Только с берега звал подпасок:

— Эй, на катере, спичек нет?

И пустым становился туристский

этот рейс на ночном катерке

без особенной цели, без риска,

со штурвальчиком детским в руке.

ОСТАНОВКА В ПУТИ

Сеется дождь

над притихшей округой,

над поселком далеким,

над близким лесом.

Возникает, расходится

круг за кругом

по глади воды белесой.

…Сколько уже.стою, укрыт

в тени дождя — под нависшей кроной.

Только время летит,

только дождик бубнит

надо мною

в листве зеленой…

Сухо.

Тихо.

Это было

с кем-нибудь

когда-нибудь….

Птица вдруг заговорила —

что-то вспомнила.

Забыла.

Смолкла.

Прогудел за лесом

железнодорожный путь.

И опять лишь дождь со звоном

над округою в пути.

Что же, берегом зеленым

надо бы к огням идти.

Светятся вдали.

Над рекою —

дым…

Сумерки земли,

сумерки воды.

ПЕРЕЛЕТ НА ЮГ

Наконец мы приземлились

там, где март с ума сошел,

где деревья заблудились

между девушек и пчел.

Отворялись окна в школах,

и, ослепнув от лучей,

птицы, бабочки и пчелы

натыкались на людей.

В этот день из канители

вдруг родился жаркий день,

день, когда искали тени,

хоть искать-то было лень.

Распустив на ветках звезды,

цвел миндаль и абрикос.

Над землей струился воздух

и зеленой травкой рос.

И цыганка у вокзала,

вкусно закурив табак,

по ладони мне гадала.

Не за деньги. Просто так…

СКВОЗЬ ГРОХОТ волн..

Сквозь грохот волн

весенний посвист птиц!

Мне двадцать восемь лет,

и морю

нет

границ.

Не узнанный никем,

иду я вдоль прибоя.

Пригрелось на щеке

солнце голубое.

К теплу я не привык.

Но солнце будет длиться,

пока его на миг

вдруг не закроет птица…

И снова солнца власть

и волн косматых дым…

Не плача. Не смеясь,

я выжил молодым.

Сквозь бурю птичий крик

на голом берегу.

…Смеяться я отвык,

а плакать — не могу.

СРЕДЬ НОЧИ

Я сплю и смутно ощущаю,

как что-то в жизни просыпаю,

а что—и не подозреваю,

но с грустью чувствую—теряю.

Я смутно чувствую во сне,

что ночью жизнь моя проходит.

И вдруг свежо проснуться мне,

как мальчику на пароходе.

* ♦ *

Когда опустится над морем вечерняя прохлада мира

и гавань в дыме и тумане поднимет первые огни,

два грузчика с пустого пляжа, смыв солью моря соль работы, идут к портовому детсаду, который в сумерках белеет.

Там два притихших пацаненка своих отцов всех позже ждут. Отцы на плечи их сажают,

домой по улицам проносят

под фонарями и огнями,

среди шуршания машин.

И публика на тротуарах

наверх завистливо косится,

там, где на уровне деревьев

два мальчугана проплывают.

ЗЕЛЕНАЯ СТРЕЛА

Летит зеленая стрела…

С туманных детских дней

стрела зеленая была

спутницей моей…

Она возникла, как мотив,

и мимо глаз прошла…

И я вдруг замер, повторив:

—Летит зеленая стрела,

зеленая… стрела…

С тех пор везде,

с тех пор всегда,

пронзая все года,

летит зеленая стрела…