Они встретились, обнялись, один маленький, другой обычный, постояли, обнимая друг друга, оглядели… Дядя Гриша нашёл меня глазами, изучающее окинул, кивнул мне, и направился в мою сторону. Подошёл, крепко пожал руку, встряхнул её. «Как настроение?» – спросил.

За меня ответил дядя Коля, бодро и вполне определённо.

– Нормально! Без соплей и истерик. Тебя ждём. Ужинаем.

– Это хорошо, – кивнул дядя Гриша. – От матери привет. – Сообщил он. – Сказала чтоб ты… В общем, всё такое прочее. Сам знаешь!

Я кивнул головой: да, понимаю, спасибо, не пацан. Выглядел дядя Гриша почти празднично. Мать наверное провожала. Проследила. В новой рубашке, в костюме, правда без галстука но с полным своим иконостасом на левой стороне пиджака. Все награды, я знаю, у него в жестяной банке из-под конфет лежат, и медали, и ордена, и разные значки, включая и знак почётного чекиста. Я их видел. Даже однажды в руках держал. Но на форменном кителе ни разу. Китель есть, полковничьи погоны тоже, а ордена с медалями – в банке. Из-под шоколадных конфет. Большая такая, подарочная… К пиджаку он пристёгивал только орденские колодки, внушительный иконостас. – И чем вас тут потчуют? – Спросил он, окидывая стол взглядом.

– Дальневосточными деликатесами, естественно. – Не моргнув глазом, ответил газетчик.

– Это хорошо. Я проголодался. – Ответил дядя Гриша. – В самолете не смог… Аппетита не было. Да и ерунда там какая-то была…

– Так мы поправим здоровье. У нас здесь всё есть, как в Юго-Восточной Азии! Греция завидует! – Дядя Коля, подпрыгивая, нетерпеливо заёрзал на месте, выискивая глазами официанта. Тот, удивительным образом видел уже всё, прозрел, торопился к нашему столику.

На следующий день, целых полдня я просидел в номере, один, нервничал и переживал. Дядя Гриша вернулся почти к обеду, чуть позже. Он разбирался. В управлении был. Оказывается, девушку не убили, а застрелили… Ужас! Застрелили! А я не слышал! Через подушку, из ПМа с глушителем. Гильзу и сам ПМ, на полу нашли, без отпечатков, видимо стёрли, это первое. Второе, мой клиент не сам ушёл, а ноги волочил, значит его похитили. Третье. Машину нашли в районе какой-то Чёрной Речки. Она уже неделю в угоне числилась. На большой скорости потеряла управление, слетела с обрыва, упала на камни и взорвалась. В ней нашли три обгорелых трупа, с изуродованными лицами, не поддающимися ни описанию, ни опознанию… Возможно и заказуха, но дело безнадёжное. Чистый висяк, как местные оперативники сказали дяде Грише. В принципе, прокурор дело возбудил, но, как в таких случаях водится, положат на полку до особого… Пока где-то что-то не «всплывёт».

Информация меня не успокоила, наоборот. Я понял: работу сыщика нужно срочно бросать. Срочно и окончательно. Нет, нет, и нет! Это не для меня. И не потому, что стреляют и ПМом в нос тычут, а потому, что ни черта не понимаю в бандитской психологии. Я же не знал… «Повёлся» на лёгкие триста баксов за снимки любовников. А тут… Ужас! Белые ноги убитой девушки до сих пор перед глазами стоят. Да и запах смерти в номере, мне кажется, я сразу почувствовал, но тогда не понял, а сейчас хорошо понимаю… Ещё эта авария с трупами… Кошмар! Всё! Завязываю, решил. Окончательно. Деньги заработаю и верну этому…

– Кстати, сынок, а кто этот, твой заказчик? – словно подслушав, спрашивает меня дядя Гриша. Голос у него спокойный, лицо и взгляд такие же. Хотя, я знаю, волнуется, если сынком называет.

– Который три тысячи баксов заплатил? – переспрашиваю. – Я отдам. Заработаю, и отдам.

– Это понятно. Я спрашиваю, кто он? Что мы о нём знаем? – Это «мы» меня насторожило. Получается, мы не об одном думаем.

– Не знаю. Он позвонил. Приехал. Сказал. Дал аванс…

– Аванс? Он сказал – это аванс?

– Да, остальные потом… Чтобы волос не упал, и вообще… Немедленно сообщать… А что?

– Не понятно, – ушёл от ответа дядя Гриша. – А куда звонить, когда? Ты звонил?

– Да, звонил. Вчера. Сразу. А он обиделся, накричал на меня…

– Не удивился? Подумай, вспомни, может удивился или обрадовался, нет?

– Нет вроде… Разозлился, накричал… Что третьим лицам обо мне скажет…

– Третьим? Интересно. А кому именно, не сказал?

– Нет. Я и не спрашивал. Он же кричал.

– Понятно. А номер его телефона ты помнишь, не забыл?

– Я? Нет, конечно. Наизусть. Сразу и немедленно… По этому номеру. – Я назвал ему московский номер. – Через 8-495.

– Уже что-то. Очень хорошо. – Обрадовался дядя Гоша. – Ты никому об этом не сказал, не говорил? В гостинице, оперативникам, нет?

– Нет. А меня и не спрашивали. Сказал, что приехал на флот устраиваться, через Свешникова. И всё.

– Очень хорошо. Очень. Этой линии и держись, если что… Кстати, матери надо бы позвонить, успокоить. Сказать, что всё в порядке, что отдыхаешь, я здесь…

– Сам и позвони.

Дядя Гриша внимательно глянул на меня, нет ли подвоха, у меня его не было.

– Ладно, – кивнул он головой, – сделаю. Так вот, о деле. Надо его пробить. Узнать, кто такой и что собой представляет.

– Надо бы. Я тогда хотел ещё, но так быстро всё завертелось…

– Ничего, это поправимо. Вот с девочкой это уже никак…

– С девочкой, – хмыкнул я. – А с Волковым этим, Борисом Фатеевичем, моим клиентом, поправимо? С ним тоже…

– А с ним пока, – дядя Гоша смотрел на меня задумчиво, размышлял о чём-то, – мы торопится не будем. Мы же не МВД с тобой. Не штатники. Нам отчитываться не надо. Мы подумаем, раскинем мозгами…

– Дядя Гриша! – я не удержался, вскричал. – Не надо про разбросанные мозги, а! Меня до сих пор мутит. – Дядя Гриша сменил формулировку.

– Хорошо, не раскинем, соберём мысли в кучку, если тебе так легче, и… – Набрал чей-то номер телефона, подождал… – Вася, ты? Это я, да. Извини, что поздно… Нет-нет, я не потерялся, я заеду, обязательно навещу. Обещаю. Я по делу. Я знаю, что ночь… Это важно. Ты не смог бы пробить мне пару адресочков… Про двух человечков нужно узнать всё, что на них есть… Нет, прямо сейчас… Хорошо… Пиши… – Дядя Гриша продиктовал номер телефона и имя моего заказчика, и фамилию Бориса Фатеевича, моего клиента. – Нет, я не в Москве. Звони сразу, как соберёшь. Я у тебя в долгу. Обязательно навещу. Спасибо. Будь. Ребятам привет.

Только он отключился, позвонил Свешников. Как мне пересказал потом дядя Гриша, Николай Николаевич ведёт параллельное журналистское расследование, пока негласное, хотя дядя Гриша против, и он знает об этом. Свешников и его доверенные журналисты предполагают, что это преступление точно заказное, не иначе, что с аварией это инсценировка, шита белыми нитками, что нужно узнать как можно больше о заказчике и Борисе Волкове, и не мог бы… Дядя Гриша ответил, что уже «смог», и как только, так сразу! Узнав это, Свешников принялся благодарить, снова напомнил о приглашении к нему домой на пельмени из белорыбицы. Дядя Гриша заверил, что это обязательно и непременно. Потребовал только одного: чтобы КолаНикола был осторожным и осмотрительным, его голова и газета нужны не только читателям всего Дальнего Востока, РФ, но и Ближнего и Дальнего Зарубежья. Однако услышав ответ абонента, дядя Гриша осуждающе выговорил: «Я понимаю, уроки вы извлекаете, но не полностью. Горбатого, как говорится…», увидел мой… хмм, скептически-иронический взгляд, осёкся, не стал продолжать свой, иногда, чёрный юмор. На том разговор у них закончился.

– Хорошо бы ещё узнать о третьих лицах… – задумчиво признался дядя Гриша, набивая трубку курительным табаком… – Кто они, чьи? – Умяв пальцем табак, чиркнул зажигалкой. – Тогда бы… Было бы проще… – Почмокал губами, попыхтел, раскуривая трубку, раскурил, откинулся на спинку дивана, закончил: – Но ничего, проявятся. Сами. Не боись! Тогда и узнаем.

Чего это? Я уже теперь и не боялся. Когда дядя Гриша рядом, такой спокойный и рассудительный, бояться мне нечего.

– Кстати, – сообщил он. – Подписка с тебя снята. Та, условная. Ты для местных оперативников вне подозрений, можешь передвигаться, я отстоял тебя, да и не успел ты наследить… – Испытующе глянул на меня, и я не мог угадать, знает он или нет, как я по глупому был в соседнем номере. – Так что, можешь устраиваться на работу хоть рыбаком, хоть капитаном…