Он давит на нож, и острая сталь разрезает мне кожу. Будто мне нужен был такой шок, чтобы очнуться от какого-то ступора. Я кричу. Я кричу так сильно и так громко, что кажется, будто крик насильно вырывают из моего горла, будто моё горло разрезает колючая проволока. Парень на мне шипит. Затем бьёт меня снова.

Я должна встать. Я должна уйти.

Сейчас.

Если я не уйду...

Если я не уйду...

Если я не уйду...

Я борюсь, тянусь к чему-то, чему угодно, чтобы защититься. Слева от меня дико качаются картонные коробки. По ним бьёт нога парня, пока он борется со мной, и от этого движения они чуть не падают. Я упираюсь руками ему в грудь и толкаю. Он едва ли двигается. Смеясь, он берёт нож и медленно проводит им по моему плечу, его зубы всего в дюйме от моего лица. Я замечаю боль, могу сказать, что он причиняет вред моему телу, но на самом деле этого не чувствую. Не так, как должна. Моё сердце колотится за грудной клеткой. Быстро, даже не думая, я поднимаю вверх правое колено, ударяясь о его тело. Я не попадаю ему по яйцам, но момент внезапности сбивает его. Картонные коробки падают ему на спину, раскидываясь повсюду, и я пользуюсь этой возможностью. Я снова толкаю его, на этот раз с достаточно силой, чтобы он с меня скатился. Парень не дерётся со мной. Он в истерике, плюётся и кашляет между маниакальными взрывами смеха.

Я вскакиваю на ноги, и он повторяет за мной, поднимаясь сначала на колени, а затем медленно вставая, сосредоточив на мне взгляд своих голубых глаз.

— Что теперь? — спрашивает он, тыльной стороной ладони вытирая нос. — Как быстро ты сможешь бежать босиком? Как думаешь, как быстро бегаю я?

Мои ноги босые. Чулки порваны, едва оставаясь на моём теле. Я опускаю взгляд, вижу, что покрыта кровью, и понятия не имею, откуда она течёт. Парень шагает вперёд, делая маленькое расстояние между нами ещё меньше.

— Ты стрелец? — спрашивает он. — Моя мать была стрельцом. Она была такой же, как ты. Упрямой. Неблагодарной. И она тоже ничего не ожидала.

Я замираю, зная, что движение будет ошибкой. Я буквально загоняю себя в угол. За моей спиной нет пути отхода. Никакого выхода. Слева от меня измельчитель мусора, и я никак не смогу броситься вправо, чтобы преступник меня не поймал. У меня нет вариантов. Я не знаю, что делать.

Он подкрадывается ко мне.

Я делаю ещё один шаг назад. Дико оглядываюсь вокруг, ища что-нибудь, что может мне помочь. Что угодно. Затем... я вижу её: длинную деревянную палку на земле. На конце палки железный крюк — я видела, как уборщики с её помощью закидывают мусор в измельчитель, когда он заполняется. Она предназначена для того, чтобы открывать окна в музее, которые располагаются слишком высоко, чтобы открывать их вручную или даже использовать лестницу.

Смогу ли я до неё дотянуться? Достаточно ли я смелая, чтобы вообще пробовать?

Но дело больше не в смелости. У меня есть один возможный вариант, и я должна им воспользоваться, иначе умру. Вот так просто. Я двигаюсь быстро. Бросаюсь вперёд, падаю на землю и тянусь к палке, пытаясь ухватиться за неё. Мне не хватает дюйма. Парень в лыжной маске тоже двигается. Он спешит вперёд, предположительно видя, к чему я тянусь, и пытается достать палку первым.

Я видела этот момент раньше, во множестве фильмов. Тот момент, когда герой и злодей — оба хватаются за пистолет, который лежит на расстоянии вытянутой руки. Вся ситуация казалась бы нелепой, если бы не тот факт, что я знаю, что для меня это конец. Когда я лежала на полу наверху, думая о своей смерти, на краткую секунду я перестала бояться. Но теперь боюсь. Мне на самом деле очень страшно.

Я дёргаюсь вперёд, упираясь в землю, продвигаясь вперёд, и моя рука сжимается вокруг грубого дерева палки. Парень в лыжной маске практически сверху на мне. Я переворачиваюсь на спину, поднимая палку обеими руками. Я бью его ею. Она ударяет его сбоку по голове, и я тут же понимаю, что удар был не достаточно сильным. Парень в лыжной маске наклоняет голову на бок, мрачно улыбаясь.

