«Мошенничество века!

Арестован сумасшедший авантюрист, имевший сотни агентов по всему миру. Агентами этими были влюбленные в него женщины, которые, сами того не подозревая, охотно исполняли «мелкие поручения» мужчины своей мечты. Контрабанда, проституция – на что только не шли несчастные одинокие дамы, только чтобы не потерять расположения хитреца…»

У меня потемнело в глазах; буквы ни с того ни с сего затеяли развеселую игру в чехарду.

– Сделать вам кофе? – предложил Степашкин.

Я обессилено кивнула.

Что это за бредни?

А даже если и не бредни – разве не я должна была публично разоблачить нахала?

– А вы пока читайте. Читайте дальше.

«… Елена Н. из Обнинска всю жизнь мечтала жить на берегу моря. Так получилось, что к своим тридцати шести годам она так и не смогла устроить семейное счастье. Отчаявшись, Лена решилась на крайнюю меру – познакомиться с мужчиной через Интернет…»

– Это не крайняя мера, – привычно возмутилась я, хотя на этот раз мой голос прозвучал не вполне убедительно, – для вечно занятой жительницы большого города это норма.

– Да вы не отвлекайтесь, – дружелюбно улыбнулся Максим Леонидович, – там, впереди, вас еще не такие сюрпризы поджидают.

«… Поэтому когда ей написал некий Марио Висконто из Генуи, Елена, не задумываясь, ответила на его письмо. Мало того что он был чрезвычайно хорош собой, так еще и жил в небольшом особнячке на самом морском берегу. Ей казалось, что ее мечты сбываются одна за другой, и отныне ее жизнь будет спокойной и счастливой, как финал романа Барбары Картленд. Откуда ей было знать, что роковая любовь приведет ее на тюремные нары? Два месяца назад Елена Н. была арестована в аэропорту города Генуя. В ее сумке было обнаружено полкилограмма героина, а вот сама Лена, рыдая, утверждала, что не имеет к опасному зелью никакого отношения, порошок был ей подброшен – и нетрудно догадаться, кем именно. Но об этом немного позже…»

– Но это же невозможно, – прошептала я, – я не верю. Верить не хочу. Я и не думала, что все так серьезно…

– «Не хочу» и «не верю» – это разные вещи, Саша, – спокойно пожал плечами Максим Леонидович, вручая мне чашку кофе.

Мои руки дрожали, и часть бурой жидкости пролилась на мои бриджи, но мне было все равно.

– Я тоже много во что верить не хочу, – усмехнулся он, – вы же понимаете.

«… Донжуана с огромным стажем, профессионального разбивателя сердец, наглого мошенника Мустафу Абн Рашида с самого детства интересовали только деньги. По свидетельствам его знакомых, он с одиннадцати лет подрабатывал мелкими кражами, а потом и проституцией. Так что не стоит удивляться, что именно этому человеку пришла в голову на первый взгляд больная и бесперспективная идея – организовать так называемое «Агентство Особых Поручений»… Его клиентами были сильные мира сего, миллионеры, гангстеры, воротилы бизнеса. Для Мустафы Абн Рашида (или Марио Висконто, или Грегори Николсона, или Алана Джексона – потому как у него имелись документы на все вышеназванные имена) не существовало слова «нет». Для доверившихся ему клиентов он был готов сделать все что угодно…»

– Что это за бред? – я подняла глаза на Степашкина, который сидел на краешке стола, прямо передо мной, – вы сами-то в это верите?

– Конечно, здесь многое надумано. Автор перестарался с детективной линией, много всего добавил от себя, – занудным тоном профессионального редактора молвил Максим Леонидович, – но в целом… Похоже на правду. Да вы не отвлекайтесь. Потом все обсудим.

Строчки плясали канкан перед моими глазами. Я уже не могла уследить за сюжетной линией, лишь выхватывала отдельные сочетания слов: «… перевозка девушек в азиатские бордели… Хранение наркотиков… Контрабанда… Никогда не перевозил наркотики и драгоценности сам… Использовал женщин… Знакомился с ними по Интернету… Саша К. из Москвы обрадовалась, когда в Венеции любимый мужчина подарил ей антикварный комплект – серьги и кулон… инсценировка кражи…»

– Постойте, какая еще Саша К.? – опомнилась я. – Послушайте, но это же история обо мне!!!

