— Позволь, мне взглянуть один раз, — обращаюсь к ней. Наконец я её нашёл и вряд ли теперь отпущу. Однако уходить так без осознания своей смерти так странно, что я решаюсь взглянуть на своё тело. Истекший кровью.

Другой Марвел, бренная оболочка, которого так и лежит с открытыми глазами, кажется мне каким-то незнакомцем. Но это я. Вон там Китнисс рыдая, поёт Руте успокаивающее песенку. Наверное, со стороны это выглядит трогательно. Зрителям бы понравилось. А вон за теми деревьями, все ещё стоит она. Не галлюцинация. А вполне себе живая Мирта.

И наши взгляды пересекаются. Она меня видит. Она способна меня видеть.

========== Пусть это останется моей маленькой тайной. Катон и Лиса. ==========

Внешняя разведка ежедневное дело, которым я и стараюсь старательно заниматься. И пока Мирта рыщет противоположную часть леса в поисках еды, я занимаюсь тем же, но заодно изучаю и ландшафт, чтобы подготовиться к разрыву союза. Нужно спрятаться, но теперь глубже, чем когда-либо.

Нас осталось мало, приблизительно семь или восемь, чтобы в Капитолии уже начали снимать сюжеты про финальную восьмёрку. Потому я и жутко тороплюсь. Ведь сегодня ночью, я отправляюсь в одиночное плавание. Без неё. Свою часть сделки я выполнила, так что нас с ней больше ничего и не связывает.

Контролируй любую угрозу, Франческа. Это фраза, которую я говорю себе каждый божий день. Но бывают и дни, когда просто не получается. Не везёт. И услышав приближающийся топот, сразу же прячусь в густые кусты, благо в этом году традиционный лес, а не пустыня.

Украдкой всматриваюсь, как бежит парень с шестого. Джейсон, вроде так зовут. На ум сразу же приходит рассказ Мирты про его стычку с Катоном. Заросли царапают ему руки, он мучительно кричит от злости, безоружный и уставший.

А за ним бежит Катон и Брик со зловещими усмешками. Рассерженные и уверенные, глаза их горят от азарта погони. И оба с ножами. Даже отсюда я чувствую, как они жаждут его терпкого и возрастающего страха, чтобы он надломился и молил о пощаде.

Но это вряд ли.

Брик ловко перепрыгивает через бревно и взмахом одной руки отправляет парня на землю. За ним и вырастает Катон, словно из воздуха. Профи с четвёртого встаёт на колени, и презрительно смотря на лицо охмурённого парня, произносит следующие слова с приторной жалостью.

— Так будешь извиняться за кражу, дружок? Нужно раскаяться в грехах, чтобы попасть на небеса.

Фальшивое сочувствие. Искренняя ненависть.

— Ни за что, — гордо отвечает «жертва», — я чист в отличие от вас .

Брик скалится и ножом бьёт наотмашь в лицо смельчака. А Джейсон плюётся и пытается ударить четвёртого.

Тем временем Катон стоит такой безразличный и, кажется, его совсем не интересует происходящее. Хотя, только минуту назад бежал к нему как ошпаренный. Странная метаморфоза. И куда это он только всматривается?

— Следи за языком. Ты должен благодарить нас на коленях, что мы пощадили тебе жизнь в начале игр, — огрызается рыжеволосый .

— Хватит, Брик. Не наигрался ещё? — скучающим голосом высказывается Катон. Кинжал засунут в сумку.

— А, ты же Катон, нужно было тогда рассказать на интервью о твоей выходке в тренировочном центре, — многозначительно изрекает Джейсон .

— И я бы укокошил тебя, не сойдя с диска. Отодвинься Брик, разберусь, — подходит он и начинает душить голыми руками .

В глазах палача нет отблеска никакой эмоции, он пуст и сосредоточен. В его стальных руках Джейсон недолго бьётся в агонии, царапая мягкий грунт в предсмертной муке. И затихает. Насовсем.

— Уже финал, — осуждающе заключает Катон, — впредь мало слов и больше дела, Брик.

Брик хочет возразить, но в следующую секунду происходит что-то необъяснимое. Профи из четвёртого проваливается под землю.

Неужели и земля напичкана невидимыми ловушками?

Катон в поисках опасности осматривается вокруг, и убедившись в их отсутствии, вглядывается в тёмную дыру.

— Брик? Ты меня слышишь? — обеспокоенно спрашивает он .

