Всё. Баста. Завязала с фотографией.

Нет денег лишних, покупать чтоб плёнку.

Не оскудеет и без фото биография.

Но… как я вспомню про забавного котёнка,

Лежащего вальяжно на асфальте?

Букет, пронизанный июньским чудным светом?

Собаку, показавшую мне сальто?

Луга, и лес, и небо в речке летом?

А как же радуга? Её я прозевала

О прошлом годе. Мыслила застать бы.

Природа столько шансов мне давала.

Могу ль неблагодарною к ней стать я?

Цветут люпины, колокольчики, ромашки.

И цапля в небе, а в руках – синица.

Пора мне, знаю, урезать свои замашки.

Но это лето мне уж не приснится…

Я посажу в заветном месте вербу,

И куст смородины, и что—нибудь ещё.

И буду жить с надеждою и верой,

Пока Господь свой не предъявит счёт.

Успел бы глаз запечатлеть все краски

Земных цветов, закатов, радуг, вод.

Пусть говорят про рай, что это сказки,

Но вот же он, ужель не видишь, вот!

Всё, что прекрасно, в том есть отблеск рая.

Чуть погоди: сады распустят цвет.

В душе такая будет радость неземная!

И пусть мне говорят, что рая нет.

Мне жаль, что лишь в душе художник я.

Когда смотрю, как высвечены солнцем

Цветы в букете – пёстрая семья —

Душа моя сама цветком к ним клонится.

Ночной фиалки так пленяет аромат —

Влюбленных спутник, романтических свиданий.

И формами и красками богат

Букет цветов, букет любви преданий.

Пион раскрыл свой цвет звездой в ночи.

Шиповник в пачке бальной – словно снится.

Ромашка жёлтый глаз открыла и молчит,

Слегка подрагивая белыми ресницами.

Вот колокольчик протянул свой синий клюв,

И солнечную язычком вкушает пищу.

Когда меняю воду им, шиповник: «Уколю!» – Предупреждает, мои пальцы ищет.

Он – недотрога, и людских не терпит рук

И носа наглого, простите, не выносит…

Я понимаю, что цветам плохой я друг.

Оправдываясь: всё равно ведь скосят.

А нет – увянут, месяц – будто жизнь,

Пожухнут, потемнеют, огорошив

Своею неприглядностью – мир лжив! —

И львиный зев и для мышей горошек.

А так хотя б мгновенье красоты

Иссиня—жёлто—розово—пурпурной

Подарят мне чудесные цветы.

Их красота не поглотится урной, —

Она, как образ памяти, во мне жива:

Цветы в ней так же удивительно—прекрасны.

Я этой красотой дышала и жила,

И рядом с нею не казалась жизнь напрасной.

И всё ж мне жаль, что не художник я:

Букет увянет, красоты в тот день убудет,

А так хотелось вам дарить её, друзья,

И сохранить для тех, кто после в мире будет.

Лежат в шкатулке камешки цветные.

Ценны не сами по себе, но – для меня.

Своё тепло они мне дарят, как живые,

В них столько света переливов и огня.

Здесь родонит: он тёпл и томно—розов,

Вот бирюза – небесная слеза.

А это кварц – роса в ложбинках розы.

А вот нефрит – русалочьи глаза.

Янтарь златой хранит частичку солнца,

От многих защитит болезней, бед:

От зоба, кашля и простудного прононса,

И счастьем одарит удачи и побед.

Хрусталь прозрачен – тайный камень—призма,

Связующее космоса звено.

Есть сердолик – хранит от катаклизмов,

И аметист, чтоб в меру пить вино.

Вот слёзы нимф – морских печальниц – жемчуг,

А это – майский зелень—малахит,

Врачует от тоски он и от желчи,

Изводит неудачи и бронхит.

По—своему мне каждый камень близок,

Но ближе всех сегодня лазурит.

Чтоб мир не потускнел от жизненных коллизий,

Он мне о небе синим цветом говорит.

На решётке оконной сверкает солнце.

Птичка долбит замазку – еду.

И зимы—то осталось – на самом донце,

А весна придёт, «прощай» скажем льду.

И на север уйдут холода—морозы,

И растает сугробов сине—белая грусть.

И начнутся весенние метаморфозы.

А что слякоть пойдёт – ну, и что, и пусть.

Что с того, что весною слякоть, —

Только б солнышко припекло.

Мне по прошлому снегу не плакать:

Насмотрелась уже через стекло.

Я на толстой подошве ботинки

Лишь обую и – в путь по весне!

Заиграют цветами картинки,

Те, что снились мне в зимнем сне.

Брызнет каплей лазурной подснежник

И растопит в груди снежный ком.

Подмигнёт на пригорке прибрежном

Мать—и–мачеха жёлтым глазком.

В пух цыплячий оденутся ивы.

Краски рая прольются в сирень.

Ах, как будет кругом красиво!

Ах, скорей бы настал ясный день!

Будут люди готовиться к Пасхе:

Окна мыть и душою светлеть,

Чтобы в них милосердный наш Пастырь

Мог бы сверху с любовью смотреть.