Вот ласточка, выставив крылья наружу,

Как бы опираясь на них, из гнезда

С трудом вылезает, – а ты свою душу

Ей мысленно уподоблял иногда!

Не так это просто – житьё под карнизом,

Как будто в кармашке – в нашлёпке лепной

Со щелью вверху и замазанной снизу,

И всю эту глину скрепила слюной.

Наверное, главное – это не трусить,

Не в этом ли нас уверяет она?

Не так ли гимнастка рискует на брусьях?

Фотограф заснял нам её из окна.

И что-то в ней даже от канатоходца

Есть, крылья снаружи, а хвост ещё там,

В гнезде, – эта жизнь нелегко ей даётся,

Не так беспечально, как кажется нам.

***

Так изучай же мозг, как космос, но скорей,

А то скучает он без звёздной карты клеток.

Вот рай, вот Козерог, вот ад, вот Водолей,

Нейронные пучки и путаница веток.

Зачем развился он за сотни тысяч лет

На маленькой, как мяч, затерянной планете?

Ты станешь Божества искать остывший след,

А я люблю, когда читают книгу дети,

Взобравшись на диван, вдвоём или втроём,

Большую взгромоздив на тонкие колени, –

Пускай расскажет им, как ярко мы живём,

А тени ни к чему: им рано видеть тени.

Да будет к ним добра трава без сорняков,

Органика без язв, устройство без изъяна, –

Тогда и влажный блеск прекрасен облаков,

И будущее вдруг проглянет из тумана.

***

Я бы в Томске томился,

В Туруханске струхнул,

На окно бы косился,

Опустившись на стул.

В неба чёрном мазуте

Звёзд звучал бы хорал.

Я страдал бы в Сургуте,

В Салехарде хворал.

Как живут в Уренгое,

В Нарьян-Маре живут?

Вот где точно герои,

Даже если запьют.

И, прислушавшись к вьюге,

Я бы в Омске умолк.

Я уснул бы в Усть-Луге –

И какой с меня толк?

Даже в Пензе, в Казани

Я обратный билет

Проверял бы в кармане,

Петербургский поэт.

Невысокого мненья,

Дорогая страна,

О себе я: с рожденья

Мне поблажка дана.

Вдалеке от окраин,

Избалован в тепле,

Я – плохой россиянин

В этой смуте и мгле.

***

Не грех, какой тут грех? Не рок,

Не мог же рок на стольких сразу

Людей обрушиться, не Бог,

Наказывающий порок,

Ведь зал набит был до отказу

И танцевали, – что же тут

Дурного? Значит, только Случай.

Он – главный жизни атрибут,

Аспект, абсурд и абсолют.

Не утешай меня, не мучай!

***

А это что у нас растёт, болиголов?

Кокорыш, борщевик – ужасные названья.

А может быть, купырь.

                 О, сколько диких слов,

Внушающих тоску! Народное сознанье,

Латиницы в обход, сумело оценить

Их подлинную суть, воздав им по заслугам.

Ты спрашиваешь, что? Я думаю, что сныть:

От страха так назвать могли её, с испугом.

И тот, кто первый дал такое имя ей,

А ближние легко и дружно подхватили,

Не меньше, чем Гомер, не хуже, чем Орфей,

Да только не писал стихов или забыли

Их… Не забыли, нет! Нам кажется, что мы

Листаем каталог клубящихся растений,

А это к нам дошла трагедия из тьмы,

Поэма вещих снов и точных наблюдений.

***

Куда-то подевав мобильный телефон,

Я номер наберу – и отзовётся он

Из ящика стола, из куртки, с книжной полки,

Очнётся, запоёт, затерян, унесён,

Засунут и забыт, – и поиски недолги.

Я радуюсь, его, как в сказке, обретя,

Ведь мог бы и пропасть, как царское дитя,

Быть найденным другим, попасть в чужие руки…

Софокл бы оценил такой сюжет, хотя

Смутили бы его все эти наши штуки.

***

В сад сегодня не выйдешь, так сыро.

Постоишь на крыльце – и домой.

Ты, ей-богу, как в рубке буксира

Над жемчужно-туманной травой,

На густые поделенной пряди,

Словно кто-то её причесал

Так, чтоб спереди пышно и сзади

Сад лоснился, клубился, мерцал.

Никакой поэтической мысли

В этом стихотворении нет,

Только радость дымящейся жизни,

Только влагой насыщенный свет.

Кто мне дал эту сырость густую,

Затруднил по траве каждый шаг?

Я не мыслю, но я существую.