— Я в ловушке, Катон, — возмущённо откликается парень, — и тут, тут …

— Что тут? Не слышу, — орёт Катон на пол-леса.

— Змеи, — пронзительно выкрикивает он. А затем истерично визжит. Нечеловеческий ужас плескается в этой дыре.

Понимаю его. Я тоже боюсь змеи. Гадкие и шипучие твари.

Катон явно в смятении. Он в секундном ступоре и лишь отчаянные вопли четвёртого приводят его в чувство, и он лихорадочно смотрит на округу в поисках чего-то мне неизвестного. После минутного копошения находит толстое бревно и бросает в дыру.

— Хватайся за него, Брик. Сейчас вытащу, — кричит он.

Но в ответ ничего. Брик? Удивление. Брик? Страх. Брик. Принятие того, что он умер. Гремит пушка. И резкий выдох второго.

Катон сидит на земле, а пока он не двигается, то и я не смогу вернуться обратно в пещеру.

— Эй, рыжая, — обращается он. Кому? Мне? — может, выйдешь из засады?

Осознание страшного факта приходит не сразу. Нет. Нет. Нет. Как он вычислил меня? Неужели я допустила ошибку? Я безоружна, безоружна. Дубина-то осталась у напарницы. Но видимо, сегодня настал и мой финальный день.

Встаю. Раз я попалась, то терять уже нечего.

— Чего тебе Катон? — как можно равнодушнее всматриваюсь в него.

— Прятаться нужно лучше, лисичка. Шевелюра-то поблёскивает на солнце. Но Брик тебя не заметил, а теперь его нет.

Так странно.

— И что теперь? — разминаю затёкшие ноги.

— Ничего. До свидания, — встает он и кивает в знак прощания.

— Что? И это все? — инстинкт самосохранения ослабевает под натиском нестандартной ситуации, и я разочарованно вопрошаю его.

— Мирта, — произносит он имя нашей напарницы и окончательно оставляет меня одну.

Меня трясёт. Кровожадный Катон, агрессивный и нервный убийца спокойно отпускает меня. Напряжённо вздыхаю и смеюсь.

Истеричный смех, отдающий безнадёжностью и бессилием, охватывает меня. Смешно, смешно, смешно и абсурдно. Рассказать Мирте?

Ну, уж нет, пусть это останется моей маленькой тайной.

========== Союз распадается. Мирта и Лиса. ==========

Гуляя по лесу не ожидала увидеть Марвела. Подстреленного. Умирающего. Серебристая стрела недобро искрилась в лучах серого солнца. Будто вмиг померкли все краски леса, потускнели листья и воздух стал более разрежённым.

Вся эта безнадёжность ситуации, исходом, которого умело воспользовалась Эвердин, и вишнёвые разводы на бледной шее вызывали желание бежать и прятаться. Но я не могла уйти.

А просто стояла и наблюдала, как аромат малинового чая растворяется в потоке прошлого. Как воспоминания о полуночных разговорах тают, как крылья Икара. Ведь Марвел осмелился подойти к солнцу самоуверенности слишком близко и ослеп, потому и попал в лапы лучницы. Упал. Разбился насмерть. А я могла лишь беспомощно наблюдать за его угасанием.

Марвел уходил. И эта мысль меня пугала. Все больше отрывая от прошлого и горестно припоминая, что я трибут на играх. Настоящий трибут, а не воспитанница, которая может закрыть глаза или абстрагироваться. В любой момент.

Пока Эвердин возилась с раненой союзницей, я посматривала на своего почившего приятеля. Но вот он встаёт и отряхивается. И уходит за какой-то тенью. Что? Как? Ведь вот же он лежит в неестественной позе. И стоит около своего тела. Мертвенно бледный. И пока я мысленно бьюсь в истерике, Марвел разворачивается и перехватывает мой взгляд.

Он меня видит. И я его вижу. Мы обе удивлены. Шокированы. Потеряны. Но не способны издать ни малейшего звука. Неужели такое возможно?

Мирта, ты просто устала. Обезвожена. Ты больна, тебе нужен покой. В какие-то секунды чары рассеиваются, и я перестаю видеть покойника. Его больше нет. И отступаю назад, чтобы не попасться под горячую руку Эвердин.

Сейчас она способна убить каждого. Не дрогнувшей рукой. А я и так ослаблена из-за неожиданной галлюцинации. И бегу по направлению к пещере от этого сумасшествия, подальше от умерших и земли, где властвует смерть.