– Привет, – ответил недовольный и хрипловато-сонный голос подруги. – Ты чего это в такую рань?
– А скока сейчас? – тупо переспросил я, сбитый с толку ее вопросом.
– Семь десять. У тебя что, время слетело? Я же предупредила, что приеду вечером, и просила зря не звонить. У меня работы по горло, а ты выспаться не даешь.
– Стелла, Стеллочка, умоляю тебя, только не вешай трубку! Пожалуйста!
– Ну, что еще?
– Приезжай, срочно приезжай! Только не спрашивай, ничего не спрашивай, приезжай ко мне. Сейчас приезжай, а то я свихнусь, и вечером ты увидишь уже кого-то другого, – сумбурно твердил я, панически боясь, что вот сейчас или Стелла бросит трубку, или исчезнет неведомо как сохранившаяся связь, или и то и другое вместе.
– Может, хватит голосить? Ты это что, вчера принял больше положенного? – недовольно буркнула Стелла. – Или еще чего похуже? Не пугай меня.
– Не пью, не ширяюсь, не курю и не хожу обдолбанный, ты же знаешь, – суматошно оправдывался я, не отрывая взгляда от моря и неба с горизонтом между ними. – Марки тоже не ем и грибочками не балуюсь. Приезжай, Стеллочка, сейчас не могу ничего объяснить, один дома, но если ты не увидишь то, что я тут вижу, то не перенесу наверно. У тебя же есть ключ? Открой сама, ладно! Только приезжай. Я не смогу подойти к двери.
Последняя фраза видимо проломила брешь в непробиваемом панцире подруги. Открывать дверь сам я боялся. Откуда-то появилась паническая мысль, что за дверью окажется не моя хорошо знакомая лестничная площадка, а тот самый балкон маяка, но только с противоположной стороны, и вместе со всей квартирой я окажусь в изоляции на черт знает какой высоте башни, одиноко торчащей где-то над океаном. Или над морем? В любом случае, мысль возникла, и показалось ужасной.
– Хорошо, щас приеду, только психовать прекрати, – недовольно сказала девушка и сразу же отключилась.
Зная по опыту, что больше часа Стелле не потребуется, я немного успокоился, пересел в кресло на роликах и, перебирая ногами, подъехал ближе к окну. Море и горизонт с небом за окном московского дома. Ничего более. Страшно до жути. И интересно. А вдруг Стелла приедет, и не откроет дверь? А если за этой дверью окажется пустота? Или вообще – стена? Или никакой двери не будет, а я так и останусь на этом неизвестно где торчащем маяке без всякой связи с миром? Кстати, о связи – а как мобильник, электричество, интернет?
Стараясь не отпускать взгляда от горизонта, я дотянулся до выключателя и врубил комп. Мой железный друг привычно заурчал, пискнул системным динамиком и пошел загружаться. Значит, электричество не исчезло. А интернет? Когда появился знакомый десктоп с россыпью разноцветных ярлычков, я ткнул в стилизованное изображение латинской буквы «е» и сразу же появилась страничка моего провайдера. Ну, слава Аллаху, значит связь существует. Чисто автоматически проверил почту (пришло несколько писем, одно от Стеллы, от вероятных заказчиков и спам) и вызвал свой блог. Потом почитал дневники друзей, написал несколько комментариев, зашел в аську…
Звонок в дверь заставил меня вспомнить, что происходит. Я добрался до входной двери и посмотрел в глазок. Стелла стояла на площадке и нервно теребила что-то в руках.
Я отодвинул засов и открыл.
– Ну? Горе мое? – в руках она держала связку ключей. – Как я отопру интересно, если у тебя дверь закрыта на задвижку?
– Ой! – только и сказал я. – Забыл!
– Вот тебе и ой. Что у тебя?
– Подойди к балкону и посмотри.
– Зачем? А из кухни посмотреть нельзя? А то мне сапоги снимать долго.
– Н-н-н-н-ет, лучше из комнаты… – промямлил я. – Так иди, ничего не надо снимать.
Я остался в прихожей, поскольку просто боялся сейчас находиться рядом с подругой. Стелла протопала каблучками по паркету, и ее шаги затихли. Я ждал.
– Ну? – донеся до меня ее голос. – Что я должна увидеть, по-твоему? То, что ты по собственной лени давно окна не мыл? Тут я и так в курсе.
– А море? – упавшим голосом спросил я.
– Ты о чем? У тебя что, машину угнали? Не вижу ее.
– Причем тут… – но я уже все понял и подошел к Стелле.
