Я усмехнулся, с нескрываемым отвращением глядя на пьяную компанию, хотя сам мало отличаюсь от них внешне. Аккуратно заправленная ранее в брюки белая рубашка выбилась из-за пояса и повисла мятым лоскутом. Волосы взъерошены.

И зачем я только разбил нос этому виртуальному официанту? Парень просто спросил у меня всё ли хорошо, увидев, как я стою, глядя вниз через призму стеклянного купола. Что я хотел доказать завсегдатаям этого заведения? Показать им всю нереальность окружающего их мира? Разбив нос программе? Я сумасшедший. Как и они. К психам тут привыкли. Здесь не привыкли к нормальным людям. Нормальность - это главный порок для любого жителя Аркадии.

Сжимая в руке бутылку шотландского "Dewar's", захваченную по пути, я шагаю к своей тачке. Вождение в нетрезвом виде в Аркадии не пресекается. Я дышу перегаром, заваливаюсь в салон, проливаю дорогой виски на соседнее сидение.

Сука! Как всё достало!

Я как в бреду.

Автомобиль вырывается на трассу. Я не смотрю на спидометр, а просто вжимаю педаль газа в пол. Фонарные огни за окном превращаются в пляшущие линии. Я дрейфую мимо мчащихся автомобилей, пьяных прохожих, рассекаю перекрёстки и пешеходные переходы, лавирую между домами. Когда ты летишь на огромной скорости, все лишние мысли испаряются прочь. Есть только ты и дорога перед тобой. Но рано или поздно приходится остановиться. Я пытаюсь сделать это эффектно, набираю огромную скорость, мчусь прямо на офис журнала "Neo Emporium". Лживые ублюдки, делающие деньги на ненастоящих новостях о ненастоящих людях. Когда до стены остаётся пара десятков метров, я со всей силы вбиваю ногу в тормоз, слышу шум тормозов. В зеркале бокового вида я замечаю, как из-под задних колёс автомобиля выбиваются густые клубы дыма. Скрипит резина. До стены остаётся всего ничего, а скорость, словно не упала, однако для меня всё несётся как в замедленной съёмке. Адреналин сносит башню. Я поворачиваю руль вправо и "Мицубиши" закручивает в безумном танце. Меня болтает из стороны в сторону. Огни и краски впереди смешиваются в одну кашу. Я ощущаю себя сидящим на какой-то адской карусели. Время превращается в бесконечный марш секунд, сопровождаемый аккомпанементом жалобно скрипящих тормозов. Я не знаю, сколько петлей сделал мой автомобиль, прежде чем мощный удар вернул меня в моё измерение. Меня тряхнуло в сторону, и я ощутил, как моя голова с глухим звуком ударилась о стекло. Я не чувствую боли. Не чувствую головокружения и свиста в ушах, который обычно ощущают люди в реальном мире при травме головы. Но я совершенно явно ощущаю, как по моей щеке скатываются вниз горячие капли крови.

Я ловлю своё отражение в зеркале и вижу, что мой висок превратился в настоящее кровавое месиво. Аккуратно дотрагиваюсь до него пальцами. Ни боли, ни жжения, ничего. И это выводит меня из себя. Я вываливаюсь из салона, отползаю в сторону, неуверенно поднимаюсь на дрожащие подгибающиеся ноги.

Автомобиль повёрнут ко мне боком.

Я обхожу его, чтобы лучше рассмотреть повреждения.

Противоположный бок "Мицубиши" словно врос в стену, при этом смявшись так, словно в него въехал танк. Из под капота валит дым. Ветровое стекло покрыто паутиной трещин. Среди этих трещин виднеется надпись, написанная помадой.

Удачно припарковался.

Я сплёвываю кровью.

- Ну и чёрт с тобой!

Я убегаю оттуда, словно совершил ужасное преступление. В душе хаос. В голове бардак.

Я здесь чужой! Чужой! Я заперт в огромной клетке с одурманенными людьми! Я хочу помочь им. Хочу донести до них истину, но я знаю, что это бесполезно. Они не услышат меня. Или распнут, как Христа. Сколько таких борцов за людские души уже распято человечеством? Кто следующий? Октавиан? И какую роль в его жизни исполню я? Предателя - Иуды? Отрёкшегося от него Петра? Или продолжу его дело как верный апостол?

У людей здесь свой порядок, на который мы хотим посягнуть. Имеем ли мы право?

