Договорив, он понял что прокололся.

«Он, она, а девочку по имени назвал. Дурак! Расслабился».

Оставалось надеяться, что капитан не заметит оговорки. Заметил. Стрельнул в его сторону глазами, оторвавшись от обозревания книжных полок.

– Продолжайте, что вы остановились? – он стоял, сцепив за спиной руки, покачиваясь с пятки на носок, и рассматривал книги. Максим видел тугие валики мышц, обтянутые светлым хлопком рубашки.

Вот она несуразность, та, что никак не мог поймать Максим в облике его визитера. Слишком мускулистый, для замученного жизнью опера. Плечи – широкие, поднятые, словно удерживающие тяжесть, вверх. Видел он уже, похоже задранные, будто прикрывающие шею, плечи. Года три назад, Максим был на семинаре старого мастера, приехавшего из Японии. Представителя Дайто-рю Айки-Дзюцу, старой жесткой школы оружейного и безоружного боя самураев. Его тогда поразили нерационально поднятые, словно зажатые плечи мастера. Ему потом объяснили, что тот долго, с детских лет, работал в тяжелых доспехах. И поднятые плечи, вошли в привычку, как компенсация тяжести, ложившейся на них. Похоже были подняты плечи и у явившегося капитана.

Нелепо было думать, что простой опер в свободное время, размахивает мечом, нарядившись в самурайские доспехи. Это и для столицы было редкостью. А для их города, расположенного в средней полосе России, совсем в далеко от Японии, тем более.

«Броник, забрезжила разгадка, все просто. Он много времени провел в бронежилете, сросся с ним, и тот стал привычным как кожа. Никакой он не опер, а кто?»

«Параноишь, дружок» – мысли метались в голове.

– Да продолжать собственно и нечего, я плохо с ними знаком, знаете интересы разные.

– А я вижу – интересы у вас разнообразные, – Иван Петрович, отошел от книжных полок.

Прошелся по спортивному уголку, оборудованному Максимом. Провел рукой по штанге, хлопнул ладонью по пневмогруше, ткнул кулаком в большой боксерский мешок. Профессионально так ткнул, на взгляд Максима. От удара, кожаная поверхность завибрировала, в месте соприкосновения образовалась вмятина, хоть сам мешок даже не дрогнул.

– Ого, какой инвентарь, килограмм семьдесят весит, мешочек-то профессиональный.

– Девяносто. Да и у вас, удар, я вижу поставлен. Как говориться удар понимающего опрокидывает противника назад, удар Мастера заставляет противника падать вперед. – Максим весь подобрался, взводя внутреннюю пружину.

– А что вы так напряглись, Максим Александрович? – вопреки просьбе Максима, он назвал его по имени-отчеству. Визитер, смотрел на него, добродушно улыбаясь.

Максим, усилием воли заставил себя расслабиться.

– Вы меня в чем-то подозреваете?

– А в чем я могу вас подозревать? – задал встречный вопрос капитан.

Максим пожал плечами.

– Может, все же расскажете, что там произошло? – Он показал пальцем на потолок.

– Произошло нападение, на квартиру гражданина Цикаридзе Ефима Модестовича, старшего преподавателя Медицинской академии. При нападении, также пострадала жена данного гражданина, Ольга Викторовна Федорова, и ее дочь Лидия Петровна Федорова. – Надел на себя маску полицейского капитана, Крюков.

– Девочка сильно пострадала? – нейтральным тоном спросил Максим.

– Значит, насколько сильно пострадали ее родители, Вас не интересует?

– Не очень.

– В том то, как раз и странность, девочка отделалась очень и очень легко, по сравнению с ее отчимом.

– А разве, Ефим Модестович, не ее отец?

– Нет, всего лишь отчим. Вы этого не знали?

– Нет, – Максим качнул головой, непонятно почему соврав. Об это знали все живущие во дворе.

«Еще прокол в копилку» – он мысленно поморщился.

– Легко, это как?

– Разорванное платье и пара синяков пониже спины.

– Мать?

– Небольшой ушиб головы, жить будет.

– Отчим, значит, не будет?

– Да нет, будет. Подлечится и будет. – Крюков, стоял к Максиму спиной, и глядел в открытое окно.

– Сильно его?

– Перелом ребер. Сломаны рука, нога, – начал перечислять он, – ушиб внутренних органов, многочисленные ушибы мягких тканей лица.

