? Сегодня навеки…

Симпатии наши необъяснимы. Мы незнакомы. Мы всё смотрели… И видеть хотели. Узрите ж!.. Узрите мои emanation.

«Эманации скрытые».

Узрите все сети, я – изрисована… День ото дня мы сплетали намерений сложный орнамент и рисовали портреты, дороги… Нарисовали. Извольте поверить…День ото дня, да всё той же дорогой. Мир принял эскизы и швырнул в пространство, правдою сделав, не декорацией. Это реальность.

Преображая… Я ведь художница…

…Франция, Франция… Всё – эпизоды, битые стёкла. С мечтою… Ты не выдумывай – сегодня нам скучно, а завтра – не будет.

Завтра не будет, если не нарисуем. Холст наш один, и эскизы всё те же. Путь одинаков. Там раннее утро, кофе и окна, яблони, станция, фонари и сторожка, поезд, что прибыл, двери и надпись.

«Не прислонятся».

Генератор желаний, наше пространство, одним оказалось – вдвоём рисовали… Нарисовали, не ожидая, что пожелаем.

Я ведь художник.

Я – иллюстратор. Мне рисовать остаётся и дальше – мыслью и словом. Сотни эскизов и зарисовок, множество ваших новых портретов, ладони и линии – тушью, иголкой…

Не больно? Не скучно?

Не надоело?

========== V ==========

21.

Ветер срывает сентябрь… Срывает как последнюю астру.

Люди вокруг, будто дикие клумбы…

Пасмурно…

Я без зонта, как обычно. Я по-французски. Асфальт проявляет точки да линии, тёмный рисунок крапинок редких… Ветер срывает…

Ветер рисует мне линий невидимость, холодных, небесно-осенних узоров. Мокнут ржавые листья, скамейки, голуби, туфли, сентябрьский вечер…

Сентябрьский вечер. Пасмурен город. Ветер. Картонное небо цвета асфальта. Дикие клумбы. Клёны. Трамваи…

Сентябрь…

Ступени крыльца. Я зайду выпить кофе. Быть может, согреться. Время осталось…

Время осталось там, на скамейке. Время осталось где-то под клёном, что в небе картонном своём пребывает…

Не ожидала я встречи сегодня.

Сентябрь.

Дождь. Ветер. Город. И вечер.

Наши пути – дождевые тропинки на стёклах оконных, эти дорожки… Плетут свои сказки старые клёны. Чертит на окнах узоры сентябрь, чертит на стёклах водою и ветром.

Вечер дождлив… Чашка в ладони, каплей кофейной срывается «Здравствуйте…»

Нитью сплетает мне долгую память – мой кофе пролился на светлые джинсы, связал воедино. Не ожидала я встречи сегодня…

Пасмурный город…

Пустые скамейки, ржавое крошево мокнущих листьев, голые клёны…

Дождь, небо, ветер… Обычная осень. Ступени крылечка, столик кофейный, нечаянность встречи, кофейная клякса на светлые джинсы.

Жёлтые яблоки, в театр билеты, тёмный асфальт, сентябрьский вечер…

За столик присяду. Так, по-французски…

«Не против?»

Взглядом скользну лишь.

Мгновение – вечер, тяжёлое небо намокшей бумагой, дождь за окном… Молчание. Слово.

Молчание снова…

«Я живу на окраине, живу возле станции. В тени диких яблонь. Тот дом вы же видели?..»

Мы смотрим. Я вижу… Пасмурный город.

Вечер дождливый. Мы пьём свои чашки. Кофе в ладонях, а дождь всё здесь пишет на окнах узоры, ветром на стёклах…

Ветром, который листья тревожит, уносит в картонное небо, намокший…

Промысл…

Я это знаю. Теперь это чувствую.

Вижу плетущий историю вечер, клёны, что вяжут из времени осень, дождь, он себя рисует на окнах и линии пишет, линии судеб.

Я здесь начертана этим мгновением. Я нарисована перед ним этой осенью… Я настоящая, сука, француженка. Здесь, у кофейно-безликого столика…

Он и не знает, он и не чувствует, пьёт свою чашку каким-то молчанием.

…Снова слова, что сплетают нюансы, загадки и взгляды, яркое солнце картонного неба, ржавое крошево вымокших листьев на тёмном асфальте, что почти уже высох… Контрасты, части одной разбитой картинки. Осколки… Как пазлы мозаики, головоломки.

Глядим друг на друга, пьём свои чашки и… Раннее утро… Бах на перроне той станции, рядом с которой живу я, в тени диких яблонь прячась как кошка, что каждое утро всё той же тропинкой, всё по следам своим прошлогодним крадётся…