Его голос тихий и с хрипцой. У него какой-то маньячий акцент. Кожа рук бледная, местами покрытая язвами, которые кровоточат. Он смотрит мне прямо в глаза, с ухмылкой, крепко сжимая руку, его ногти впиваются в меня.

– Это мой дом, сэр. Что вам нужно?

Тот повторяет и будто издевается:

– Ты хочешь домой?

– Да, я хочу домой.

– Ну, тогда попробуй, поднимись. Если ты действительно хочешь домой, то ступай.

Он отпускает мою руку, бросив злую улыбку мне вслед.

Судорожными движениями я спешу открыть дверь и скрыться за ней. Но она открывается сама, словно приглашая меня зайти. Я переступаю через порог. Дверь захлопывается.

Слышно, как снаружи тот псих заливается истеричным смехом. Тьма. Черт, ничего не видно. Совсем ничего не видно. Пытаюсь нащупать на стене выключатель, но он исчез.

Снаружи начинается биение по двери. Он стучит ладонями, не переставая кричать:

– Ступай! Беги домой! Девочка хочет к мамочке? – его смех как у гиены и наводит ужас.

Мне страшно. Стою в оцепенении. Тяжело дышать.

Дом начинает освещать слегка красноватый свет. Совсем слабый, еле помогающий что-то рассмотреть.

И вместо коридора появляется лестница. Она ведет куда-то ввысь.

Я поднимусь по ней и проснусь!

Бегу. Вверх. Вверх. Уже второй пролет. Под ногами что-то мягкое, словно бегу по человеческой плоти. Вдруг будто от чьей-то подсечки я падаю. Свет начинает светить ярко-желтым. И вот он уже освещает весь лестничный пролет, и я вижу, что действительно бегу по трупам. Понимаю, что это не свет красный, а кровь, пролитая на полу и размазанная по стенам, отдает алым оттенком. Снова тот голос раздается зловещим эхом непонятно откуда – казалось, что он звучит из самих стен:

– Хочешь домой? Беги!

Я поднимаюсь на ноги и бегу что есть сил.

– Беги! Беги!

Лестница становится бесконечной. И я возвращаюсь вновь и вновь на одно и то же место.

– Кажется, ты не спешишь домой?

Я кричу:

– Хватит! Что тебе нужно?

Меня начинает тошнить от запаха разлагающихся тел. Я вся словно омыта кровью и чувствую ее привкус во рту.

Я бегу. Бегу. Не сдаюсь. Знаю, что поднимусь, мама обнимет меня и все закончится. Я знаю, что дом – это мое единственное убежище от этого ада.

Кто-то хватает меня за ноги. Я вновь падаю. Но вырываюсь, ведь мне осталось подняться всего один пролет.

Обессиленная, почти потерявшая веру в спасение. Я вижу дверь. Ту самую, зеленую с облупленной краской, в которую я вошла пять этажей назад.

И чей-то силуэт возле нее. Я не вижу, кто это. Но чувствую, что этот человек мне знаком. И я его знаю, как никого другого. Как саму себя.

Я приближаюсь ближе и вот уже стою на расстоянии пары шагов от него. Знакомый силуэт держит в руках нож, голова опущена вниз. Приглушенный свет начинает освещать ярче. Его руки в крови.

И вот я уже знаю, кто это. Это мой Макс.

– Милый, что же ты наделал?

На этом моменте я просыпаюсь. Вся в поту и слезах. Бегу в ванную, чтобы умыться холодной водой и прийти в себя. Мои сны всегда столь реалистичны, что после пробуждения я еще долго не могу отойти от увиденного, но спустя некоторое время я понимаю, что это всего лишь сон.

Что ж, думаю, что на несколько страниц этого сна хватит. Опишу его как можно красочнее, введу предыстории героев и вуаля, рассказ готов. Вселенная послала мне сюжет, а воображение поможет его развить.

Пока эмоции так свежи и насыщенны, я решила не терять времени. Сорвалась с кровати и села за письменный стол. На стуле лежит пушистая сиреневая подушка, на которой можно сидеть вечность.

Так и вышло! Я сама не поняла, как такое произошло, но, когда меня отпустила моя рукопись, за окном уже был вечер.

Черт, уже вечер.

