Фу, б-я-я-я, вонища. Еще чешется все. Буквально все, даже пятки. Уй, зараза, кто-то кусается. Где это я выпал в осадок? По воспоминаниям и по логике это должен быть родной нужник в родной квартире. А воняет...
Наверное, сам виноват. Или не сам? Может, нужник неродной и квартира не моя? Не-е-е. Я всё помню. В целом. Ну, почти всё в целом помню. Вчера отмечали победу. Надрали "Чёрных псов" и соответственно, то есть логично, выводили лишние рентгены тем, что нашлось в местном чипке.
А нашлось много. У меня гасились, в моей берлоге. Небось, разгром и кучи по углам. Эх, кончилось веселье, пора переходить к грустному. Например, к водным процедурам. Для начала включим картинку.
Да-а-а. Выключим. Глюки, блин. Всё Руда - гад. Ганджубас его... Хотя, говорил, что продукт натуральный. И на вкус - она. Может белка? Дык, молодой ещё.
Нужно проверить себя на логику и отвлечься. Что вчера было? Бой с "Черными псами". Это враждебный нам клан сталкеров. Мы - "Варанга", тоже клан, тоже сталкеров. Хм, пока всё нормально, без зеленых гуманоидов.
На "Агропроме" мы псам вломили. В пейнтбол, но всё равно вломили. Сделали из них "псов драных, побитых и заляпанных краской". У нас очень своеобразный пейнтбол. Правила позволяют многое. Почти всё, что в голову взбредет. Как я Плюша приложил! Гы-ы-ы! Логика и память нормальные, воспоминания позитивные, даже приятные. Хорошо на "Агропроме": Ствол в руках, воздух чистый, голова ясная.
Блин, башка и впрямь не болит, только вонища. Ясная голова с бодуна? Так, релоад картинки. Ё...! Ескейп. Значит, белка. Что там про белку пишут? Нервное возбуждение... Отсутствует. Навязчивые идеи... Идей вообще нет.
А что есть? Глюк. Систематический, даже системный. Хотя-а-а... что наша жизнь? Не будем прятаться от реальности, включим оптические сенсоры и будем суровы, как терминатор...
Песец, центральный мой процессор! "Жопа в клеточку", картина неизвестного художника. Прям перед глазами. Блин, не в клеточку, а в гамаке. Надо мной. Я тоже в гамаке. Слева деревянная стенка. Это за стенкой то ли льется, то ли плещется. Темно, только вдали что-то слабо светит. Мда. Нужно полежать с открытыми глазами, может, само пройдет... Что-то не проходит. Не белка. Песец. Глюки не воняют и не чешутся.
-Что за дурацкие сны! - кто-то проговорил в голове. По-английски, но отчего-то совершенно понятно. - Бони, гад, по голове пинал, вот оно и...
-А кто такой Бони? - невольно подумалось.
-Жлоб. Бони маленький. Странный ты, сон. Как мне может что-то сниться не по-английски?
-А почему тебе и почему по-английски?
-Потому что я сплю, и я - англичанин.
-А я не сплю, - прикалываюсь над глюком.
-Ну, правильно. Как ты можешь спать, если ты мне снишься?
-Я, вообще, неместный...
-А! Ты мне по ошибке снишься. Не туда залетел.
-Гм. Залетел. Не туда. Да-а-а! А куда?
-Ко мне в голову, конечно. Не в жопу же.
-А что ж все так чешется-то?
-В башке вши, а жопа, потому что обдристался.
-Ё.........
-Ухты! Давай еще!
-И сколько раз подряд надо обделаться, чтоб так воняло?
-Воняет? В трюме всегда так.
-В каком трюме?
-Каком-каком! В корабельном. Дурацкий ты какой-то, сон, тупой и болтливый.
Я точно знаю, что я - не сон. Как бы в этом убедиться? Ощупываю себя. Странная одежда. Но это пофиг. Не мог я за ночь так съёжиться! И сбрить усы! Обделаться - это теоретически возможно. Трюм... э... по пьяни тоже вероятен. Но сбрить усы не мог. Только не я. Не я? А кто?
