Симба решила, что закрывать окно не будет, залпом выпила сок, поставила стакан в мойку и пошла обратно к компьютеру.

Естественно, там болталось ответное сообщение.

«Красного — это как?»

«Уроды…» — подумала Симба и быстро настучала ответ:

«Крашеная… В красный цвет… Ещё есть вопросы?»

И снова принялась за работу.

Но у этого сумасшедшего, видимо, было полно свободного времени.

Ему не надо было через неделю сдавать работу заказчику. И писать скрипты, что всегда приводило Симбу в бешенство — она любила делать сайты, но писать скрипты ненавидела.

У сумасшедшего возник новый вопрос, и он поторопился его задать:

«А как ты покрасилась?»

«Бред…» — подумала Симба и вдруг решила, что если она сейчас честно напишет о том, как покрасилась, от неё отстанут. Когда ты что-то говоришь честно, все решают, что ты дура, и перестают тебе надоедать. Можно было, конечно, написать о бабочках-мутантах, но тогда пришлось бы объяснять очень многое, например то, почему Симба верит в их существование. Пришлось бы рассказывать о себе. А Симбе не хотелось рассказывать о себе.

Гораздо лучше — о парикмахерской.

Только вот сообщение получится длинное, но это ничего, в конце концов скрипты подождут до завтра.

Симба посмотрела на свой средний палец и вдруг нежно его облизала.

«Мы писали, мы писали, — подумала она, — наши пальчики устали…»

Эту поговорку она помнила со школы.

Пальчик подмигнул и сказал, что готов.

«Вперед и с песней!» — сказала пальчику Симба.

«Как, как… — написала она. — В парикмахерской я покрасилась. Пошла утром в парикмахерскую, высидела очередь среди каких-то безумных теток, сидела в кресле и листала журнал — это я хорошо помню. Помню, что сидела, а какой журнал — не помню. Там на обложке ещё была какая-то грудастая девица с большим декольте. Так вот — сидела я так с полчаса, а может, минут сорок, а потом подошла моя очередь. Вначале меня подстригли. Да, должна сообщить, что я специально сидела так долго, чтобы попасть к мальчику, мальчики-стригуны — они почти всегда педики, а меня прикалывает, когда меня педики стригут и красят, у них это как-то особенно нежно получается, они к тебе так странно прикасаются и стараются дышать в сторону, чтобы не оскверниться… Смешно… Стрижку сначала сделали, а потом начали красить. А красят так: мальчик-стригун взял в одну руку широкую кисточку, а другой начал выбирать на моей башке пряди. Берет он одну прядку и красит, от корней — знаешь, где у волос корни? — до кончиков, одна прядка, вторая, пока всю голову не намазал. А потом меня посадили под колпак, надели на голову такую полиэтиленовую штуку, из которой тёплый воздух идёт. И я сидела, долго-долго… А потом колпак сняли и стали голову мыть, потом меня сушили феном — ты знаешь, что такое фен? А потом я заплатила какие-то сумасшедшие деньги и пошла домой. Вот. Доволен?»

Симба отправила отчёт о походе в парикмахерскую и вновь посмотрела на средний палец.

Ему явно больше ничего не хотелось.

Он писал, он устал.

Симба тоже устала.

Пора расстилать постель и заваливаться спать.

А утром придётся идти в магазин — племянника нужно кормить.

Вообще-то сестра могла бы позаботиться об этом сама и отправить с племянником сумку еды.

А лучше — две.

Один племянник и две сумки еды.

Одна — на первую неделю, другая — на вторую.

«Расслабь свой мозг, — вдруг услышала Симба, — я расскажу тебе про странную игру…»

Такое случалось, хоть и нечасто.

Компьютер начинал жить своей жизнью, и в нём появлялись призраки.

Точнее, не появлялись, они в нём жили все время, стоило зайти на какую-нибудь страничку в сети и посмотреть на какое-нибудь лицо, как это лицо становилось призраком и поселялось в компьютере.

Призраков Симба не боялась, хотя не любила, когда они принимались разговаривать.

Или ругаться. Или петь. Или читать стихи.

Призраки должны быть молчаливы и степенны — как в старых шотландских замках.

