Вот так просто.

Перед Броком легла книжка. Старая и очень потрёпанная, она будто переходила из рук в руки не одно десятилетие; её красная обложка была изрезана и содрана местами, а края обвисали лохмотьями; и только чёрная выгравированная звезда в центре была гладкой и блестящей.

Не спеша открывать, Брок снова поднял глаза на Пирса.

— Это инструкция к вашему новому оружию, — в его голосе послышалось удовольствие, и Броку моментально захотелось стереть ухмылку с этого холёного лица, а потом и этого ублюдка — с лица Земли. — Внимательно с ними ознакомьтесь, без строгого соблюдения протокола оружие… нестабильно.

Брок непонимающе нахмурился: редко когда он видел у Пирса такое лицо, и, подобно Роджерсу, такое выражение не сулило ничего хорошего ни для Брока, ни для остальных. Больше не медля, он открыл книжку.

Это оказался блокнот, и очень старый, в нём на первой же странице переплетались сразу два почерка — видимо, прежние владельцы оружия. Но вчитавшись в первый же абзац, Брок удивлённо замер.

— Это «оружие», — осторожно, чтобы суметь сохранить лицо, начал он, — это человек?

— Модификант, — поправил Пирс. — Солдат выращен в лабораториях, он наше оружие в предстоящей войне. И сейчас, если вы согласны, им будете управлять вы.

«А если не согласны — вам пизда», — закончил его мысль Брок и кивнул.

— Так точно, сэр. Когда мне приступать?

— Ознакомьтесь с инструкцией, лейтенант, — приказал Пирс, проницательно глядя своими стеклянными глазами, и Брок сделал как можно более невозмутимое лицо, будто его вовсе не подташнивает от мысли, что он теперь буквально рабовладелец. — Вечером я представлю ему вас.

— Есть, сэр.

— Свободны.

Всё было как в обратной перемотке: Пирс закрыл коробочку, сложил её в ящик стола и отошёл к своему панорамному окну, а Брок встал на негнущихся ногах, запихнул «инструкции» в потайной карман жилета (хотя хотелось запихнуть их куда как глубже) и вышел, сосредоточенно следя за тем, чтобы переставлять, когда нужно, ноги.

Дверь, как и стены коридора, были стеклянными, поэтому Брок не мог позволить себе такую непозволительную роскошь, как передохнуть, привалившись спиной к косяку. Безумно хотелось курить, хотя он бросил ещё год назад.

Ему предстоит контролировать «оружие Гидры в предстоящей войне», тренировать такого же суперсолдата, как Роджерс, может, сильнее, натаскивать его на убийство того, с кем он провёл лучшие ночи в своей жизни и по ком сейчас безумно скучал.

Что, если он не успеет? Если «оружию» прикажут убить Стива на его миссии, чтобы не вызывать подозрений? Что, если сегодняшняя ночь была последним шансом Брока рассказать правду, предупредить, а он так беспечно проебал свой шанс, беззаботно подставляя задницу?

Часы до вечера прошли как в тумане. Брок тренировался, не выходя из спортзала, пока мышцы не начали гореть огнём, и тогда навалилась такая усталость, что думать о чём бы то ни было стало просто мукой.

«Инструкции» Брок прочёл далеко не с первого раза. Это был не просто свод правил, не базовое «не суй палец в дуло, когда взводишь курок», — это было руководство к живому человеку, который, хоть и был модифицирован, всё равно мог чувствовать боль.

Об этом в книге было тоже. Раздел «как ёбнуть током так, чтобы Солдату было как можно хуёвее». Тему «в своих лабораториях мы ебали током и наркотой живого человека, будто он кусок мяса с пистолетом» Брок пропустил — ему хватало и кошмаров после командировок.

То, что Солдат опасен, было ясно как день. То, что Брока устранят, если он не справится — тоже. Оставалось понять, как обезвредить это «оружие Гидры», чтобы оно не выстрелило по своим. Называть ЩИТ «своими» стало для Брока не проблемой, как только он дочитал «инструкции» и понял, что планирует Пирс. Это был не организационный переворот и не смена руководства. Внедрение Зимнего Солдата подразумевало мировой масштаб грядущего пиздеца, и впервые Брок готов был забыть о собственной выгоде, чтобы это предотвратить.

Когда Брок прибыл на базу, Пирс уже был там. Он стоял, закрывая собой парня, прикованного к креслу, и что-то ему говорил. Брок подошёл ближе:

— Мистер Пирс.