— Ты не знаешь, когда остановиться, верно? — огрызается он. — Ты просто не знаешь, когда нужно сдаться.

Полагаю, он прав. Я явно побеждена, но что-то внутри меня отказывается отступать. Я отползаю назад, прочь от него, всё ещё крепко хватаясь за палку. Я останавливаюсь только когда упираюсь спиной в стену. Парень медленно подходит ко мне.

— Вот, что я тебе скажу. Я позволю тебе снова меня ударить. Один раз, хорошенько. Согласна? — он останавливается передо мной, широко расставив ноги. Веселье прогоняет жалость с той малой части его лица, которую я вижу. — Один хороший, сильный удар, и затем мы перестанем играть друг с другом в игры, док. Больше никакого дурачества. Идёт?

Я не могу дышать. Он ждёт, чтобы я что-то сказала, двинулась или сделала что-то, но я замираю на месте, вытянув перед собой деревянную палку.

Он делает очередной шаг вперёд, и моё тело реагирует. Я больше ничего не контролирую. Мои руки раскачиваются, дёргаясь с каждой унцией силы, которой обладают, и я чувствую момент, когда крюк попадает в него. Я ударяю его не так уж сильно, но металл блестит рядом с его виском, и железо пробивает его череп, и мгновение... это долгое, затянувшееся мгновение, когда он просто смотрит на меня, будто не может на самом деле поверить в то, что произошло. Я сама едва могу в это поверить.

Он падает на колени, дико моргая, и это движение вырывает палку из моих рук. Она падает на землю, и его лыжная маска срывается с головы, когда выходит крюк, раскрывая его лицо полностью. Рыжие волосы. Узкий подбородок. Нос, который кажется слишком большим для его лица. Я позволяю себе увидеть его черты одна за одной, не воспринимая их целиком. Я не хочу, чтобы его лицо преследовало меня. Я никогда не хочу закрывать глаза и видеть его, ожидающего меня. Я хочу, чтобы он навсегда остался анонимом.

Из широкой раны на его виске свободно льётся кровь. Я не вижу, насколько рана глубокая, но количество крови, которую он теряет, критическое. Должно быть. Он издаёт ещё один сумасшедший смешок, а затем переворачивается на бок в горе картонных коробок, его тело замирает.

Я выхожу из шока. Встаю и бегу. Я не знаю, как много времени у меня уходит на то, чтобы обежать здание. Не знаю, на что я наступаю, что разрезает мне ступню. Я не чувствую никакой боли, когда спотыкаюсь и падаю, разбивая ладони и колени. Я не знаю, чем думаю, когда забегаю за угол и на улицу.

Но я испытываю облегчение, когда незнакомец поднимает меня с земли и зовёт на помощь. И я чувствую это. Я чувствую облегчение, осознавая, что не умру.

Пять лет назад

Секретная база Гошен

— Прикончи его, Виорелли! Убей его к чёртовой матери!

На улице льёт дождь, капли стучат по окнам, небо выглядит мрачным и протестующим, пока Виорелли ходит вокруг русского паренька, Миши, которого привезли на прошлой неделе. Миша допустил глупую ошибку, сел за стол, за которым не должен был сидеть, и Джаред взял на себя обязанность преподать новичку урок.

Я наблюдаю. Не вмешиваюсь. Если вмешаться, когда Виорелли в ярости, то это плохо закончиться для нас обоих. Я держу голову опущенной, пока ем. Все остальные стоят кругом, пока Миша изо всех сил защищается от чёртового психопата. Они скандируют, шумят, кричат. Правая рука Джареда, Осман, хватает поднос для еды и пытается ударить им Мишу, и тогда начинается ад. Джаред переключается на Османа, ударяя его чем-то. Чем-то, что у него в руке. Чем-то острым.

— Мне не нужна твоя грёбаная помощь, придурок! — кричит он.

Я не вижу, что происходит дальше. Толпа делает огромный шаг назад. В комнате вдруг становится тихо, а затем Миша громко кричит на русском.

— Заткнись к чёрту, парень. Заткнись твою мать, он в порядке!