Или это мне просто сейчас рвёт крышу впервые оказавшийся в руках настоящий ствол?

Нет, меня просто реально уже задолбало всё вокруг. Все эти большие города, пустые поезда и охотники на людей. Злоба от совсем нерадостной жизни копилась, но не могла найти выход. Драки? Последние годы дрался я не так уж и много, стараясь решать всё парой быстрых ударов, либо бегством. Один против десятка… или даже трёх-четырёх человек драться может только в дешёвом кино. Да и кто дерётся на улицах Детройта одними кулаками? Ножи, биты, цепи… Пропустил один такой удар – считай покойник. Или будешь надолго выведен из строя ранением. Там, где выживать нужно каждый час и минуту, любой потраченный впустую день может оказаться роковым.

И думать я сейчас должен не о том, чтобы выжить, а о том, как вернуться к Белому. А это не одно и то же? А это не одно и то же. Чтобы выжить можно и тихо, по-крысиному затаиться и ждать. А чтобы вырваться отсюда гарантированно придётся рискнуть.

В таком случае, пусть будет риск.

Прикрутил куском проволоки оба файра к найденной поблизости палке, дополнительно присобачив какие-то непонятные куски металла для тяжести. Скрутил оба запальных шнура в один, чтобы можно было поджечь фальшфейеры одним движением.

Прислонил байк к фургону, открутил крышку бензобака и запихнул в его горловину тряпку. Нагрёб всякого мусора, чтобы потом дым был погуще и посильнее. Тем временем подождал, пока бензин немного пропитает материю, а затем поджёг. Улёгся за фургоном, накрывшись оторванной дверцей. Тяжело, но зато хотя бы с воздуха не будет видно.

А теперь – ждать.

Если верна версия о том, что дроны находили меня по тепловому излучению – это однозначно привлечёт «бугатти». Если же… Нет, должно привлечь в любом случае. Опасно, конечно, находиться так близко, но засветка от огня должна будет накрывать и меня, чтобы замаскировать. Иначе почуют подвох или выпалят прямо сквозь относительно тонкий корпус фургона. А пуле, что пробивает кирпичную кладку насквозь, вряд ли будет помехой лист стали в пару миллиметров толщиной…

Треск огня. Взрыв! Гул пламени – взорвался бензобак мотоцикла. Хорошо… То есть, плохо на самом деле. Но ничего уже не поделать. Загнанные байки сжигают – не правда ли?

Ждать. Ждать, ждать… И ждать.

И не так уж долго, как выясняется. Что хорошо. Потому что бензин горит ярко, но быстро. И если бы охотники не клюнули, то пришлось бы всё-таки уходить после догорания костра…

Однако ж клюнули.

Невдалеке послышался уже знакомый низкий рык форсированного многосотсильного движка бронированного «вейрона». Затем догорающий байк начали рвать выпущенные откуда-то издалека пули – явно вслепую. Разброс – плюс-минус валенок, точность – никакая, просто в сторону объекта тепла. Корпус медицинского фургона эти пули дырявили навылет, выбивали мини-кратеры в асфальте, крошили стены домов, пробивая их насквозь. Пришлось в это время лежать на прохладном грязном асфальте и молиться всем силам старым, новым и дальним, чтобы шальная сверхзвуковая дура не зацепила случаем. А пули били совсем рядом. Называется – протяни и руку и останься без руки.

Но после десятка выстрелов пальба прекратилась. А затем в воздухе сначала повис стрёкот дронов, а потом послышался приближающийся рык «бугатти». Вот он всё ближе, и ближе… И ближе.

Медфургон немного в глубине переулка – от улицы это будет где-то метров десять. «Вейрон» должен остановиться на улице, а мне нужно будет сделать рывок.

– Как думаешь, Мит, мы его прикончили? – послышался чей-то голос.

– Было бы неплохо… Шустрый сукин сын. Но забавный. И… Дерьмо, ничего из-за этого не вижу.

– Сходим, глянем?

– Пожа…

За мгновение у меня в голове выстроилась картинка. Машина на обочине дороги – в ней двое. Справа – водитель, слева – стрелок. Смотрят чуть правее от меня и…

На выход!

Рывком вылез из-под дверцы и рванул запалы обоих фальшфейеров. Шипение, вспышки. Самодельная свтеошумовая гранта улетает вперёд – по направлению к машине. Бегу следом.

Водитель «вейрона» инстинктивно ударяет по газам и машина срывается с места. Выпускаю несколько очередей, заставляя сидящих в «буггати» пригнуться.

Удар!

Бронированный нос машины врезается в электростолб, что тут же валится на неё и заставляет остановиться.

Захожу сзади, не прекращая огня и не давая высовываться охотникам. Прыжок на багажник – враги как на ладони… Но сухо щёлкает спусковой крючок автомата – кончились патроны.

Выпускаю МП-5 из рук, а сам выхватываю засунутый в карман куртки пистолет. В темпе выпускаю четыре пули – по две в водителя и стрелка, после чего палец с непривычки сводит с судороги.

Готовы!..

Быстро обыскать на предмет чего-нибудь ценного…

Права водительские… Документы… Хм, настоящие паспорта, а не новомодные ИД-карты. Английские. Телефоны меня не интересуют… Деньги. Деньги-денежки… Зло они, но зла постоянно и не хватает. Хотя эти двое вообще уроды – гоняют на дорогущей тачке, а у самих в бумажниках налички – кот наплакал. Всё на картах, небось… А что я с этими картами делать-то буду, а?

Пара золотых перстней. Во, это уже лучше. Золото – оно и в Африке, и в Детройте золото.

Оружие? Пистолеты другие – не как у байкеров. У тех были пластмассовые угловатые штуковины, а тут что-то блестящее и крупнокалиберное. То есть явно не для меня, потому как я может и сильный, но, как говорится, лёгкий. Отдачей снесёт. Даром, что в МП-5 патрон пистолетный, так всё равно от отдачи руки ходуном ходят и прицел всё время сбивается.

Пара М-16 или как их там… Новенькие, укороченные, с кучей не слишком понятных свистелок и перделок. Не, это тоже явно не для меня. И уж тем более не для меня вот эта вот эта хреновина с калибром небольшой пушки и ростом едва ли не с меня самого. Мало того, что с такой я особо не побегаю, так ещё и отдача мне наверняка ключицу сломает… Две ключицы в человеческом теле, а значит всего два выстрела – какая-то хреновая математика… Ну, или, может, не сломает. Но проверять всё равно что-то не хочется.

Так, а вот это что? Вот эта вот сумка среди кучи здоровенных коробов, в которых виднеются то ли очень крупнокалиберные пули, то ли небольшие снаряды… Две гранаты? Отлично, это мне пригодится.

Ну, всё, с обыском покончено. Интересное, ценное, но не слишком обременяющее – взято с собой. Остальное неинтересно и подлежит уничтожению… Хотя, нет – лучше не задерживаться лишний раз.

Но вот теперь точно надо линять. На этот раз уже без лишних и громких слов, а просто по соображениям разума и безопасности. Потому что хоть всё время убегать нельзя, но и просто стоять на месте – тоже.

Висячий мост Амбассадор.

В длину километра два или три, высота пролёта – где-то полсотни метров. Формально соединяет американский Детройт и соседнюю Канаду, однако последняя, по сути, уже давно – часть Штатов. По крайней мере никакой особой границы и раньше не было, а сейчас и подавно нет – мосты через реку перекрыты отрядами полиции, нацгвардии… Ну и «конти», конечно.

А континентальные батальоны – это такая дрянь, что остаётся дрянью, кому ты её не переподчини и как не обзови. Сейчас-то они вроде как отменены, да вот только не распущены, а просто включены в состав нацгвардии или полиции.

Строевая нацгвардия – это ещё неплохо, там народ на самом деле по большей части гражданский, призванный по мобилизации. Эти в пекло соваться не любят, да и вообще воевать – тоже. Копы – это уже хуже, там отморозков и раньше хватало, а сейчас тем более.

Но самое паршивое – это батальоны Континентальной армии. Это уже просто сборища всякой полуугловной швали с оружием и полномочиями от федерального правительства. Когда там их создавать начали – три, четыре года назад?.. Да, три года назад, когда в Калифорнии атомная станция рванула. Тогда народ из самого населённого штата рванул только так, армию на подавление беспорядков бросать не стали, но нацгвардии не хватало, так что начали создавать территориальные отряды…