- Откель? Я только местным делаю и Отцу Сергию….

- Так я от него, новенький я, - немного подумав, добавил. – Алтарник я! Новый! Неделю как приехал, а он говорит мне, иди, познакомься с местным людом, имена узнай, в глаза посмотри, сделай, так что бы тебя запомнили, но заодно конечно и пару пулек возьми у деда…а..а..- Я сделал задумчивое лицо, якобы вспоминая имя.

- А как ты малой докажешь, что от него? – дед хитро прищурил мутные глаза.

- Как, как, а… Ну, у него молельный дом, кроме него служат еще двое, приход его двадцать человек, потому что вся деревня двадцать жителей. Ты скажи, как надо доказать, мне ничего не говорил он…Ну двенадцатый калибр у отца…. – Я удивленно и наивно уставился на него.

- Какое отличие его оружия от других? – дед весело смотрел  на меня и кусал верхнюю губу. Я же, глупо молчал и смотрел на деда, как маленький ребенок. – Правильно не знаешь. Ружье он свое никому не показывает, ибо оно очень ценное. Поверю тебе, что от него.

Я снова сделал глупое выражение лица и доверительно спросил:

- А что с ружьем у него?

- Ах, милок, классное оружие! Из дамасской стали! Полированный ствол, отличная маркировка, а сколько на ней серебра….- дед мечтательно замолчал, устремив взор в темноту.

- Дед, мне бы патрончиков? – робко напомнил я.

- Одна пулька…..сто грамм, выпить дашь?

- Я привезу, обязательно, вот, смотри, набор слесарный, отличный просто, пять пулек а? – Я развернул набор с ключами.

- Эх, молодежь, не цените старость. Ладно, согласен, но на три. Батюшка пускай не сердится, вас, молодых учить надо. Был бы магарыч, было бы пять! Ему передай, пускай про огненную воду не забывает, хоть и грех, но мне уже можно. Ладно, не дело в два ствола, три пульки, дам четыре, по счету. Ему нужна дробь, картечь или пуля?

- Давай пули.

- А калиберность? Больше или меньше?

- Побольше калибр, чтобы в теле животного начала вращаться, нанося большие увечья, и предотвратила сквозной вылет, иначе дичь уйдет.

Дед резко замер, обернулся на меня и настороженно прищурил глаза.

- А ты врал мне, что ничего не знаешь и не понимаешь. А тут выдаешь то, что знают не все.

- Мой дед был охотником. - Ответил я, ругая себя за неосторожность. – Помню, что он рассказывал. Хотел показать тебе, что я не совсем наивный. – Я снова попытался сделать глупое лицо.

- А что он тебе еще рассказывал?

- Что чем качественнее пыж, тем лучше выстрел.

- А я с этим не согласен. – Дед недобро,  в очередной раз, прищурил глаза.

- Ну, он так говорил мне, когда патроны для уток делал, - я замер, наблюдая за стариком.

- Ну, отцу Сергию то, надо на медведя, и явно чтобы тому башку разнесло, в щепки, судя по тому, о чем ты просишь.

- Я не знаю, - обреченно промямлил я.

- Что-то ты малец странный. Знаешь ты и соображаешь больше, чем хочешь показать вначале. Вообще-то батюшка и сам такой, и людьми себя, похоже, такими решил окружить. Похоже на него, хитрец хохол, однако. Не то, что соседи мои. Дебилы, полные.

- Что, бухают?

- Да все мы бухи…Не спят по ночам, черные копатели, по лесам шарятся все. Слышал о таких?

- Это типа, с войны все ищут оружие и прочее.

- Именно, и литературу, кое-какую.

- Литературу? – Я весь превратился вслух.

- Ага, фашисты любили трупы шевелить. Типа зомби делать, чтобы они воевали вместо живых солдат. Вот и Макар, со своей шайкой, нашли как-то книгу такую, все ходят…бля….переводят и день и ночь. Тебя как кличут то?

- Саша. – Осторожно ответил я.

- Слушай, я тебе…, - дед замолчал, задумался на время, подошел к столу и закурил самокрутку, посмотрел на меня и глазами предложил свою папироску. Я согласно кивнул. – Ну, тогда проходи, не стой в дверях, осторожнее, мой самосад крепкий, по башке бьет с непривычки.