— Рамлоу, — мужчина обернулся к нему. — Ознакомились с инструкцией?

— Так точно.

Он одобрительно усмехнулся и посмотрел с каким-то предвкушением, а потом снова повернулся к прикованному парню и отошёл, и Брок, наконец, увидел человека в кресле.

Наверное, только чудом он сумел сохранить лицо, хотя больше всего сейчас хотелось не знакомиться, а вопить. Зимний Солдат, герой Второй Мировой войны и лучший и покойный друг Кэпа, Джеймс Барнс, чьё лицо светило с плакатов из-за плеча Роджерса уже не один десяток лет, сидел в кресле и безучастно смотрел перед собой.

Вопрос об устранении Солдата стоило пересмотреть, но всё, что Брок мог делать — не таращиться уж слишком сильно и пытаться не завопить матом на ебанутого Пирса. Тот стоял, довольный представлением, и кивнул, когда Рамлоу перевёл на него взгляд:

— Отойдём, лейтенант.

Лицо Барнса по бокам закрывали отросшие до плеч волосы, но Брок кожей почувствовал на себе его цепкий взгляд.

— Вы удивлены, — заметил Пирс, когда они вышли за дверь.

— В «инструкции» не было ни слова о личности Солдата.

— Потому что нет никакой личности, — жёстко ответил мужчина, и Брок подобрался, чтобы больше ничего не ляпнуть. — Солдат — оружие, а у оружия нет ни имени, ни прошлого. Вы поняли?

— Да, сэр.

— Солдат только после крио, — уже мягче продолжил тот. — Если вы прочли всю инструкцию, то знаете, что делать.

Они вернулись к креслу вместе, но последние метры Брок прошёл один. Он остановился перед Барнсом, и в его глазах на секунду увидел понимание того, что сейчас будет — смесь из ненависти, боли, обиды и отрешённой покорности.

Коктейль был тот ещё.

— Желание. Ржавый. Семнадцать. Рассвет…

Брок начал зачитывать код, поддерживая командный голос и стараясь не смотреть, как сжалось тело перед ним в предвкушении неизбежной боли. На середине Солдат закричал, и Брок уже не был уверен, кого сейчас ненавидит больше: Пирса или себя.

Когда последние звуки стихли, Барнс уставился в пространство перед собой абсолютно пустым взглядом.

— Доброе утро, Солдат, — произнёс Брок единственную заученную на русском фразу.

— Я жду приказаний, — Солдат заговорил бесцветным металлическим голосом, — Командир.

— Вольно, Солдат, — едва совладав с голосом, отозвался Брок.

— Я вас оставлю.

Где-то позади за Пирсом захлопнулась дверь. В помещении остались только Брок, Барнс и три вооружённых охранника.

— Отчёт о состоянии, — воспроизведя в голове «инструкцию», начал Брок.

— Функциональность в пределах нормы.

Барнс будто ждал чего-то.

«Миссии» — понял Брок.

— Задание будет через пару дней. Пока твоя цель — восстановление и тренировки.

Брок скосил глаза на ближайшего охранника, но не успел задать вопрос, как в комнату вошёл новый человек, врач, судя по белому халату, и Барнс заметно напрягся в своих ремнях. Брок кинул на него взгляд, но Солдат уже справился с эмоциями, если это вообще были они, а не мышечная память, и снова бесстрастно смотрел в пустоту, но Рамлоу видел, как опасно блеснули глаза из-под опущенных на лицо волос.

— Кто вы? — прохладно спросил Брок, вполоборота поворачиваясь к вошедшему.

— О! Здравствуйте, — доктор засуетился, будто только их заметил. — Меня зовут Леменге Фойз, я работаю над Солдатом с самого его появления… у нас, — он поставил чемоданчик, с которым пришёл, на ближайший стол, видимо, собираясь освободить руки для рукопожатия. — А вы новый Командир?

— Лейтенант Рамлоу, — Брок кивнул и отвернулся, чтобы не пришлось знакомиться с этим доктором ближе. — Введёте в курс дела?

Фойз торопливо закивал и поманил за собой. Бросать Барнса сейчас не хотелось — более беспомощного взгляда, когда они отходили, Брок не видел ни у кого. Но уже через секунду лицо замкнулось холодом, и Солдат застыл, послушно ожидая их возвращения, хотя ему всё равно некуда было деться — ремни по-прежнему никто не отстегнул.