Вот смотрю я на них — братец мой младший, вечный раздолбай, за старшим из Вечного леса удравший, фантазер и романтик… а подрос он за эти столетия. И шрам памятный, заработанный в тот день, когда вытащил я его с того света, уже побледнел. И первые морщинки появились… вот вы видели эльфа с морщинами? Присмотритесь — сука-судьба по гладкому лицу резцом провела. А глаза все те же, озорные, как в ту памятную ночь, когда он меня на свидании с ведьмой-северянкой страховал…
И стажер мой, единокровник наш… поломали его эксперименты той кладовщицы… как ее?.. хозяйки?.. начальницы?.. а все равно настоящую кровь не никакими примесями не закрасишь… и дух наш бойцовый, непримиримость нашу… Такие же они, как и мы — пусть и воюют слегка наособицу, но за одно дело… так пусть ему тоже удача сполна будет.
Бармен — повторить!
Дай-ка я тебя сам листок твой обратно прицеплю.
Вот теперь, считай, со всей своей близкой родней ты его и обмыл…
Ну, кроме дяди.
А теперь, ребята, дружно встали.
По второй — за дам! Чтобы встречали нас, засранцев, с лаской, и провожали с надеждой. И чтобы рядом с нами под огнем стояли — и выстояли, и хоронить нам их не пришлось.
А тебе, брат мой, Контра, особое пожелание.
Чтобы поиск твой успехом увенчался.
Ну, ты понял…
Стоя — и до дна!
Гляжу я на стажера и вздыхаю тихонько. Вот сколько раз убеждался за все эти несчетные годы — если ты хочешь чего-то просто до усрачки, жить не можешь, до того тебе этого хочется — смилостивится над тобой госпожа удача — и все у тебя станет путем.
Найдешь ты свою половину, Контра…
Если захочешь по-настоящему.
Бармен — еще по одной.
Ты это…
Флакон…
У тебя — скольких?
Бармен — еще одну!
На правах старшего ставлю на край стойки четвертую стопку.
Снова встаю.
Флаковиэль поднимается — тяжело-тяжело, будто тролля на плечах в гору прет.
Контра без команды встает.
Кто, Флакон?
Волин.
Судя по имени — гном.
Из стариков?
Двадцать лет в Корпусе…
Сопляк еще…
Жалко.
Поднимаю стопарь на уровень глаз, киваю Флакону, Контре и поворачиваюсь в сторону стойки.
Сиротливая стопка, накрытая коркой черного хлеба догадливым барменом, смекнувшим, что будет Третий тост.
Тихо запеваю:
Третий тост за ушедших в вечность.
Пусть же будет земля им пухом.
Флакон подхватывает:
Мы запомним их всех живыми,
Тихим словом помянем их…
Расходимся молча, не прощаясь. Тоже примета. Говорят, кто не попрощался — тот свидится…
Рядышком светятся огоньки ДОССов.
Шняга на кухне — стол, как обычно, ломится.
Когда это у нас стало так — как обычно?
Я и не заметил.
Раньше все больше бригадой собирались — кто во что горазд, из холодильника холостяцкие радости выгребали — тушенку, сыр, пельмени, макароны…
А теперь, когда она дома, я чувствую себя жертвой.
Приговоренной к смерти от обжорства.
Выползаем из-за стола, чинно прощаемся и с каждым шагом все быстрее, быстрее, быстрее — в спальню…
И в спину летит ехидное хихиканье Котейки.
Практикант
Пришли мы значит, в бар, выпили…
На втором тосте меня зацепило обращение Старшего. "Чтобы поиск твой завершился успехом". О чём это он? В ответ мне было только тихое хихиканье Ноти и загадочное "Подрастёшь — сам поймёшь".
Потом был Третий тост. Именно с большой буквы. За ушедших в вечность. Я сам не понял, как стал подпевать этой никогда ранее не слышанной песне…
Разошлись по-английски, я так понял — примета.
