- И что за книга? - поинтересовалась я, закрывая дверь. Но ответ на этот вопрос я уже предвидела.
- Не скажу, - Наташа опустила взгляд в пол. - Ты смеяться будешь.
Ну, как всегда. И почему Наташа считает, что над ней все смеются? Помню, как-то призналась она, что читает 'Гарри Поттера'. Щеки Наташи тогда покраснели, взгляд уперся в пол, руки затряслись. Выглядело это так, будто её поставили голышом на Красной Площади.
- Тебе, как всегда, чай? - спросила я, на что Наташа ответила кивком.
Чай в доме я держала исключительно ради визитов Наташи. Сама я его не люблю, предпочитаю кофе, а вот она прямо как истинная англичанка - ни дня без чая прожить не может. А вообще мне нравится, когда она меня навещает. Хотя бы потому, что Наташа не курит и в её присутствии самой не хочется взяться за сигарету.
Налив воды в электрочайник, поставила её кипятиться.
- Ну, как там твоя писанина, Нат?
Она опять потупила взгляд, а я снова забыла, что общение с ней - это как ходьба по минному полю. На любом, самом невинном слове она может засмущаться, а то и вообще начать называть себя никчемной. Предлагала ей как-то с нашим участковым психологом Димкой пообщаться - так она не хочет. Говорит, за ней все следят и психолог над её проблемами рассмеется. А вообще моя соседка хорошая, когда не впадает в паранойю.
- Да как, движется потихоньку, - ответила она.
Покажет ли она её мне, я даже не решилась спрашивать, поняв, что у Наташи сегодня не то настроение. А ведь хорошо пишет, вполне на книжном уровне. Могла бы и издаваться, даже фамилия у неё писательская - Перунина, почти Перумова, да вот у неё вечные отговорки - 'Все плохо' и 'Надо мной будут смеяться'.
- Слушай, Наташа, - сказала я, наливая воду в чашки. Ей кофе, мне чай. Только бы не перепутать.
Буська, мяукнув, выпрыгнула на стол, посмотрела на меня своими иссиня-голубыми глазами.
- Что, и тебе пить, Бусинька? Вода закончилась?
Я сделала чай и кофе, налила кошке в блюдце воды, села за стол напротив Наташи, пригубила свой напиток, который показался уж слишком горячим.
- Так вот, Нат, - продолжила я, - допустим, у тебя в книге ситуация. Известная личность, скажем, депутат, гибнет в подозрительном месте. Например, на заброшенной стройке. Перед смертью он передает флэшку с некой информацией первому попавшемуся человеку. Как бы ты продолжила этот сюжет?
- Ну, не знаю, - она покачала головой, одновременно помешивая ложечкой чай. - Я могу только со своими сюжетами работать. А тебе что, менты надоели, да и решила в писатели податься?
- Да нет. Какая из меня писательница? Просто интересно, - ответила я.
- Ну, например, - она отхлебнула чая, - флэшка могла бы содержать список инопланетян, негласно находящихся на Земле. Главный герой расследовал бы это происшествие, а потом обнаружил бы, что сам является одним из них. Или флэшка открывала бы путь в прошлое, куда попал бы главный герой и изменил бы настоящее так, чтоб не произошло некой катастрофы. А вот если бы это писала бы моя знакомая Инесса, - Наташа вздохнула, - у неё весь мир был бы виртуальной симуляцией под управлением некой тайной корпорации, а флэшка показывала бы мир таким, каким он есть на самом деле. Главная героиня поначалу впала бы в панику, а потом пошла по следу этой организации. Закончилось бы все тем, что реальный мир - еще один слой виртуальной реальности, а героиня на самом деле - одна из множества программ.
Да уж, вот у соседки и фантазия. Что-то бы приближенное к реальности, но, похоже, писатели-фантасты все с другой планеты. Возможно, зря я её спросила, ведь о гибели депутата и по телевизору скажут, и в газетах напишут, а Наташа, насколько знаю, политикой интересуется, да и с бабушками на лавочках любит посудачить. Да уж, оплошала...
- Да, интересно, - ответила ей, понимая свою ошибку.
- Так зачем это тебе? Чтоб посмеяться?
В ответ я только иронически хмыкнула.
Хорошо же, что она пришла, мои размышления и страхи касаемо информации на флэшке ушли куда-то на задний план.
