Юнна Мориц По закону – привет почтальону Чистая лирика сопротивления Поэтка * * * Собою и только собою, Не мерой вещей, не судьбою, Не другом, не даже врагом, Ты будь недоволен и пытан, — Не ходом событий, не бытом, Не тем, что творится кругом. В какой ни окажешься яме, Ты выкуп заплатишь люблями, Люблями и только люблями, — Иначе ты будешь рабом, Затравленным, битым, убитым Событьями, пошлостью, бытом И всем, что творится кругом. * * * Дышать любовью, пить её, как воздух, Который с нашей кончится судьбой, Дышать, как тайной дышит небо в звёздах, Листва, трава… как я дышу тобой. Как дышит шар, где ангелы и птицы Летают над планетой голубой, — Дышать любовью – и развоплотиться В том воздухе… Как я дышу тобой. Как дышат мгла и мглупости поэтства, Поющего дыхательной трубой, — Дышать любовью, фейской речью детства В том воздухе… Как я дышу тобой. Как дышит снег, в окно моё летящий На белый лист, вослед карандашу, — Дышать любовью – глубже, глубже, чаще, До самых слёз… Как я тобой дышу. * * * По какой-то там бумажной волоките Люди шли, дожди, снега и тополя, Были горы там записок «Помогите!» И колёсико монетки – три любля. Кто помог, тот был забыт почти мгновенно, Потому что исторический злодей — Вот чья сказочная личность незабвенна Верой в силу и выносливость людей. Всё зависит от игры теней и света, Власть берут теней и света игроки. …Три любля – такая редкая монета, Глаз, моргающий в колёсике строки.  * * * Бантик бабочки летает, Кем завязан – не скажу. Сон под утро расцветает И подобен витражу. Там играет свет высокий В стёкол лоскуте цветном, Этот свет и тянет соки, Собираемые сном, Он поэтскую питает Плоть, в которой я хожу. Бантик бабочки летает, Кем завязан – не скажу. Эта почта пахнет клеем Свежих листьев за окном. Сплю растерзанным Орфеем В стёкол лоскуте цветном, Этот лоскут – просто пламя, Застеклённое в обряд, Где вовсю плеща крылами Рукописи не горят, — Пламя к ним любовь питает, И, куда ни погляжу, Бантик бабочки летает, Кем завязан – не скажу. Пусть язык не расплетает Нас носящее пальто. Бантик бабочки летает, Кем завязан – ни за что!.. * * * Пишите для себя – как пишут дети, Как дети для себя рисуют звуки, Не думая о том, что есть на свете Хрестоматийно творческие муки. Пишите для себя – как бред любови, Как поцелуи пишут и объятья, Не думая о том, что наготове Станок печатный должен быть в кровати, Читающий народ и славы трубы, И, уж конечно, пресса мировая… Пишите для себя – как пишут губы, Самозабвенно строки повторяя. Пишите для себя – как пишут втайне, Где не растут ничьи глаза и уши. Пишите для себя – как пишут крайне Ранимые и трепетные души. Пишите для себя – как строки эти, В которых ни малейшего подлога. Пишите для себя – как пишут дети, Как пишут эти почтальоны Бога. * * * Поэтов делю на хорошеньких, Хороших и очень хороших. Хорошенькие – в цветочек, В полосочку и в горошек. Хорошенькие поэты — Отрада и умиление, Одеколоном счастья Надушено их явление, Любить – до чего приятно Этих прелестных крошек! В отличие от поэтов, Хороших и очень хороших. А я – совсем не хорошенькая И, вообще, Поэтка. Поэтка – и больше некому Носить это имя, детка!.. |
