О МУЗЫКЕ
Женька Джексон, по слухам, преподавал французский язык и обучал игре на фортепиано. Насчёт первого — ничего сказать не могу, поскольку сам не владею, а насчёт второго…
…Когда сносили Берлинскую Стену и всё это крутили по ящику, мы с ним под телегу посмотреть это дело совместно, прихватили пару авосек портвейна, плюс двух барышень, и отправились ко мне.
Ночного TV ещё не было, трансляцию действа с «Флойдами» и прочими дотянули часов до четырёх утра, а дальше смотреть было нечего, да и незачем.
Мы с моей уединились в соседней комнате, а душа Жени, словив драйв, требовала выхода наружу и он, оседлав винтовой стул, оккупировал пианино.
Какая может быть женщина в такой момент, когда естество поёт, море вина и инструмент рядом! Его сударыне только и осталось, что пить горькую до утра и слушать его экзерсисы. А мы…
Впервые было полное ощущение, что трахаешься в Филармонии! Хотя нет, вру: было ещё пару раз впоследствии, когда Костя Швейк или Сашка Владимирский ночевать оставались! Одного не могу понять — как соседи ментов не вызвали, может, тоже отмечали?
О РЕЛИГИИ И ВЕРЕ
Я верю в молочного зажаренного поросёнка с хреном. Действительно верю, и знаю, что он существует.
Но у меня его нет.
Это так, начало.
Отношусь к религиозным праздникам (любых конфессий) с превеликим уважением, но не принимаю в них непосредственного участия. Отчего? Наверное, прожив ложной театральности в жизни, показушного прилюдного размашистого осенения себя крестом, особенно бывшим партаппаратчиком (или ныне действующим), да ещё по телевизору, у которого «Христос воскресе!» на подкорке автоматом сливаются со «Слава ….!».
Я не против веры, я против клира, против фальши, эрзаца.
«Литургия» — «Общее дело» (греч.).
«Коза Ностра» — «Наше дело» (итал.).
Настораживает.
Мой Бог — у меня внутри, как часть Единого. С Церковью меня роднят лишь некоторые обряды. Извиняюсь, ежели кого обидел.
….
Вот–вот, я не против воцерковления, это, в конце концов, сугубо личное дело каждого. Кому с чем легче и сильнее, в конце концов.
Все мы, в критические моменты жизни, всё–таки повторяем «Господи!», порой, даже не осознавая, как мы к Нему относимся, да и относимся ли. Всё это фигня, Он сам относится к нам, желаем мы того, или нет.
Я просто не приемлю, когда на этом варят бабки, да ещё пытаются липким пальчиком грозить: «А ты ещё не сдал своё последнее в мою мошну необъятную? Анафема тебе!».
Не моё это. Живу, как умею и верю тоже.
Потом всех рассудят, и тех, и меня, грешного. А уж за кем геморроев больше — не нам судить.
……………………….
Знаешь, сейчас задумался. По моим давним подозрениям, Господь всех рабов своих недостойных, но чем–то начинающих выходить за рамки обыкновения, сразу же прибирает к своим рукам. Примеров тому — числа нет. Резервация у Него Там, что ли?
Мера приближения к Совершенству — Смерть. Критерий долголетия — усреднённость. Гении здесь (к коим я себя, ни в коем случае не причисляю!) — обречены по мере достижения Совершенству.
А оно Ему здесь — не трэба. Дабы человек не загордился.
На все проблески — реакция моментальная, Брюс Ли, блин.
Может Он во мне что–то предположил и решил убивать меня по частям?
Я его расстрою: я — земной, тёплый, любящий.
Мне Туда, по–моему, ещё рановато.
………….
Солнышко, не хотел тебя пугать, но опять приступ. Дошёл до того, что начал писать завещание, правда. Мокрый, грязный, ненавижу себя.
Ради Бога, постарайся не брать это в голову, ты — это МЫ, помни всегда это. Архангел даст — доживу, я весь мокрый, пальцы с клавы соскальзывют.
Я знаю одно — если ты меня любишь, то всё будет хорошо! А всё остальное — рядом, и обязательно рядом. Будет всё. Мы на грани сотворения мира. Ещё одного. Он не будет против.
10 мая 2010.
* * *
Love me, tender…
Люби меня нежно, люби меня сладко,
В доме темно, на улице гадко.
Поставь на огонь вчерашний обед, —
Нам спать с тобой три тысячи лет.
А в двери войдёт фиолетовый кот,
Часы остановит: смерти завод.
Столетия прочь, великая ночь!
У нас будет сын, у нас будет дочь.
А мы их убьём, мы будем вдвоём,
Нас некому старить, и мы не умрём.
Нас незачем помнить, нас можно забыть, —
И мы всех забудем, и будем любить.
Ведь утро придёт со стаканом дождя,
И кот будет плакать, от нас уходя.
Ты тоже уйдёшь, выпив дождь без остатка,
Люби меня нежно, люби меня сладко…
* * *
Разгадать бы Ночь, как ребус, прицепить медаль на бантик.
Незаполненный троллейбус, незаконченный романтик.
Дома — сыр и чашка кофе, дома — всё, чем жив сегодня,
Звёзд рассыпанные крохи, светел был пирог Господень.
Два шага до горизонта, манит кто–то, умоляет,
Я не вижу — вот позор–то! Я её лишь представляю!
Лодка в небе, землю клонит, лодка в небе, лодка в небе.
Я б уплыл бы, да догонит: «С кем бы? Как бы?», — просто, с ней бы…
*****
Я в предсказания не верю,
Пророчеств вьюга — день вчерашний.
Уж приготовил яд Сальери,
А я всё пью, и мне не страшно.
И я, в простуженном трамвае,
Зеваю, ведь ангина — бред.
Живая, милая, живая!
Та бабочка, что в октябре!
*****
«Я с вами, вроде бы, знаком», — она, в ответ: «Возможно»,
И плакал ветер сквозняком, часы ушли безбожно,
И вечер обещал роман карманного формата,
Снег часто падал на дома ноябрьскою ватой.
«Я безнаказанно влюблен», — она, в ответ, — «Не верю!».
И раскаленный листик клен оставил перед дверью,
А ветер напевал романс, томительно красивый,
Он был наказан, и обман она ему простила.
*****
Скоро, скоро, очень скоро, будет утро, и тогда,
Все ночные разговоры вспомнишь словом «Ерунда».
Все — хуйня, когда проснешься, лишь себя немного жаль,
Покраснеешь, улыбнешься, и пойдешь сдавать хрусталь.
Завтра будешь космонавтом, завтра в космос полетишь,
За моря поедешь завтра, спи спокойно, мой малыш!
Спи, малыш, целуй подушку, как мечту свою, тайком.
Завтра — курица–несушка разродится пятачком.
Пятачок — тебе награда, не одежке, а уму,
Приютит тебя отрада, во высоком терему.
Приютит тебя удача, даст тебе за пятачок,
Все прекрасно, не иначе, спи спокойно, дурачок.
Ведь, пока что, — темень злая, и собак тревожен сон.
Где–то, где–то в Гималаях спит медведь, а, может, слон.
Тихий Ангел пролетает над постелию твоей.
И купить тебя мечтает за четырнадцать рублей.
