Светает…
Дышу это утро…
Мы ждём прибывающий, ждём изменений в своём пребывании. Я тоже жду поезд.
Но не ожидаю – в себе лишь.
В себе всё рисую дожди и сентябрь, яблони, утро, людей на перроне… Эскизы да письма. Холсты да бумага. Всё нарисовано, всё – акварели. Знаю, для них я тоже картонка.
Дождь размочил нас – ноги промокли. Лужи повсюду. Яркие листья.
И зябко.
Красиво написан сентябрь на станции. Контрасты осенние.
Нюансы – туманны…
Холодные капли текут по ладоням… Линии жизни, линии смысла. Дождь мне на память пишет узоры и длинные письма. Это красиво…
…Творили друг друга осенними красками, лёгкостью линий, светом и тенью, ветром, листвою опавшей, туманом…
Мгновением сотканы…
Дождь рисовал мой портрет на ладони. На память возьму.
Перрон. Электричка. Частичка. Осколок каждого утра… В дневник соберу. Свяжу воедино.
Всё иллюстрации. Всё будет видимо. Всё ещё будет. Видимо, здесь не всё прорисовано. Где-то есть путь. Путь, что невидим сквозь тёмные стёкла моих диких окон и ярких квадратов, что где-то с изнанки…
Всё – назревание. Всё ещё будет. Я делаю шаг. Иду по тропинке. Мне рисовать теперь каждое утро, яблони, станцию, небо рассветы, недели и месяцы. Годы, наверно…
Мне точкою быть. Точкой и бездной, а на ладонях линии будут. Будут навеки. Тушью. Иголкой… Дождь – мой художник.
Перрон. Электричка. Сотворённым портретом я нарисована…
…Утро. Сплетаем новые песни. Рисуем друг друга. Рисуем красиво. И вкусно. С акцентом в нюансах. Лакомство горько-кофейного утра.
Уже не собрать воедино, наверно. Делим себя на кусочки, картинки… Боясь не успеть насладиться, быть может, ломая друг друга и собирая.
Ему ли не знать, что мы теперь вечны. Мы не картонки и не бумажки. Тушью, иглой рисовали по сердцу. Мы живы. Не бойтесь.
Себе лишь позвольте…
Я не исчезну. Я – вечна.
Живая… И я буду ждать.
Я – ваша.
Другая.
Я – половина…
25.
Я услышу свой кофе на кончиках пальцев…
Отойду от окна. Мне не ждать новых писем. Мною разбужено раннее утро. Утро это – сонно-безмолвно.
В чашку из джезвы – обжигающе-крепкий, моё настроение – утренний кофе.
Меня он нашёл под одеялом из снов и нитку следов соткал в этот день. Но точно такой же, как и вчерашний.
Печально.
В чашку из джезвы – просто с корицей. И с чем-нибудь сладким. Сладкое утро, чтобы проснуться, встретить сентябрь и дождь, что начнётся. Я выйду из дома, тропинка на станцию будет усыпана жёлтыми письмами.
Окраина города…
Пасмурно утро.
Должно быть, туманы…
Зябко, наверно…
И лужи повсюду…
В них отражаться будет сентябрь с небом картонным цвета асфальта.
Всё ещё будет.
Чашка моих настроений – из джезвы. Чёрный. Солёный. Так, по-французски… Пасмурным утром, наверно, туманным, где лужи повсюду. Серое небо…
Чёрный с конфетой. Так будет лучше. Мне же идти в озябшее утро…
…Я налила себе хмурое небо в чашку из джезвы, будто варила сегодня не кофе, будто сплетала эти туманы… Жёлтые листья. Яблони в окнах. Осень. Сентябрь… Отхожу от окна. Безмолвное утро разбужено мною…
Не жду новых писем. Не верю. Пью кофе.
Не ожидаю.
Я дождь нарисую. Он спутником будет. Хотя бы сегодня. Осень всецело. Весьма по-французски. Как кофе солёный. Французское утро… Лёгким наброском. Карандашным эскизом…
Сладкое утро. Утро с конфетой. Жаль её будет – половинку оставлю. Оставлю на вечер, или на завтра, на среду, октябрь, ноябрь…
Не знаю.
Конфета – зефир. Зефир в шоколаде. Клубничный. Сладкое утро, обжигающе-чёрен мой кофе солёный.
Зефир.
В шоколаде.
Клубничный.
Эссенция переживаний…
Метафоричность на завтрак. Бывает…
Пасмурно. Утро. Зефир в шоколаде. Обёрткой шуршу. Синей. Блестящей. И, развернув, ломаю на части эту конфету, на две половинки. Всё ещё будет. Будет мне сладко ещё – ведь осталось…
Сливочно-мягкий, тающий… Лёгкий…
И у меня ещё есть половинка. Точнее сказать – она ещё будет.
Такая же точно. В синей обёртке и надписью яркой
«Зефир по-французски»
