Все глубже и глубже погружался он на самое дно отчаяния. Ну почему, почему так несправедливо?! Сначала отец, а теперь… Потерять еще и маму он не может, никак. За что им все это? Лучше бы заболел он, Алан… А еще лучше – умер. Ведь мечту он уже потерял…

Да, потерял. Он привык видеть себя в будущем студентом Космической Академии, а затем – пилотом. Других сценариев собственной взрослой жизни у него не было. Он даже и представить себе не мог какой-нибудь скучнейший земной завод или офис, куда ходил бы изо дня в день, чтобы делать одно и то же; и от мысли, что никогда не войдет он в капитанскую рубку, не ощутит ладонями чуть-чуть шершавую упругость штурвала, не улыбнется летящим навстречу звездам – от этой мысли сердце его накрывало волной горячей, тягучей, словно расплавленный металл, почти физической боли…

И с этой болью ему теперь придется жить, к ней придется привыкать. Он должен – ради мамы…

Что ж, он готов. Он уже достаточно взрослый, чтобы понимать, что жизнь не всегда складывается так, как хотелось бы. И, как взрослый человек, как мужчина, должен, невзирая ни на какую боль, думать о деле. В данном случае – о работе.

Разумеется, на ее поиски в Бостон он отправится завтра же утром. Но – каковы его шансы? 17 лет, только что окончил школу, не освоил еще ни одной специальности… Очевидно, что выполнять он сможет только простые, низкоквалифицированные обязанности. Он-то, конечно, готов трудиться и официантом, и разнорабочим, вот только зарплата на таком месте вряд ли позволит взять большой кредит. А ведь сумма, необходимая на лечение, огромна… Высокие заработки у рабочих бывают лишь в одной организации – в космическом флоте…

В космофлоте?

В космофлоте!

Эта, казалось бы, простейшая идея вспыхнула столь неожиданно, что Алан даже подпрыгнул на постели. Как же он сразу не додумался?! Конечно, надо попытаться устроиться в космопорт! Грузчиком, уборщиком, сортировщиком багажа – да кем угодно! Это наверняка не просто, но вдруг все-таки найдется хотя бы одно свободное место?..

Слезы мгновенно высохли. От возбуждения Алан вскочил с кровати и заходил туда – сюда по комнате. Первым же автобусом нужно ехать в космопорт, в отдел по работе с персоналом. Ведь если ему повезет, это будет означать…

Это будет означать, что, хотя он и не станет космическим пилотом, все же сможет причаститься к миру своей мечты. Причаститься чуть-чуть, краешком, на самом ничтожном уровне, но все равно это в миллион раз лучше, чем любая «земная» работа!..

Оставшуюся часть ночи Алан провел в смутной полудреме, то и дело вскакивая, чтобы поглядеть на часы. Утром встал рано, когда мама и Ник еще спали. Машинально умылся, оделся, позавтракал, торопясь на автобус, ничего не замечая вокруг от волнения, и остановился только перед входом в космопорт.

Глубоко вздохнул, пытаясь унять колотящееся сердце, и огляделся.

За те пять лет, что он здесь не был, космопорт вырос и похорошел. Появились новые постройки, и сейчас архитектурный ансамбль поражал своим великолепием и совершенством. Величественное семиэтажное основное здание окружали небольшие, изящные служебные постройки, всюду были разбиты клумбы и аккуратные газоны, а чуть поодаль, за небольшим парком, виднелись гигантские крыши ангаров. От красоты и грандиозности этого зрелища у Алана захватило дух.

Чтобы прогнать овладевшую им робость, он еще несколько раз глубоко вздохнул и решительным шагом направился к одному из служебных зданий, где, как он помнил, находился отдел по работе с персоналом.

Войдя, Алан услышал мягкий, приветливый голос компьютера-охранника:

– Добро пожаловать в космический порт. Войдите, пожалуйста, в пропускную кабину.

Алан, не забывший порядок входа в служебные помещения, шагнул в стальную кабину, расположенную напротив двери.

– Пожалуйста, положите левую руку на пульт ладонью вверх.

Алан поместил руку в горизонтальное углубление прямо перед собой. Компьютер отсканировал запястье, считав информацию с вживленного под кожу чипа, служащего удостоверением личности.

