Я не знаю Листья повсюду, а тучи, в белых проемах зимы, но – простор не озвучен, и, значит, вверху не они, а то, что без них. Утро! Но странно, кругом ни души и – неожиданно пусто, и – никуда не спешит время. Как не было ветра! Может начать не спеша с прикосновения к свету ранней прохладой дыша… но опыт и утром печальный – некому мне передать… За поворотом недальним некого в поле искать. Не вдохновляет познанье, дней не оправдан итог. Если они не в изгнании, то почему – всему срок? Может такая вот осень. Мой ответ на ее рефлекс: утро, которое в восемь резко толкает в шесть… и до восьми от бессилья круги кругами. Друг мой, я не способен осилить ночью расклад ветряной. Ни листву под ногами, ни ту, что одна. Ко мне взгляд удален от далей. От – темноты в синеве я удален. Все теряю! И – никакой не игрок, если все карты не знаю… даже – к игре предлог, свет, в какой полусфере… И – я закрываю глаза. То – с чем утро и ветер знать и при свете нельзя. Так перемешаны краски, что не понять, где я сам: через – воздушные арки я с шести в сквозняках. Редкая птица «оттуда» если и высмотрит свет, то поглядеть как посуда вдребезги – и улететь. Вот и ответ! Не с кем даже вести разговор… Осколки и свет на ветер. И откровений – повтор. Осенью то же, что летом. Видишь, какой же воде отданы игры со светом, свет если сам по себе и не по стрелкам время… Но, если судить по ним то, прошивает мгновенно: ветер стал всем чужим. даже к пейзажам мокрым в серых разводах стекла, легким на белый воздух раньше – за час до утра на шорохи, почерки света. Так тихо, что не знобит: в прошлое кинуться лето или сознательно плыть без ветра, в иной карусели, той, что не видно в окне, к листьям, когда улетели и те, что лежат на дворе. Поиски освещения
День неяркий, к закату остыв, изнутри посветлел, чистым небом меня озадачил. Не темнел. Даже ветер, не ищущий дым, исчезая, за красной чертой обозначил темноту. Он, дыша этим небом, светлел: и – рассеивал дым, и – являлась обитель… Не входя в темноту, он на листьях горел, и она отзывалась. И чувствовал зритель поздний свет, трепетавший на сквозняке, – то, как ветер стирал звуковые повторы, множил тени, был им на чужом языке и контекст оставлял: темнота без опоры. В ней не он. Отраженьем от теней всего сам источник ее. И – жалеешь в приходе этой тайной вечери. Он к ней – не зовет… Это – красное небо от лампы напротив. И – ее ты зажег. Так пытался отвлечь – от себя темноту. И – она откровенней: свет еще обреченней, чем строки и речь, чем окно, за границами неба. Не зренье изнутри, а предчувствие: небо видней – из окна. Повтореньем – вновь круги: тени помнящих лето – не души людей, темнота – не пугающей комнаты угол… Для нее нет причин. И окно не о ней: и источник внутри, и она перед нами… Это воды – темнели: вода – к тишине уплывала от нас. Темнота с облаками… Ветер был в перекосах окна и – игрой… Не оно искажало предчувствия звуков. Ты боялся: в погоне за новой строкой даже точки. Строка если памяти учит, – ни к чему… В сквозняках одинокого дня Конец ознакомительного фрагмента. Текст предоставлен ООО «ЛитРес». Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес. Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом. |