И только за ужином почувствовал, как устал в этот день…
"Крепкого сна, напарник".
"Жаль что не могу пожелать тебе того же, Нотя. Ты же по ночам не спишь. Так что просто ночи тебе".
Спааааааать…
Котейка и Нотя. Кухня
Жееесть…
Вот уже второй вечер поддатые приползают. Сегодня еще ништяк, а вчера насинячились до поросячьего визгу. Как только до дома доползли? На автопилоте шли?
Я так поняла, поминали кого-то.
Из тех, чьи лодочки по реке уплыли.
Но все равно — как только сеструха его терпит?
Я понимаю, мужик он видный, семейство, говорят, в Лесу ихнем не последнее, грудь в крестах… Я тут не выдержала, в шкаф залезла, полюбовалась… вот чего он на Марш только планки орденские надевает, а не ордена? Я бы на его месте…
Но все равно каждый вечер неслабо себе накатывать — тут даже их крутое эльфийское здоровье не выдержит…
И прапор в свою спальню уполз…
Облооом…
А я как раз хотела про штучку эту… как ее… про магноут потрындеть…
"Привет"
Ой, кто это?
Фигасе…ты и разговаривать умеешь?
Я думала, вы как-то по-другому с прапором общаетесь…
— Нет, если хочешь, я и через динамики могу, но мне через телеп-порт удобнее, на нескольких уровнях информацией обмениваться можно.
Ух ты… круууто…
Блин, блин, блин, ну почему у меня такой штуки не было, когда я на экзамене у Окормителей с этой их противной блажью парилась? Она бы мне всю лекцию верховного до последней запятой — и фиг бы они ко мне прискреблись…
А мы вчера о тебе болтали…
Ты не на нас за это не напыришься?
"Я не "она", я — "он". Попрошу не путать. На… оператор мой тоже с серьгой ходит, но ты же не спешишь называть его девочкой…"
Ой, прости пожалуйста…
А с серьгой он это зря… и так уже чуть не нашел себе приключений на жо… чуть не нашел — и еще неслабо попасть может.
Ну, я ему об этом уже…
А вот скажи мне, у вас все такие?
Как черные бабочки?
"Это только моя передвижная форма, а на самом деле я такой…"
[
Ух ты… красивенький какой… Как книга, только побольше чуток… и у вас все вот так вот могут? И все только черненькие? И все только мальчики?
"Стационарная форма у всех одинакова, передвижные тоже в общем схожи, разве что я чуток сильнее на насекомое похож. А с женской логикой мы ломаемся. Проверено… Насчёт цвета — это уже как оператору нравится, но лично я был решительно против, когда меня мой захотел под хаки перекрасить. Сама видишь, кто кого обломал"
Хочу!
Офигеть, как хочу!
Прямо перед глазами эта картинка маячит: огромная белая вилла на берегу моря, мраморный широкий балкон, шезлонги, мы с прапором — и у него над плечом черная бабочка порхает, а над моим — розовая… протягивает он мне бокал здравура — пузырьки по запотевшим стенкам тоненьким пунктиром, впивается в мои губы страстным поцелуем, а розовая моя с этим черненьким…
Погоди-ка, погоди…
Что значит- с женской логикой ломаемся?
Вы с нами работать не можете?
Так ведь и Хозяйка конторы — не чувак, а чувиха!
Или ты про то, что вы нелинейную логику не усваиваете? У вас это… как ее… операционки под нее не заточены?
"Не Хозяйка, а нацайника. С оператором-женщиной мы работать можем, вот сейчас я тебе во временные операторы определил, иначе на контакт не вышел бы, а если вдруг у кого из нас активизируется генератор случайных мыслей, который вы называете женской логикой — проц сгорает накыр.
Погодь-погодь… Эт что у тя там за мечты такие?! Что я там с розовеньким? Ну ты и даёшь… сразу видно — суккуба… Да что ты понимаешь!"
Ух ты…
Обиделся он…
Все, что надо, понимаю…
