никому не нужен…
А где друзья? Друзья гниют.
Никто не скажет:
—Здравствуй, Перс!..
Но тут, отодвигая чашку,
я говорю:
— Перс, прости! —
Махнул он рукой
и продолжает:
— Лучше ответь: как там в Москве,
когда уничтожат Шайтан-ага,
что они думают по этому поводу?
— Шайтан-ага? Что такое Шайтан-ага?
— Гитлер — Шайтан-ага,
смерть — Шайтан-ага,
атом в бомбе — Шайтан-ага…
Мне семьдесят лет.
У меня ревматизм.
Придумали телевизор—
целые оперы
летают по воздуху
и оперетки!
А смерть победить не могут…
С ума схожу,
как представлю себя в могиле.
Хочу смотреть на красивых женщин!
Хочу угощать тебя кофе!
Люблю
Первого Мая выпить!
И четырнадцатого июля!
Жить интересно, парень!
Одно только плохо —
я привык обслуживать
в белой рубахе, черной бабочке
(буржуазные пережитки!).
Рубаха есть —
черной бабочки нет.
Я тебе
черного кофе секрет,
ты мне —
черную бабочку?
— Ну конечно же, Перс!
Приеду в Москву —
сразу куплю тебе черную бабочку,
пришлю бандеролью.
И вот
лежит на ладони моей
черная бабочка…
А столовка пустая.
Перс неделю как умер.
И если бы я уже тоже умер —
всего нашего разговора как бы не было,
и столовки тоже скоро не будет —
ее сломают.
Осталась лишь эта
черная бабочка,
проклятая черная бабочка
да, может быть, эти самые строчки…
ПЛАВАНЬЕ В МОРЕ ЗИМОЙ
О, разбежаться
броситься
в зеленый сугроб волны!
И –
обжечься им,
вынырнуть
с другой его стороны.
Увидеть
нарастающий
над головою
вал —
его собой протаранить,
чтоб новый
навстречу встал.
Успеть
соленое солнце
судорожно глотнуть
и снова нырять сквозь волны,
а после —
в обратный путь.
…Холодное, зимнее море,
полная солнца грудь!
ГОРОД В ГОРАХ
Горы
темнее ночи
стоят по краям долины.
И сквозь
синий ночной туман
кверху
огни проносят автомашины
между недвижных звезд
и огней горожан.
Вот грузовик последний
гаснет за перевалом.
Чей-то полночный посвист
умолк в садах…
Кто-то по переулку
с палкой прошел устало,
кто-то встал на крылечке,
башку задрав.
…Тихо
мерцает город
по темным склонам.
Ночью
расслышать можно издалека,
как из ущелья к морю
со всем разгоном
бурно
по дну долины
бежит река.
КАТЕРОК
По ночному Днепру на катере
проплывал я, штурвальчик ворочал, обгоняли меня фарватером
фонари и фонарики ночи.
Наплывала тьма треугольная.
Три огня голосили: — Уйди! —
И оглядывался невольно я,
оставляя баржу позади.
И, подобно барже многотонной,
мой рокочущий катерок
нес по правому борту зеленый,
слева красный горел огонек.
В небе черном — подсолнухеспелом—междутысяч натыканных звезд
моя мачта с фонариком белым возвышалась во весь свой рост.
Как жалел я, что нет компаса,
освещенного светом планет!