Бывают состояния такие иногда, Что строчки сочиняются, рифмуясь сами, Загадочной вдруг кажется вода, И миг отмерен вечности весами. И надоедный лай собаки за окном Становится иным по форме и по смыслу, И пыльный угол посетит волшебный гном, И изменяется теченье чувств и мыслей. Но тонкая материя мгновения хрупка. Вот ход часов её прервал, и он – реальность, Хоть не было ни жеста, ни хлопка, Мгновенно изменившего ментальность. Во мне два мира существуют врозь. В одном всё ясно: здесь часы, собака Настойчиво выпрашивает кость, Труся за женщиной до мусорного бака. Здесь голубь никакой не символ ничего, Здесь голубь – просто голубь и не боле. И можно семечками покормить его И посочувствовать нелёгкой птичьей доле. Всё в этом мире есть: и звуки, и цвета, И чувства есть, и славные мгновенья, — Есть жизнь, но всё равно она – не та, Какой её представит вдохновенье. Не по случайности, его основа – вдох, На выдохе – другие ощущенья. И не сказать, чтоб мир, как таковой, был плох, Но в нём – опасность скуки пресыщенья. Лишь отстранясь на время от себя, Утратив столь привычную пристрастность, Ничей учитель, и ничей судья, Иную к жизни чувствуешь причастность. И невещественное что—то там, внутри. В том месте, что душой у нас зовётся, Взывает к жизни, рвётся – отвори! — И успокоится, коль в слово облечётся. От добра добра не ищут. Есть и кров над головой, И хоть скромная, но пища, И луга с цветком—травой. Есть ещё подруги—книги, Телефон для срочных слов, Когда душу гнут вериги, Словно вьюки у ослов. Тяжела своя поклажа, А чужая, словно пух. Жив пока, кустится лажа, А помрёшь – в репьях лопух. Всё чего—то улучшаем — Внешность, статус, ум и быт. Суетимся, поспешаем, Пыль летит из—под копыт. Рвёмся выбиться мы в люди, За границы улизнуть. Сколько сыграно прелюдий, В эпилоге чтоб уснуть. От добра добра не ищут, А что есть – то берегут. От добра стихов не пишут, В них от хаоса бегут. Кто пережил смертельную опасность, Тот ежедневную хвалу возносит Богу, Благодаря за боль, и день ненастный, Туманом, тьмой покрытую дорогу. Кто в суете и ложных попеченьях Не слышал гласа своего призванья, Своей души постигнет назначенье И вверит Богу поздние признанья. И оживут дремавшие таланты, И с верой теплота души не стынет. И выйдут балериной на пуантах Из закулисья радости простые: Весна, тепло, трав и деревьев зелень, И вдохновенья плод в стихах и прозе, Предчувствие чудес и сказочных везений, И вновь бутон на засыхавшей было розе. Моя проснулась летаргическая муза, Почуяв, что пора, что впереди – закат. То ли уздцы ослабли, то ли – узы, То ль осознала безвозвратность я утрат… Мой дом в пыли, совсем заброшен. Здесь паутина по углам Развешена, как будто броши, И беспорядок, и бедлам. Меня на чтенье лишь хватает И на стихи, что по утрам, Когда на кухне сумрак тает, Пишу – настала их пора. Они теперь мне слаще мёда. Всю жизнь к стихам своим я шла. Своё взяла в годах природа, — В навозе жемчуг я нашла. Пылятся всюду книги, вещи, И хаос в кухне на столе… А я пишу – мне сон был вещий, — Чтоб наверстать бесплодность лет. Навеянное Пушкиным Между мытьём и сушками, Меж штопками и глажками «Головке с таракашками» Мне Шестикрылый Серафим На перепутье не являлся, То ль разминулися мы с ним, То ль он в потёмках обознался, Не мне сказал: «Глаголом жги И восставляй сердца из пепла. Не бойся, не проси, не лги. А чтоб душа твоя окрепла, Ты верь – с тобою я всегда Неразлучимо рядом буду»… Так рассуждала я, когда На кухне стала мыть посуду, Колонки газовой боясь, Что вдруг от ветхости взорвётся, И на соседа слева злясь: Сосед стучит. Водичка льётся, А я опять в плену у рифм, Остановить поток безвластна. Гори, колоночка, гори, Ты, как и жизнь моя, опасна. Придёт на ум одна строка, И я – к листочкам от посуды, Но не додумалась пока, Строка пришла ко мне откуда. Быть может, Ангел мой шепнул, А, может, и другая сущность, Тогда кричите: «Караул!» — Та вряд хорошему «наущит». Но всё ж, нескромная, я льщу Себя обманчивой надеждой: Когда болею иль грущу, Незримый, в кѝпенных одеждах Со мной мой Ангел. Мой обман Во тьме мне скрашивал дорогу. Храни меня, мой талисман, — Мой Ангел, приданный мне Богом. |