Я закурил и вдохнул крепчайший, сладко-горький, ароматный дым. Вкус чем-то отдаленно напомнил мне махорку, которую я как-то в детстве стащил у своей матери, когда мы были на даче. Она использовала ее для уничтожения каких-то паразитов на огороде.  В голове зашумело, горло с непривычки моментально пересохло, а пищевод обожгло, как будто я выпил высокоградусного самогона.

- Браги не предлагаю Саша. Самому мало, но…в продолжение темы…я дам тебе, десять патронов, по силе, как боевые, почти трассер, выпуска 1943 года. Опасно конечно для двустволки то, дуло дико греют, но так я их сам мастерил, проверено годами, а если у тебя ствол батюшки, так вообще переживать не о чем. – Он замолчал и выжидательно уставился на меня. Я поймал себя на том, что дед то не пьян, и мутные глаза смотрели осмысленно, осторожно изучали меня и мою фигуру, руки, остановились внимательно на пальцах, прошлись по обуви и ногам.

- Дед, а ствол укоротить можно?

- Не порть вещь. Объяснять тебе скорость полета пули и ее кучность не буду, думаю, сам знаешь. Тем более не картечь просишь, я уже сказал тебе, мои пульки сильно греют дуло. Заряжаешь, осторожно прицеливаешься, бабах….здравствуй каша, мясо не мясо, а фарш,  но зато наверняка. Правда с недалекого расстояния, ну и я думаю, что ты не снайпер. Или сокол?

- Нет. Абсолютно, дома есть пневматика, так балуюсь по бумажным мишеням.

- Какая пневма?

- «Максима». Она со снайперским прицелом. Правда, его снять можно, покупал отдельно.

- Все равно дрянь. Учить тебя времени нет и негде, слышно будет. Да и тебе, похоже, время, что золото. Так ствол есть с собой?

- Дед, говори что нужно. – Я замер и прямо смотрел в глаза старика.

- Не глупый, и так все тебе понятно. Патроны даю, дом чертей ты видел, в глубине огорода, который. Сколько народа там, не могу сказать, но, кажется, что в последнее время их меньше стало. Витька не скулит. Так что у тебя все шансы……спасти девку, а их заткнуть….навсегда. Вы уйдете, пропадете, а я никого не видел и не слышал, если что…Даже если и видел, скажу, цыгане какие-то шастали, или молдаване, один хрен, они все на одно лицо, загорелые….мать их…

- Кто такой Витька? Собака что ли?

- Какая нафиг собака, брат близнец Макара.

- Макара? Он что, скулил? – я снова напрягся, достал свою сигарету и прикурил.

- Каждую ночь, шиза у него была. Макар нормальный с виду,  продуман в поведении и действиях. Витька выл каждую ночь, стоял в огороде, и стучал в кастрюлю при этом. Вот уже считай, сегодня вторая ночь…тишина. Деревня кайфует! Хотя тут старики, глухие все. Я слышу хорошо, тебя учуял, еще когда ты в окно заглянул. Не пугайся, охотник я. Всю жизнь в тайге егерем. Сюда перебрался двадцать пять лет назад. До этого, пятьдесят, шастал по Сибири, и стрелял не со срамной двустволки, а из революционной… мосинки. Да и родня у меня тут, рядом.

- Значит тот, Витька, а Макар…на поляне его не было, - задумчиво произнес я. – Твою же мать….

- Напутал внучек? - дед смотрел на меня и улыбался. – Они как две капли воды, я даже и не знал, что такое бывает. От внешности до голоса, да и курят как паровозы. Не поймешь,у кого стреляешь дымок никотиновый. Разница только в поведении. Даже злость у них одинакова. Только у одного холодный расчет, а у второго, мания преследования. Да, Витька еще плакать любил, как маленький. Сидит, слезы вытирает, рыдает. Котенка нечаянно задавил, помню, так похоронил его и сорок дней отпевал, молился. Но, стоит Макару привести бабу в дом, все…..бунт на корабле! Бабу на эшафот! И Витька потом слушается брата как шелковый, даже поведение становилось нормальным, на день другой, за исключением ночного воя.

- И все молчат? Деревня не вякает?

- Телефонов нет, а вышка для сотовых, откуда их тут взять старикам, да и зачем, вся жратва через попа твоего, они кормильцы. Молодежи нет, самому молодому, около пятидесяти, все пьют. Всем очень удобно. А главное, вякнешь – закроют в домашнем железе, и сожгут. Внутри-то у всех вагонка, есть чему пыхнуть. Это банда, и ее все бояться. Просто, тупо, страх. Страх за свою дряхлую, больную, вонючую жопу! Вот такой расклад Саша.