– Вот именно, – спокойно сказал Степашкин, – сначала вы перевезли московскому клиенту своего приятеля кокаин. Потом доставили в Венецию готовые материалы от одного фотографа-нелегала. Он уже арестован. Думаю, вы понимаете, о ком я.

– Детская порнография, – прошептала я, – а я ведь сразу поняла, что-то здесь нечисто. Неужели он не мог отправить журналы бандеролью, зачем понадобилась я?!

– Жаль, что ваша логика работает с некоторым опозданием. Читайте дальше. Там есть еще про то, как вы перевезли бесценный антикварный комплект из Италии в Москву. В Москве вас обокрали – естественно, это было не случайно.

– Это было странно, – согласилась я, – ведь тот грабитель даже не заинтересовался моим кошельком. Ему нужны были только побрякушки. Но я была так испугана, что даже не придала этому значения.

– … Дальше по этапу драгоценности должна была передать некая Анастасия Клушина. С ней ваш дружок тоже познакомился по Интернету.

– Я видела про нее сюжет в «Криминальных новостях»! – воскликнула я. – Поэтому и насторожилась.

– … И про то, как некая Валерия С. по просьбе Саши К. выяснила, что такого человека, как Алан Джексон не существует. И никакой особнячок в Ноттинг-Хилл ему, соответственно, не принадлежит.

– Валерия С. – это же Лерка, – изумленно констатировала я, Лерка Солнцева!

– Вот именно, – Степашкин отобрал у меня газету, – давайте посмотрим правде в глаза, Александра. Именно вы первой забили тревогу, так?

– Н… н-не знаю, – от волнения я даже начала заикаться, хотя раньше за мной никогда не наблюдалось нарушения речевых функций в экстремальных ситуациях.

– А я знаю. Вы увидели по телевизору сюжет, позвонили своей подруге, та выяснила, что никакого Алана в описанном вами особняке и в помине нет. После чего информация пошла далее, по этапу. Тот, в чьи руки она попала, просто сопоставил факты. Кстати, об этой Анастасии Клушиной кричали газеты всего мира. И она тоже пыталась рассказать о своем любовнике, аферисте, с которым она познакомилась по Интернету. Но ей никто не верил.

– Подождите, – я прижала ладони к вискам, чтобы хоть как-то сконцентрироваться, – но почему меня не вызывали для дачи показаний? Если все это началось с меня?

– Потому что там и без вас было кому показания давать, видимо, – пожал плечами Степашкин, – в любом случае это вопрос не ко мне.

– Значит… Значит, у меня не получится написать мой суперматериал, – прошептала я.

– Значит, не получится, – меланхолично отозвался мой начальник, – если бы вы были поактивнее, подсуетились, вместо того, чтобы сопли жевать!

– Но кто же… – я зашелестела страницами, чтобы посмотреть на фамилию автора шокирующего репортажа, – неужели Лерка… Но как она могла… Но этого же не может быть, – я уставилась на фамилию, – такого просто не может быть.

– Вам знаком автор? – удивился Степашкин.

– Стейси Мак’Гоннал, – вслух прочитала я, – это Леркина лондонская флетмейт! – я хлопнула себя ладонью по лбу. – А ведь Алан говорил мне, что надо держаться от нее подальше! Он же меня предупреждал!! Какая же я идиотка.

– Алан вас предупреждал? – его брови поползли вверх. – Алан. Предупреждал. Что надо. Держаться. Подальше. От Стейси. Саша, а вам самой-то не смешно?

– Почему-то не смешно, – честно призналась я. Я была убита, опустошена, раздавлена, – что ж… Ничего у меня не получилось. Я влюбилась в мошенника… И не написала гениальную статью. Мне не дадут премию, и я не стану знаменитой на весь мир. Вам и правда надо меня уволить.

– Что же, если вы и сами так считаете, – пробормотал Степашкин, – но перед тем, как мы это обсудим подробнее, мне все-таки хотелось бы…

Я и сама не заметила, как получилось, что лицо Максима Леонидовича вдруг оказалось почти возле самого моего лица. От него тонко пахло парфюмерной водой «Кензо». Он старался казаться спокойным, но я-то видела, что он нервничает.

Происходящее казалось мне настолько абсурдным, что когда он все-таки меня поцеловал, я закрыла глаза.