Его голос становился все тише, пока совсем не замолк.

– Перелом носа и нижней челюсти. Отбитый пах. Сотрясение мозга. Не смертельно, но крайне болезненно, видимо работал профессионал. – Продолжил он, выдержав паузу.

Неожиданно резко, всем телом, повернувшись к Максиму, он произнес:

– Покажите руки.

Максим, усмехнувшись, вытянул руки:

– Вы думаете, это я его? Мотив?

Кожа на костяшках была, конечно, огрубевшей, но без ссадин. Максим, тоже был в некотором роде профессионалом.

– Да в том-то и дело, что мотива у вас нет, – Крюков поднял голову к потолку, – а алиби есть. Ведь так?

– На какое время, вас интересует, мое алиби?

Их разговор напоминал, схватку опытных фехтовальщиков. Короткие, скупые передвижения. Легкие уколы, проверяющие защиту. Финты, призванные провалить противника, заманить его в ловушку. Пока капитан, выигрывал. Максим допустил несколько досадных промахов. Сказывалась спокойствие последних пяти лет.

– Где, вы были между десятью и одиннадцатью вечера, Максим Александрович.

Максим тяжело поднялся. Пошарил в брошенном, около двери, пакете, вытащил чек – протянул. Опер взял, мельком глянул и сунул в карман.

– Значит, вы ничего не слышали?

Максим хотел покачать головой – нет. Но тут же опомнился. Вот ведь, чуть не попался, свинец в голове мешал думать. Ему смертельно, захотелось выпить, он с тоской подумал о «Белуге» стоящей в холодильнике.

– Меня не было в квартире.

– Ах, да извините, – капитан, достав из кармана чек, начал изучать его.

Поднял голову к потолку.

– У, вас тут звукоизоляция?

– Люблю, знаете, тишину.

– То-то я гляжу потолок странный какой-то. Хорошая?

– На барабанной установке можно играть, никто не услышит.

– Или во время секса, так кричать, что ни звука наружу не проникнет.

– Это, вы, к чему? – Максим вскинул брови, изображая удивление.

– Да так, – неопределенно ответил капитан.

– А, вы, выпить хотите, товарищ капитан? – Максим решительно направился к холодильнику.

– К чему этот вопрос, – капитан качнулся с носка на пятку.

– К тому, что я хочу выпить, а один не привык.

– Недавно, вам это не помешало, – сделал выпад, опер.

– Тогда были особые обстоятельства, – парировал Максим.

– Какие, если не секрет?

Максим замер перед открытым холодильником. Молча повернулся к спрашивающему. Взглянул прямо в серые усталые, с льдинками на дне, глаза.

– Годовщина, со дня гибели семьи, – голос еле-еле, на самой грани, дрогнул.

– Извините, – опер кажется смутился, и первым отвел глаза. Дальше развивать тему он не стал.

– Так будете? – Максим повернулся к холодильнику.

– Моя смена кончилась, так отчего не выпить с хорошим человеком?

Максим услышал, как скрипнуло кресло.

– Только у меня с закуской беда, сок томатный, пара сладких перцев и огурчики соленные, – он выставил на придвинутый к креслу журнальный столик, запотевшую бутылку, пару стопок, стаканы под сок и нехитрую закуску.

– Самое то, не есть собрались, – Крюков улыбнулся.

Улыбка у него была хорошая, открытая. Светлая, в общем, улыбка. Давно Максим не видел, чтобы так по-хорошему улыбались. И улыбался он явно не представившемуся случаю выпить. Не похож был опер на любителя выпить.

Иван Петрович, ловко скрутил пробку, не глядя разлил, поровну разлил, между прочим. Они не чокаясь, лишь приподняв в знак уважения рюмки, выпили.

– Хороша, водочка, – опер звонко щелкнул, по бутылке.

Максим тем временем, сноровисто порезал перец, налил в высокие стаканы сок. Выложил из банки, маленькие, не больше мизинца, корнишоны, и разлил по второй. Не так ловко как, гость (именно гость, человек с которым разделил еду и питье для него становился гостем, с кем попало Максим не пил), но пришлось обоим ровно.

Выпили по второй. С хрустом закусили сладким болгарским перцем. Не чинясь, Крюков, плеснул по третьей: