Часы – Идут часы… – Подумаешь, – открытье! Исправны, значит… Приобрел – носи… – Я не о том! На улицу смотрите: по утренней земле идут часы! Неслышные, торопятся минуты, идут часы, стучат ко мне в окно. Идут часы, и с ними разминуться, не встретить их живущим не дано… Часы недлинной жизни человека, увидите, – я вас перехитрю! Я в дом вбегу. Я дверь закрою крепко. Теперь стучите, – я не отворю!.. Зароешься, закроешься, не впустишь, свои часы дареные испортишь, забудешь время и друзей забудешь, и замолчишь, и ни о чем не вспомнишь. Гордясь уютной тишиной квартиры и собственною хитростью лучась, скорее двери забаррикадируй!.. Но час придет! Неотвратимый час. Наступит он в любое время года на мысли, на ленивые мечты. Наступит час на сердце и на горло… И, в страхе за себя, очнешься ты!… И разобьет окошко мокрый ветер. И хлынут листья в капельках росы… Услышишь: бьют часы! И вслед за этим почувствуешь: наотмашь бьют часы! Сердце в руках Я видел, как по Праге, с прохожими встречаясь, нейлоновое платье на плечиках качалось. Качалось – незатейливое, цвета румянца. Качалось отдельно, чтобы не помяться. Несла его девушка, – как счастье, несла. Девушка зардевшаяся на танцы шла… Но почему я вздрогнул и холодок – по коже, – весенняя дорога похожа! Похожа! С цветов, зарей вымытых, сбивая росу, я на руках вытянутых сердце несу… Идти неудобно – улицы круты… Несу я сердце к дому, в котором – ты. Какое это сердце – тебе разглядеть. Какое это сердце – тебе владеть!.. Веришь или не веришь, – возьми его, прошу… Я позвоню у двери и сердце положу… А ты опять рассердишься, – есть из-за чего. А ты не примешь сердца, сердца моего… Я это знаю, знаю – и все же иду… Улица сквозная пророчит беду. А людям удивительно: человек идет и на руках вытянутых сердце несет… Рыбаки Что вы ловите, рыбаки? Что ловите?.. Как всегда, неприступны и застенчивы, – над гудящей рекой вы расставили локти, будто не удочки у вас в руках, а уздечки. Будто это не река, а конь взнузданный, будто слышится вам топот копыт частый, будто в жизни вам только это и нужно, – вечно мчаться за своим рыбацким счастьем. Пригибаясь к холке коня, тихо охаете… А к высоким сапогам глина прилипла. А в ведерках – сплошняком ерши да окуни… Где ж она – золотая ваша рыбка?.. Мимо вас по реке – лодки, лодки… А за моим окном глухо шумит улочка. Я сижу, расставив широко локти. У меня в руках не карандаш, а тоже – удочка. Я, как вы, рыбаки, пробую разное. Мне ленивую плотву ловить не хочется. Я в поток ревущий удочку забрасываю, – по тетрадному листу круги расходятся. Расходятся круги, разбегаются… А улов мой вяло иглами ершится. Над усталой головою солнце катится, в каждой капле отражаясь, в каждой жизни… Может, скажут: «Ты ловить не умеешь! Не всегда тебе терпенья хватает…» Нет, поймите, – мне надоела мелочь, мелочь! А где – она? Где моя рыбка золотая? Где она – неповторимая – хоронится? На какой такой глубине опасной? Как вам ловится, рыбаки? Как ловится? Я желаю вам удачи. Удачи рыбацкой. |