На столе лежала газета - одна из тех, которые раздают в переходах и бесплатно подкидывают в ящик. Глянем, что тут. На задней странице располагался внушительных размеров кроссворд. Взявшись за ручку, я принялась там что-то черкать. На автомате, просто чтоб занять руки.
Кошка подошла ко мне, мяукнула, продемонстрировав, что довольна трапезой, и удалилась в комнату. Там что-то брякнуло. Опять с тумбочки что-то скинула!
- А что у тебя нового? - спросила Наташа, елозя взглядом по столешнице.
- Да ничего хорошего. Вчера коллегу подстрелили. Благо не насмерть. На прошлой неделе пьяный мужик убил топором свою жену. На позапрошлой какой-то псих решил обворовать магазин. В Измайлово появилась банда, грабят людей посреди бела дня, в Северном Бутово завелся маньяк, - рассказывала я, замечая, что говорю о подобных вещах как о вполне повседневных и будничных.
- Ужас-то какой! - охнула Наташа и принялась рассказывать что-то о политике, но мне это не было интересно, и, отпив начинающего остывать кофе, я обратила свой взгляд на кроссворд.
Древнеегипетский бог. Три буквы. Тор или Гор? Гор. Тор был в Скандинавии. Защитник мадридского 'Реала', третья буква 'Б'? Арбелоа! Но как я это могла вспомнить, если футбол смотрела от силы раз пять в жизни, и то еще в детстве? Наверное, от парней на работе наслушалась.
- Ты почему никаких цветков на подоконники не поставишь? - спросила Наташа. - В квартире должно быть уютно, красиво, а не как в тюремной камере какой-то.
Я невольно поморщилась, вспомнив, как на самом деле выглядят камеры в местах заключения. А ведь вчера испугалась, что сама в подобной окажусь. Ладно, прочь эти мысли, сейчас все позади.
- Ухаживать лень, - ответила ей. - Да и мне Буськи хватает. Эти цветы за тобой хоть не следят?
И мы громко рассмеялись. На какое-то время из моей головы вылетела ночная история вместе с подозрительной флэшкой и аудиофайлами, которые не пойми зачем я скопировала на свой компьютер.
Прозвучал звонок в дверь.
А вот и стажер за флэшкой пришел.
- Сейчас вернусь, это с работы, - сказала я Наташе, пулей метнулась в комнату, попутно разбудив дремлющую на полу кошку, схватила флэшку, открыла дверь.
Стажер, которого прислал Вадим Михайлович, был совсем юным. На вид не больше двадцати, и форма на нем просто-таки висела. Он был похож на подростка, решившего покрасоваться в отцовской униформе перед зеркалом. А еще он откровенно смущался, словно пришел не по поручению майора, а на первое свидание.
Как же его зовут? В отделении нам встречаться приходилось редко.
- Стажер Петр Горбунов, - представился он, опередив мои воспоминания. - Ирина Анатольевна?
Похоже, он тоже не сразу меня узнал.
- Да, это я, - ответила ему, протягивая флэшку. - Отнеси Вадиму Михайловичу.
Он посмотрел на карту, сразу же упрятал её в карман.
- Вадим Михайлович просил напомнить, чтоб вы навестили в больнице Стаса Бондарева.
- Да, я помню.
Неужели шеф думает, что у меня совсем память куриная, раз решил напомнить? Нашего майора иногда понять просто невозможно.
- До свидания, - сказал он.
- Удачи, - ответила я и закрыла дверь.
Уф, вот и отделалась от этой чёртовой флэшки. Но в голове сразу начали проскальзывать параноидальные мысли. В компьютерах я далеко не профессионал, поэтому сразу же подумала, смогут ли ФСБшники или кто-либо еще определить, что информация была скопирована? А если да, что мне за это светит? Но я их сразу же отбросила, поскольку, даже если это возможно, скопировать данные с флэшки могли и до того, как она попала в мои руки, тем более, никакой защиты от копирования на карте не было.
- У тебя какие-то проблемы? - поинтересовалась Наташа, очевидно, прочитав беспокойство на моем лице.
- Да нет, просто надо было кое-что на работу передать, - я уселась за стол, и мой взгляд скользнул по газете с кроссвордом.
Что?