Мы стояли около балконной двери и смотрели во двор. Там вырисовывался хорошо вытоптанный газон, покрытый лишаями таящего грязного снега, магазин, от которого не торопясь отъезжал темно-синий фургон, и много машин, «хороших и разных», в основном оттенков цвета «серебристый металлик». Иномарки с редкими вкраплениями брендов отечественного автопрома. Чахлые деревца без всякого намека на зелень – весна только началась. Я молча разглядывал знакомый двор, и ничего не говорил. Стелла тоже молчала.
– Вон моя машина, просто поставил ее вчера не на то место, – упавшим голосом вымолвил я: кратковременная сказка закончилась. – Мой пятачок какой-то ушлепок занял…
– Так ради чего ты меня выдернул, скажи на милость? Я думала, случилось нечто страшное, специально не на машине, а на метро поехала, чтобы в пробку не попасть. Неслась к нему, как сумасшедшая, думала он помирает весь, а он сидит тут как миленький у своего компа и всякой херней страдает! Что с тобой? Почему такой бледный?
– Если скажу, – выдавил я из себя, – ты не поверишь.
– Все-таки попробуй, а там решим.
Я рассказал.
– Да… ну, ты даешь… если б я не знала тебя так хорошо, как знаю, то стопроцентно решила бы, что прикидываешься или просто врешь. Или нажрался какой-то галлюциногенной дряни. Ведь не было этого?
– Не было. Говорил уже.
– Помнишь, значит. Тоже хорошо. Не против, немного покурю? – спросила девушка, взявшись за ручку балконной двери.
– Все, что угодно, – печально сказал я.
Стелла, отпустила ручку, вернулась в прихожую, вытащила из кармана своей куртки пачку сигарет, вышла на балкон и с минуту курила, облокотившись на ограждение и стряхивая пепел вниз. Когда она курила, для нее не существовало ничего, кроме сигареты. Когда пила кофе – ничего кроме черного горячего напитка. Когда трахалась… в общем моя подруга всегда самозабвенно отдавалась исполняемому занятию. Потом она швырнула недокуренную сигарету куда-то в направлении моей машины, быстро нагнулась, как будто подбирая нечто с пола, и вошла в тепло квартиры. В ее руках оказалось огромное белое с черной полосой птичье перо, чуть ли не в полметра длинной. Никогда даже не видел таких огромных.
– Ух, замерзла-то как… Смотри, что у меня: лежало под самой дверью!
– Ни фига ж себе! Это что… было там?
– Я же говорю. Только что на балконе подобрала.
– По-моему, от какого-нибудь альбатроса, – неуверенно сказал я, разглядывая перо. – Но я же не орнитолог и, возможно, ошибаюсь…
– Вот и я тоже почему-то думаю, что не голубиное. У нас таких птичек не летает обычно. Ну-ка давай в интернете глянем…
И мы глянули. Сравнительно долго насиловали поисковики, шарили по разным сайтам орнитологического направления, но облик пера, или хотя бы его описание, так и не нашли. Зато на просторах интернета, набрели на один несложный тест, который решили быстренько пройти ради собственного удовольствия. Рассмотрев свои руки и ответив на ряд нехитрых вопросов, получили много информации о себе любимых, что вполне походила на истину. К тому же узнали кое-что, о чем только догадывались. Так может быть это просто совпадение? На всякий случай или на самом деле?
– Похоже, ты начинаешь попадать во «Внутреннюю Монголию», – очень веско резюмировала в конце концов Стелла. – Только делаешь это несколько неосознанно, сумбурно и крайне безалаберно. С этим надо срочно что-то делать, а то опять там завязнешь и совсем необязательно, что снова отыщется какой-то мудрец, что укажет верную дорогу домой.
– Хочешь сказать, что я схожу с ума? – спросил я, с сомнением посмотрев в глаза подруги. – А как же вот это перо? Оно кажется вполне реальным.
– Нет, ты меня не понял. «Внутренняя Монголия» – это не сон наяву и не галлюцинация. Это существует везде и нигде, проехать туда нельзя никак, войти невозможно, повидать нереально, а потрогать можно. Можно туда и попасть. Парадокс, абсурд? Только на первый взгляд. Тот, кто создал в своем разуме собственную «Внутреннюю Монголию» имеет абсолютную власть над ней, способен улучшать и дополнять ее любыми предметами по своему выбору. Таким образом, была создана одна из самых известных внутренних монголий – Матрица. Это все реально, и подлинно не только для тебя самого, но и для тех, с кем у тебя эмоциональный контакт и интеллектуальные связи.