Домашние привидения, которых любят все чада и домочадцы.

«Ну же, — вновь раздался голос, — расслабь свой мозг…»

— Расслабила! — каким-то прерывистым басом ответила Симба. — Что дальше?

«Это игра, — сказал голос, — другая игра…»

— Слушай, — попросила Симба, — оставил бы ты меня в покое, а?

Голос недовольно хрюкнул и умолк.

Симбе внезапно стало не по себе.

Призраки в шотландских замках так себя не ведут, так ведут себя только компьютерные призраки: нагло и по-хамски!

— Эй, — мирно произнесла Симба, — ты что, обиделся?

Ответа от голоса она не дождалась, зато дождалась ответа по «аське».

«Пришли фотографию!» — прямо какой-то приказ.

На такие послания отвечать не принято.

Симбе опять захотелось разнести монитор, метнув в него дротик.

«Я тебе пришлю!» — подумала она и огляделась: что бы такое ей заслать в сеть?

Чашку с засохшими следами кофе, валяющийся под столом тапочек?

Дротик. Дротик и ещё раз дротик.

Наглую харю с выпученными губами, прилепленную в самый центр мишени.

Взять харю, покрасить ей башку в красный цвет и послать в файле jpg.

Но это она уже проделывала — на прошлой неделе, когда к ней прикопался один турок.

Он настырно звал её отдыхать — к себе в Анталию.

«Аськи» писал по-русски, но латиницей.

И прислал фотографию: толстый такой, грузный дядька, уже не то что с двойным, а с тройным подбородком.

В белой рубашке с коротким рукавом, при галстуке.

Сидит за столом и смотрит печально в бумажки.

В глазах — турецкая тоска.

Мол, если ты приедешь, я сразу повеселею и попрошу тебя станцевать танец живота.

Между прочим, у турка были жена и сын, так что Симба просто взяла и отправила ему письмо с вложенной харей.

И больше турок не писал, ни по мейлу, ни по «аське».

mailto: [email protected]

Симба открыла папку со своими фотографиями.

Иногда надо говорить правду и посылать правду.

Все фотографии делились на четыре категории:

Симба на улице,

Симба дома,

Симба крупным планом,

Симба как она есть.

Последняя папка была запаролена — так, на всякий случай.

Чтобы какой-нибудь племянник невзначай не наткнулся на изображения Симбы без трусов и лифчика.

Симба открыла папку «Симба на улице».

Выбрала одну из фоток — в полный рост, в короткой юбке и белой маечке без рукавов, рядом с фонтаном. Фонтан работал, и на фотке было видно, как струи воды бьют в небо.

Прошлогодний снимок: на ее запястье ещё не было шрама.

Она стоит у фонтана и ждёт харю.

И улыбается.

Симба осклабилась, глядя на фотку, потом подумала и запустила «Фотошоп».

Работа сегодня пошла насмарку, но можно поразвлекаться.

А потом — лечь спать.

Симба открыла файл с фоткой и стала пририсовывать себе зубы.

Большие вампирские клыки и острые передние резцы.

И чтобы с клыков капала кровь — красные волосы и алая кровь в уголках рта.

Полчаса возни, зато какое удовольствие, ощущение, что эти клыки — всамделишные.

Симба даже встала из-за компьютера и подошла к зеркалу.

Клыков нет, хотя если посмотреть подольше, можно увидеть, что они уже начали расти.

И скоро вырастут, и будут такие, как на фотографии.

Большие вампирские клыки и острые передние резцы.

Бедный мальчик, что с ним станет, когда он это увидит!

Или он уже — далеко не мальчик?

Впрочем, это Симбе было всё равно.

Все они — козлы, если не сказать хуже.

Симба их ненавидит, Симба желает только одного: чтобы они все сдохли!

И никогда к ней не приставали!

У неё есть компьютер, в котором временами оживают призраки, и этого ей достаточно.

Ей хватит того, что было.

Внезапно Симба схватила дротик и резко метнула в харю.

Дротик воткнулся рядом с предыдущим — всё в тот же мерзкий, далеко высунутый язык.

Два дротика покачивались рядышком, и Симба заплакала.