К ПОРТРЕТУ А. А. БЛОКА Под беломраморным обличьем андрогина Он стал бы радостью, но чьих-то давних грез. Стихи его горят — на солнце георгина, Горят, но холодом невыстраданных слез. К ПОРТРЕТУ ДОСТОЕВСКОГО
В нем Совесть сделалась пророком и поэтом, И Карамазовы и бесы жили в нем, Но что для нас теперь сияет мягким светом То было для него мучительным огнем. КОНТРАФАКЦИИ ВЕСНА В жидкой заросли парка береза жила, И черна, и суха, как унылость… В майский полдень там девушка шляпу сняла, И коса у нее распустилась. Ее милый дорезал узорную вязь, И на ветку березы, смеясь, Он цветистую шляпу надел. . . . . Это май подглядел И дивился с своей голубой высоты, Как на мертвой березе и ярки цветы… ОСЕНЬ . . . . . И всю ночь там по месяцу дымы вились, И всю ночь кто-то жалостно чуткий На скамье там дремал, уходя в котелок. . . . . . А к рассвету в молочном тумане повис На березе искривленно — жуткий И мучительно-черный стручок, Чуть пониже растрепанных гнезд, А длиной — в человеческий рост… И глядела с сомнением просинь На родившую позднюю осень. Л. И. МИКУЛИЧ Там на портретах строги лица, И тонок там туман седой, Великолепье небылицы Там нежно веет резедой. Там нимфа с таицкой водой, Водой, которой не разлиться, Там стала лебедем Фелица И бронзой Пушкин молодой. Там воды зыблются светло, И гордо царствуют березы, Там были розы, были розы, Пускай в поток их унесло. Там все, что навсегда ушло, Чтоб навевать сиреням грезы. . . . . . Скажите: «Царское Село» И улыбнемся мы сквозь слезы. ЛИРА ЧАСОВ Часы не свершили урока, А маятник точно уснул, Тогда распахнул я широко Футляр их — и лиру качнул. И, грубо лишенная мира, Которого столько ждала, Опять по тюрьме своей лира, Дрожа и шатаясь, пошла. Но вот уже ходит ровнее, Вот найден и прежний размах. . . . . . О сердце! Когда, леденея, Ты смертный почувствуешь страх… Найдется ль рука, чтобы лиру В тебе так же тихо качнуть, И миру, желанному миру, Тебя, мое сердце, вернуть?.. 7 января 1907 Царское Село МЕСЯЦ Кто сильнее меня — их и сватай… Истомились — и все не слились: Этот сумрак голубоватый И белесая высь… Этот мартовский колющий воздух С зябкой ночью на талом снегу В еле тронутых зеленью звездах Я сливаю и слить не могу… Уж не ты ль и колдуешь, жемчужный, Ты, кому остальные ненужны, Их не твой ли развел и ущерб, На горелом пятне желтосерп, Ты, скиталец, небес праздносумый С иронической думой? МИРАЖИ То полудня пламень синий, То рассвета пламень алый, Я ль устал от четких линий, Солнце ль самое устало. Но чрез полог темнолистый Я дождусь другого солнца Цвета мальвы золотистой Или розы и червонца. Будет взорам так приятно Утопать в сетях зеленых, А потом на темных кленах Зажигать цветные пятна. Пусть миражного круженья Через миг погаснут светы… Пусть я — радость отраженья, Но не то ль и вы, поэты? НА ПОЛОТНЕ Платки измятые у глаз и губ храня, Вдова с сиротами в потемках затаилась. Одна старуха мать у яркого огня: Должно быть, с кладбища, иззябнув, воротилась. В лице от холода сквозь тонкие мешки Смесились сизые и пурпурные краски, И с анкилозами на пальцах две руки Безвольно отданы камина жгучей ласке. Два дня тому назад средь несказанных мук У сына сердце здесь метаться перестало, Но мать не плачет — нет, в сведенных кистях рук Сознанье — надо жить во что бы то ни стало. |