– Алан Маршалл, землянин, год рождения – 2005, место рождения – Бостон, США, к суду не привлекался, на учете в полиции не состоит. С какой целью направляетесь в комический порт?

– Иду в отдел по работе с персоналом. Хочу устроиться на работу.

– Возьмите пропускной жетон. Кабинет 220.

На ладонь упал белый пластмассовый прямоугольник с магнитной полоской, двери кабины открылись, и Алан шагнул в длинный, ярко освещенный коридор.

Поднявшись на 2 этаж и отыскав кабинет с номером 220, он приложил жетон к специальному датчику на двери, и та отворилась. Сидевшая за столом девушка лет 25 повернулась от компьютера и смерила Алана с ног до головы высокомерным взглядом.

– Что вы хотели?

– Я хотел бы устроиться на работу в космопорт, – уничижительный взгляд девушки очень смущал Алана, но он старался говорить громко и четко.

– Ваша специальность?

– У меня еще нет специальности. Я только что закончил школу и хотел бы работать грузчиком, или сортировщиком багажа, или…

Девушка усмехнулась.

– На рабочие места вакансий нет.

Алан, хоть и готовил себя мысленно к такому ответу, все же не сумел сдержать горестного вздоха.

– Но, может быть…

– Не может, – резко оборвала его девушка. – рабочих вакансий нет. Разговор окончен, молодой человек.

– Внесите меня хотя бы в базу претендентов…

Девушка передернула плечиками, но, понимая, что отказать в такой просьбе не может, указала на стул перед компьютером для посетителей.

– Садитесь, заполняйте анкету. Только учтите, что в ближайшее время вакансий не предвидится!

Алан сел, взял микрофон и, несмотря на охватившее его отчаяние, внимательно заполнил анкету.

– Спасибо.

– До свидания, – девушка снова усмехнулась.

– До свидания, – он вышел, аккуратно закрыв дверь.

В коридоре Алан сел на маленький кожаный диван и обхватил голову руками. Снова крушение надежд, даже таких скромных и непретенциозных. Что же, нужно смириться и ехать в город, продолжать поиски работы. Нужно-то нужно, но вот покинуть космопорт он не в силах. Здесь все как будто – его, родное, даже роднее, чем дома, здесь ему хочется остаться навсегда…

– Алан? Это ты? – внезапно раздался над головой мужской голос.

Алан вскинул голову и невольно расплылся в улыбке: перед ним стоял Джордж Адамс, дядя Джордж, космический пилот и старинный друг отца, раньше неоднократно бывавший у них в гостях. Он даже характером походил на отца: такой же спокойный и добродушный.

– Дядя Джордж! – воскликнул Алан, вскакивая.

– Алан! – пилот, смеясь, пожал ему руку. – Давно не виделись! Я ведь и не узнал сразу – вырос, повзрослел! Что делаешь здесь?

Алан неловко усмехнулся.

– Да я хотел… На работу устроиться. Мама все болеет, а я закончил школу, вот и решил попытаться… Я бы – грузчиком, кладовщиком, да кем угодно, но мне сказали – рабочих мест нет…

– Рабочих мест нет? Постой-ка, – дядя Джордж прищурился, словно что-то вспоминая. Я ведь не далее как вчера слышал… Официант! «Галилей» буквально через неделю идет в рейс, а один из официантов уволился. Наверное, место еще свободно…

У Алана перехватило дыхание. В рейс!!!

– Я ведь работал официантом, дядя Джордж! Подрабатывал на выходных и в каникулы! Я умею!

Дядя Джордж внимательно посмотрел в его умоляющие глаза и кивнул головой в сторону кабинета 220:

– Ну-ка, пойдем.

Девушка снова встретила их недовольной гримаской, но дядя Джордж не обратил на это внимания.

– Марша, ну-ка, посмотри, – спокойно сказал он. – На «Галилее» должно быть свободным место официанта.

– Откуда Вы знаете? – взвилась Марша.

– Слухом земля полнится, – улыбнулся дядя Джордж. – Это Алан, сын Ричарда Маршалла, и ему очень нужна работа.

При этих словах, к изумлению Алана, девушка как-то мгновенно «обмякла», от ее высокомерия не осталось и следа, и выражение лица стало сочувственно-приветливым.