Я выбегаю на Проспект мира - одно из самых людных мест в Парадайз-сити, где был совсем недавно вместе с Максимилианом. Люди, которые не пошли на тусовку в центр, идут сюда. Огни здесь горят вечно. Это место можно сравнить с Вегасом. Где, как не здесь можно прожечь деньги и пропить зарплату, найти новых знакомых или напиться в хлам. В Вегасе люди продают души за доллары, здесь - за виртуальные деньги.

Я вновь вглядываюсь в своё отражение в окне одной из витрин. Половина лица похожа на огромный отёк, воротник красный от крови, один глаз заплыл. Проходящие мимо меня люди, даже не замечают этого. Я прорываюсь сквозь людские потоки, теряюсь в суматохе. Мимо меня проносятся искажённые натянутыми улыбками и перекошенные в гримасах лица. Меня толкают из стороны в сторону. Толпа будто беснуется. Наверное, так выглядела бы орава психов, сбежавших из лечебницы. Они хохочут, плюются, кричат, визжат, издают нечленораздельные звуки. Прямо передо мной на глазах у всех, встав у стены, трахается довольная парочка. Я отвожу взгляд. Топот тысяч ног напоминает цокот копыт, физиономии - морды демонов. Я схожу с ума в этом столпотворении. Ноги привели меня на бал Сатаны. Мне хочется проснуться. Прямо сейчас. Но каждый раз, когда я пытаюсь вызвать виртуальный экран, меня кто-то толкает. Наконец, вырвавшись из сдавливавшего меня полчища, я, выбегаю на дорогу и чуть не попадаю под колёса.

Было бы забавно умереть второй раз за две недели таким образом.

- Куда прёшь?! - слышу я хриплый угрожающий голос. - Сдохнуть решил?

- Может и решил! Тебе то что?

Я поворачиваюсь. Передо мной чёрный фургон - похоже, что тот самый, который сегодня днём уходил от погони. В корпусе несколько пулевых отверстий, что подтверждает моё предположение. За рулём сидит небритый мужчина в спортивном костюме, жующий щёку и со злобой и некоторым любопытством, глядящий на меня.

- Проблемы, мужик?

- А у тебя? - спрашиваю я, указывая взглядом на дыры от пуль.

Он оскаливается в улыбке.

- Ищешь способ умереть? Или просто не хватает острых ощущений?

- Сам не знаю, чего ищу. Может и того и другого.

- Могу предложить занятие на ночь. Разгонишь кровь, прочистишь мозги.

- Ты чё, коксом торгуешь?

- У меня есть кое-что лучше. Залезай в кузов.

Сам не знаю зачем, но я так и сделал. Ноги второй раз за ночь сами понесли меня. За все годы, что я провёл в Аркадии, я ни разу не позволял себе совершать ничего безумного, не понимая, что хорошего в том, что всякие маньяки могут реализовать в Аркадии свои кровавые и жестокие фантазии и мечты. Но сейчас, мне вдруг захотелось стать одним из этих маньяков. Так сказать репортаж из эпицентра событий, глазами преступника. Я был опьянён адреналином. Я хотел ещё. Завтра моя жизнь изменится навсегда. И прежде чем это произойдёт, я чувствовал себя обязанным опробовать всё запретное из ассортимента, предоставленного Аркадией, что я только успею. Чтобы понять этих людей, нужно побыть в их шкуре.

Я забрался в кузов, где уже сидят трое вооружённых мужчин в строгих костюмах. Они встречают меня пустыми взглядами.

- У нас гость, ребята! - заорал из кабины небритый. - Новобранец. Парень умереть хочет. Поможем ему сдохнуть красиво, - он захохотал.

- Ого! Да ты прямо по дресс-коду, - присвистнул один из преступников, оглядывая меня с ног под головы. - Только мятый какой-то. Заправься хотя бы!

Я послушался. Через минуту моя одежда была приведена уже в более цивилизованный вид.

- А теперь умойся, - мужчина подал мне бутылку воды. - Кровью потом обливаться будешь.

Я вылил в ладонь немного воды и промокнул висок. Потом ещё. И ещё.

- Держи, - вслед за бутылкой полетела тряпка.

Я промокнул висок.

- Ну вот! Красавчик! Теперь с тобой не стыдно в казино зайти.

- В казино? - спросил я, ощупывая заплывших глаз.

- Да, братан. Мы сегодня по трём банкам прошлись, - сказал второй преступник, сидевший слева от меня, тыкая пальцем в два огромных мешка, набитых деньгами и лежащих в дальнем углу кузова. Он был темнокожим и разговаривал громко, словно спорил с кем-то.