-Ты кто? - снюсь и интересуюсь.
-Закари.
-Что ты делаешь в трюме, Захар?
-Сплю.
-А ещё?
-Болтаю с дурацким сном.
-А вообще?
-Плыву на корабле на каторгу.
-На сколько лет?
-Почти четырнадцать.
-Четырнадцать?! А за что так много?
-Мне почти четырнадцать лет, а каторга пожизненная, за убийство. Мы тут все за убийства, в основном.
-Что, не убийцы есть? - ошарашенно ляпаю, что в голову пришло.
-Нету, просто у некоторых, кроме убийств, всякого навалом.
-Что, например, просто?
-Конокрадство, поджоги, грабежи. Ещё насильники были.
-Были?
-Угу. Только кончились, болели сильно, каждый день.
-А ты?
-Я только за убийство.
-Хм. Зак, а если я у тебя немного задержусь?
-До утра?
-До смерти.
-Не знаю, я днём не сплю, бьют. Ты ночами прилетай, будем болтать о том, о сём.
-За что бьют?
-За то, что мелкий. Кормят сухарями с плесенью, я на оправку не успел и обдристался в трюме, отпинали и прозвали дристуном.
-Почему не успел?
-Из-за сухарей, ещё меня от трапа оттолкнули, три раза.
-От какого трапа?
-Вон там люк открывают и верёвку сбрасывают на полчаса.
-А трап?
-Верёвка с узлами и есть трап.
-А если не сможешь залезть?
-Тогда жди, пока, кто на палубу пробился, парашу поднимут, потом в очереди стой, терпи. Не вытерпишь - обдрищешься в трюме, отпинают. И так пока не забьют, а когда забьют, на той же верёвке вытащат и выбросят в море. Всё, улетай, скоро утро, ссать охота!
-Зак, я на денек останусь. Лады?
-Нравится, когда бьют?
-Не нравится, потому останусь.
В башке взревели баззеры боевой тревоги. Зак внутренне сжался, набираясь отчаянья для броска. Только фигли готовиться? На ледяной решимости сталкера проверил моторику, ощутил каждый мускул. Ноги коленями к груди и резко вперёд.
Лёгкое тело пацана удивительно послушно. Когда ноги коснулись пола, трюмный люк приоткрылся. Длинный прыжок и в кувырок. На выходе из кувырка замечаю, что люк открылся полностью. Сверху хрипло заревело.
Слева и справа нехорошо. Один на низком старте, второй уже замахнулся. Присесть, уходя от удара и открытой ладонью первому в лоб. Поваляйся в гамаке, рано еще вставать. Над головой пролетел кулак. Теперь моя очередь. Локтем с разворота в солнышко. Удачно.
Задержался я с ними. Сзади уже подбегают. Уклон и передняя подножка. Здорово грохнулся! Однако, у нас дела, поссать-таки надо.
Прыгаю вперёд, снова в кувырок и на трап. Страдальцы на полу народ задержали, но несильно. Запнулись об тушки, но успели. Шустрые. Самому шустрому приз - подъёмом ступни в нос уже с верёвки. Быстро поднимаюсь наверх.
-Куда теперь, Зак?
-Вон клюзы в фальшборте, - ответил Зак, перестав визжать.
Он всё время утренней зарядки визжал от страха.
-Уёёёоу, здорово!
-Не от страха, значит, - думаю, замерев в нирване у клюза.
Сзади бежит народ и снова не понять чего орёт. Странно, Зака я понимаю, а тут не в зуб ногой. Ещё радовался, что английский за ночь выучил. Фигушки.
-Зак, чего они?
-Опять отпинают. - Зак обреченно.
-На палубе? А вертухаи?
-А им за счастье, когда кого-нибудь из нас бьют.
Блин, толпой точно забьют. Сваливать надо, да и помыться не мешает. Разбегаюсь и прыгаю в море. Вдогонку снова кто-то хрипло орёт.
-Чего ему, малыш? - спрашиваю у Закари в полёте.
-Куда ты, дурак? Акулы! - уже под водой Захар голосит на весь мозг.
