Сонет Я о тебе опять пишу стихи. Мой стиль давно уж стал однообразным. Не может быть он бесконечно разным, Не так уж много на земле стихий. Что скажешь о грозе и об огне? Их жар и пыл уж сотни раз описан. Повторы – не признанье скудомыслия, А продолженье чувств моих к тебе. Возобновляясь снова день за днем, Они кружат пленительным угаром. Любовь чудесным наделяет даром — На все лады петь песню об одном. Слова любви – кольцо сплетенных рук. В любви уместен повторений круг. «Любовь с поэзией две верные сестры…» Любовь с поэзией две верные сестры. В их тайном сговоре извечные сюжеты, Переплетаясь, выдают свои секреты, Те, что сокрыты с незапамятной поры. Любовь с поэзией на выдумки хитры. А нас их шалости нисколько не тревожат, Всё потому, что людям нравятся, похоже, Витиеватые сплетения игры! «Не тревожь меня своей любовью…» Не тревожь меня своей любовью, Я её сегодня не приму. Ни похвал не нужно, ни злословья, Я не верю нынче никому. Мне самой не по нутру такое, Я весёлый лёгкий человек. Застревать в инерции застоя — Не стерплю в себе я этот грех! И характер больше не скрывая, Рифмы хулиганят неспроста. И весёлость хлынула былая, Кайф прорвался с чистого листа. Я от рифм своих слегка нервозна, Сами по себе они живут! И как только тянет стать серьёзной, Все смешные рифмы тут как тут… «Не бывает талант обузой…» Не бывает талант обузой, А бывает леность души. Если в темечко тюкнет муза, Отрабатывай, не греши! «Когда талант блистает в жизни, и в искусстве…» Когда талант блистает в жизни, и в искусстве, То вывод делаю уверенно вполне: Его находят не в банальнейшей капусте, А в ананасах и в искрящемся вине! «Я не люблю слюнявые стихи…» Я не люблю слюнявые стихи, Страданья при луне и муси-пуси, Когда мурыжат прошлые грехи И неземные страсти тёти Люси. Мне популизм не нравится совсем И комплименты лживые при встрече, И болтовня о том, что ясно всем, И длинные восторженные речи. Вот с другом хорошо бы поболтать, С тем, кто открыт и в слове, и в молчанье. Меня такой, как есть, готов принять, Ведь слово ДРУГ – синоним пониманья. Я не святоша, то бишь не ханжа, Мне заниматься тошно словоблудьем. А в Конституции давно статья нужна: Не врать себе и прочим разным людям. «Я принесу Вам целый ворох книг…»
Я принесу Вам целый ворох книг. Ну, пусть лишь две, а может и четыре… Как хорошо, что в этом трудном мире Есть место для души и чувств моих. Вы удивитесь, погрузившись в стих, Мы так близки и так похожи с Вами. Как жаль, что прежде не сплелись словами, Их не найдя, открытых и простых… «Ощущения, мысли… В итоге слово…» Ощущения, мысли… В итоге слово. Ну а слово – оно зачастую условно. Не всегда отражаются смыслы удачно, Наши мысли трактуются неоднозначно. Собеседник. Он тоже в своих нюансах, Разрастаются новые итерации. Слово, мысль, ощущения – ход обратный, И опять деформирован смысл невнятный. Это наши трактовки сбивают нас с толка, Порождая и домыслы, и недомолвки. Сколько нервов и сколько напрасных усилий! Нам с тобой разобраться и то не под силу… «Кто пишет, знает, как его влечёт…» Кто пишет, знает, как его влечёт Восторг от совпаденья строк и чувства, Когда смешное вперемешку с грустным, А слово в рифму попадает влёт. Как так выходит! Знает ли поэт, Когда взахлёб, до умопомраченья… Коль рассуждать, исчезнет наважденье. Всё это чудо, талисман, секрет… «Как быстро меняется наш лексикон…» Как быстро меняется наш лексикон. И грамотность речи почти исчезает, И в целом культура безбожно страдает, И в модных тусовках другой камертон. Слова, возвращайтесь! Какого рожна! Ответило слово: «мы не уходили, У вас в закоулках уныло бродили, Вам магия наша совсем не нужна. Нещадно коверкая форму и смысл, Нас гнали из книг и почти забывали, И к самому главному не допускали, Пытаясь запрятать в бездушный цинизм». Таков человечий реальный закон. Уже дискутируем, нужен ли Пушкин, И мало осталось культурных старушек. Что ж классике нашей мерси и пардон? Нет, тянет нас всё-таки яркость души! Нам чувства прекрасные грезятся снова. Так хочется чистого ёмкого слова! Ответило слово: «Тогда поспеши!» |
