В.А.К Ищи себя… Не в копии кому-то — Подобен человек Вселенной всей. Ищи себя… Пусть это очень трудно Среди своих привычек и страстей. Ищи в любви, в друзьях, и бед не зная В сердца людей войди с теплом своим. Себя по мелочам не разменяя, Отдай тепло – согрета будешь им! Ищи себя! Не верь предугаданьям! Пусть кто-то говорит, нет счастья, – ложь! Ищи себя, и будет оправданьем Вся жизнь твоя, коль ты себя найдешь! «Лунный сумрачный свет. Тень окна на полу…» Лунный сумрачный свет. Тень окна на полу. Ты сидишь и грустишь у огня… Если капли дождя застучат по стеклу — Это я. Это я. Это я… Я повсюду с тобой невидимкой хожу, Ты, наверно, не помнишь меня. И листвой под ногами твоими шуршу Только я. Только я. Только я… Если руку твою с обручальным кольцом Согревает тепло от огня, Если ветер твое приласкает лицо — Это я. Это я. Это я… «Я устал. Я ужасно устал от себя…» Я устал. Я ужасно устал от себя, От своих, самому непонятных пристрастий, От слепой постоянной погони за счастьем, От того что ты есть и что нет тебя… От друзей, для которых я весел всегда, От случайных и вовсе ненужных знакомых, От зашторенных окон родимого дома, От всего, что присуще большим городам, От чужой, надоевшей, как боль, суеты, От войны с одиночеством в тесной квартире, От того, что живу в безразличном мне мире… А живу потому, что на свете есть Ты. «Вся сладость муки, взявшей сердце в плен…» Вся сладость муки, взявшей сердце в плен, — Любить, не требуя любви взамен… 7 Мая Иду… Куда? К кому? Зачем? В толпе людей, вдоль серых стен… Какой сегодня день? Забыл… Который час? И где я был. Не пьяный. Трезв. Рябит в глазах… И люди – как на образах… Что? Слезы? Вот еще беда… Кто вызвал их? Зачем? Когда? Что Вы сказали? У кого? Мне просто плохо. Ничего… Нет-нет! Спасибо, сам дойду. Ушел. Кто он? Все как в бреду… Откуда эта боль в висках?.. Я потерял все что искал, Все что нашел и так берег. Земля уходит из-под ног… Будь проклят этот страшный день! Я… Нет, не я. Я – только тень, Тень от любви и вьюжных зим, Тень от того, кем был любим. Иду… Куда? Зачем иду? Я – тень, попавшая в беду… В толпе людей, вдоль серых стен… Что? Жизнь прекрасна? А зачем? «Прости меня, далекая и близкая…»
Прости меня, далекая и близкая… Прости меня, чужая и желанная… За все, что было черствым и неискренним, За неосуществленные желания, За глупые поступки и стремления, За все, что было сказано обидное, За осторожность и за промедления, За смех и за глаза мои бесстыдные, За наши ссоры, мелкие и частые, За резкость и порою недоверие, За ревность мою глупую, ужасную, За то что, злившись, часто хлопал дверью я. За то, что у меня была ты первая, За нервы, что успел тебе я вымотать, Прости… И я прощу, наверное, Любовь мою, которую убила ты. «Нет сил моих смотреть вокруг…» Нет сил моих смотреть вокруг — Многообразье лиц пугает. В метро, в автобусах, в трамваях Ищу твое лицо… А вдруг?.. «Когда-нибудь, но не сейчас…» Когда-нибудь, но не сейчас, Осенним иль весенним днем Любовь войдет в мой старый дом С теплом твоих желанных глаз… «В неискренности фраз, в лукавстве и во зле…» В неискренности фраз, в лукавстве и во зле Сквозь чью-то жизнь чужая жизнь проходит. Проходит, словно дождь, и оставляет след, Который свойственен лишь непогоде. А в слякоти души, по лужам скрытых слез, Больные и слепые, бродят чувства. Им некуда идти, ведь их никто не ждет, Им холодно и безнадежно пусто. Соболеву В.И Что же делать нам теперь с тобою, Вовочка? Оборвалась ведь тонкая веревочка, Та, которой ты когда-то связан был С тою девушкой, которую ты так любил. Не грусти, не плачь и спрячь свою печаль в душе, Ведь теперь нельзя помочь ничем уже. Лучше мы пойдем на улицу «Ухтомскую» И раздавим с парой кружек воблу толстую. Не грусти, не надо! Эту воблу ешь, Пусть затянет скорее в твоем сердце брешь, Пусть весь мир кругом плывет-качается, Пиво – хлеб души – ведь не кончается! Лучше десять кружек пива и быть пьяным в «дым», Чем спокойно слышать, что она ушла с другим. Не терзай себя напрасно и пойми, чудак, Может, это все и к лучшему, что вышло так. Всем известно, что у женщин память коротка, Так давай о них – поменьше, и попьем пивка. Вот уже от воблы не осталось ничего. Эх, сейчас бы жареного чего-нибудь – птичьего! Мы пойдем, возьмем гитару, песни попоем, Поорем и этим душу отведем. Пусть ругаются соседи – все равно — Все забыто, словно было так давно… |