Со мной частенько такое случается. Если я чем-то увлечена, то теряюсь во временном пространстве и полностью погружаюсь в процесс.

Нужно быстренько приготовить ужин. Макс приедет голодный. А когда он голоден – спасайтесь все кто может. Лучше поторопиться.

Дома не прибрано, я уже ничего не успею к его приезду. В такие моменты меня одолевает стыд и чувство никчемности. Мой мужчина работает, устает, а я сижу дома и не успеваю сделать элементарные бытовые дела. Я плохая хозяйка. Если у меня прет творчество, то я выпадаю из реальной жизни. И это меня напрягает. Мне кажется, что скоро Максу надоест мое «безделье». Он так сильно устает… Чувствую себя обузой для него, которая тянет его на самое дно. Доказательство этому – наше финансовое положение. Я уже всерьез задумываюсь менять свою деятельность. Бросить все, чтобы помочь ему.

Так, соберись, тряпка!

Отбрасываю плохие мысли и ступаю на кухню. Планирую приготовить пасту в сливочном соусе. Ингредиенты в холодильнике близки к исходу, но на пасту наберется.

Голодный Верн кружит под ногами, словно стервятник. Бедный кот сидел без еды весь день.

– Разгрузочный день не повредит. Да, Верн?

В ответ доносится душераздирающая песня. На этот раз я верю, что он голоден. Даю порцию корма. Вот это аппетит!

Вообще я не любитель кошек. Собаки мне больше по душе. Бытует мнение, что тот, кто любит собак – эгоист. Так вот по такому раскладу получается, что я эгоист.

Оказалось, что сорока минут вполне хватает, чтобы приготовить ужин. Вот только вся кухня словно после бомбежки, а так ничего. Справилась. Но ведь еще даже кровать не собрана!

Врываюсь в зал, собираю разбросанные вещи в кучу и прячу их по углам.

Завтра обязательно разберу этот хлам.

Тапки летят под диван. Кровать заправляется небрежно, но быстро.

Завтра точно закачу генеральную, а пока и так сойдет.

Смахнуть пыль ладошкой, замести мусор под коврик – классика. Но всегда работает.

Собираю волосы в пучок. Голову помыть уже не успею. Придаю волосам небрежность, наклонив голову вниз, взбиваю их ладонями. Подкрашиваю брови, надеваю любимый пеньюар, который подарил мне Макс на годовщину. Моя политика такова – если на тебе что-то красивое, то на твои волосы уже и не обращается должного внимания.

Звонок в дверь.

Так. Спокойно, вроде все успела.

Бегу открывать и запинаюсь о ботинок, что стоит среди коридора.

Откуда он здесь?

Отпинываю его в сторону и распахиваю дверь.

– Привет, дорогой! – улыбаюсь, нежно целую в щеку. Вижу, что он не в духе, но всем видом пытаюсь это скрыть.

– Привет, Кейс! Отлично выглядишь. Чем у нас так вкусно пахнет?

Отлично выгляжу? Серьезно? Прокатило!

– Проходи на кухню, будем ужинать. Только сперва…

– Сперва руки! Мыть руки! Всегда мыть руки! Знаю.

Он улыбается, но я чувствую, что улыбка – лишь маска. У него что-то случилось. Попробую вывести его на разговор за ужином. А если не захочет, то отложим беседу на завтра.

Странно, но Кейси совсем ничего не расспрашивает. На нее это вовсе не похоже. Ни тебе «Как работа? Как прошел твой день?», ни «Устал, милый?».

Когда открылась дверь, меня встретила растерянная, словно ополоумевшая женщина. Волосы растрепаны, мешки под глазами, словно она не спала всю ночь. Ни капли косметики. Но все же ее стройное тело в этом пеньюаре скрашивает все.

Дома вновь бардак. Я устал делать ей замечания. Прихожий серый коврик горбится от заметенной кучки мусора, отчего его надпись Home, sweet home стала красоваться холмом. На полке у зеркала, словно на островке пыли, стоит ваза с белыми искусственными хризантемами. Циферблат электронных часов украшен двумя четкими линиями от пальцев, которыми она, судя по всему, в спешке смахивала пыль.

В зале та же история: кровать заправлена так, словно на ней бесились два поросенка, перерыв своими рыльцами все покрывало. Я вижу, как из-под подушки торчит штанина моих любимых джинсов…