Я помню, как пахла посылка из детства С урюком, лимоном, сушёной хурмой. Ах, этот настой! И мне некуда деться — Он в детстве остался и – вечно со мной. Посылка от папы и мамы, от моря, Посылка от счастья, от жизни иной, Где только восторг и ни капли нет горя, Где воздух сладчайший пьянит, как вино. Там волны играют блестящею галькой. И время на миг возвращается вспять… Стою я на кухне. Картинки на кальке Мозгов. Мороз за окном двадцать пять. Искусство. Творчество. Красота Как долог путь к искусству. Я его прошла. Мне обещали встречу с ним во время оно. Как бабочку, с надеждою пасла, Я предвкушенье чуда в трубке телефона. И вот звонок – судьбы звенит сигнал. Он голосом звучал художницы Ирины. Был праздник города в тот день – «базар—вокзал». Чужие звали, мне не надо, я шла мимо. Мне праздники свои лишь по нутру. Я их в душе своей вынашиваю нежно. Они – как солнца свет сквозь шторы поутру, Как долгожданно—неожиданный подснежник. Звонок раздался, так как час его настал, Он предугадан был течением событий. С собой беру я свой нехитрый капитал — Стихи и фото – с красотою плод соитий. Автобус полз, в нём с «капиталом» в рюкзаке Я обливалась пóтом, не учтя погоды. Плюс грел рюкзак в зажатом кулаке: Компактно в нём мои лежали годы — Часть в снимках отразившись, часть – в стихах. Я ехала одна к прекрасному на встречу. Дорога к чуду не была отнюдь тиха: На площади у Ленина звучали чьи—то речи. Там микрофон про город что—то лгал И призывал сограждан к долгу и свершеньям. Но от толпы дорога не была долга, И фарс на площади её был завершеньем. По лестнице с непраздничным амбре Взошли мы в мастерскую, что «на крыше», Внизу толпы оставив шум и сивый бред, Реальность принимая ту, что выше. Я погружалась в зазеркальные миры — Плыла душа по облакам—полотнам, Где, постигая дух фантазии игры, Сама становишься в какой—то миг бесплотной, Сливаясь с образом воздушным на холсте, Проникнув в суть его, фактуру, цвет и запах, И за виденьями уже не замечая стен. Когда б спросили, не нашла б, где юг, где запад. Пространства—времени я пребывала вне, Но всё прекрасное в земном имеет точку. Я ухожу, неся подаренные мне — Час чуда и ещё – фигурку Ангелочка. … Опять «веники» припёрли из парка, опять мусор выносить. Из разговора Затем и собирала я букеты, И отвоёвывала их у комаров и ос, Чтоб на столе волшебствовало лето И радовало глаз и чуткий нос. А ты предвидишь – снова будет «веник» И мусор от увядших лепестков, Но в жизни красота – всегда мгновенье. Она – как бы мираж среди песков Зыбучих повседневности и быта, Колючек, саксаулов суеты. Она – как жизнь – была и вот забыта. Но что есть жизнь, коль нет в ней красоты?! Пришла на выставку. Увидевши картины, Услышав флейту, расцвела душа, Недавно выбравшаяся из тины, Где жизнь не стоит и паршивого гроша. Увидела: не всех ещё трясиной Меркантилизма затянуло вглубь, на дно. Художник жив, его душа – картина, А пища – вдохновение одно. Смотрела на полотна. Звуки флейты Баюкали, былого боль глуша: Не плачь, душа, о прошлом не жалей ты, Смотри, как жизнь в полотнах хороша. Она всё та ж, и всё—таки другая, — Привычкой глаз, как катарактой, замутнён. Здесь красота – воспоминанье рая — Не ведает пространства и времён. Её лишь научиться надо видеть, Взяв непосредственность ребёнка, простоту. Нас можно обокрасть, и оболгать, обидеть, Но не отнять у жизни красоту. В мастерской «На крыше» (1) В твоих полотнах – образ чувства, Что вдохновением зовётся. Созвучно мне твоё искусство — Струною каждой отзовётся Душа на красок сочетанья Воздушно—матово—жемчужных. Их не постичь: сие есть тайна. А тайну раскрывать нам нужно ль?.. Здесь свет играет на свирели. Цветы питаются тем светом. А вот как будто птичьи трели В кустах сирени. Это… Это Непостигаемое нечто Умом. Но чувствами – пожалуй. Здесь так легко ложится вечность На вдохновения скрижали. В мастерской «На крыше» (2) В мастерской твоей пахнет краской, И над дверью в рядок – холсты. Оживают на них цветосказки, Что на крыше придумала ты. Как птенцы из яйца, Арлекины Вылупляются – два близнеца. Мир границ и деталей покинут — Только цвета игра без конца. Тут Венеция вся голубая, Экзотических видов цветы Или яблоки, будто из рая, Где с мольбертом их видела ты. А когда снова сходишь на землю, Где деревья в пыли и кусты, Отраженью небесному внемля, Контур кущ различаешь в них ты. Здесь, «на крыше», легка атмосфера, А реальности смутны черты. Здесь иные пространства и меры На холстах узаконила ты. Вдохновенье здесь зримо, поверь мне. Облекаются плотью мечты. Кто—то перья оставил под дверью. Может, Ангел то был, не коты?.. |
