Земля покоилась на трёх слонах.

А на Земле росли цветы и травы,

Пенились реки, высились дубравы

И пели птицы в светлых облаках.

И так велось из глубины веков,

Для дела, а порой и для забавы,

Срывали люди и цветы и травы,

И убивали, не щадя, слонов.

И только, когда вздрогнула Земля,

Тогда понятны преступленья стали,

И то, что мир наш соткан не из стали,

И три слона не так уж много для

Столь массовой охоты за слонами.

Ищите смысл в наивнейших словах.

Любите голубые поднебесья.

Земля и Жизнь, их сущность – РАВНОВЕСЬЯ.

А равновесие и в трёх слонах.

Белые лебеди, светлое пёрышко,

Плыли по небу и тихо таяли,

В медленной дрёме. Сияло солнышко.

Вдруг лебедёночку крылья подранили.

Молнией белой, искрой мгновения,

Он растворился в просторе крутом.

Как отголосок его падения

В воздухе грянул тяжёлый гром.

Звуки, движения остановились:

«Не смогли, не сумели сберечь»…

Лебеди плавно к земле спустились

И… взвился в небо дымчатый смерч.

Вот он пронёсся и тёмен и светел…

Вот уж полнеба закрыл собой…

Крылья хлестали, рождая ветер,

Со свистом кромсая простор голубой…

Вот уже птицы солнце затмили…

И в тяжёлой, гнетущей тьме

Белые молнии в землю били,

Скорбью громов крича о себе…

Звуки множились многократно…

Стаи кипели в прозрачной мгле…

А, когда осознали: все безвозвратно,

Тихо дождь застучал по земле.

И какой же странный

Этот белый снег.

От полозьев санных

Узкий чистый след.

Здесь бежал зайчонок.

Здесь скворец скакал.

Снежный наст так тонок,

Хоть снегирь и мал.

Так и наши Души -

Хрупкий, белый снег.

Даже Солнца лучик

Оставляет след.

Черточки, крючочки,

Лысинки тепла…

Что за ручеечки?

– Здесь Душа жила.

По зябким веткам растеклась,

Стеклом отблескивая, влага.

И вновь сверкание и грязь

Рождённое состарят на год.

Опять желтенья суета:

Полуполет – полупадение…

И та же сущность и не та…

И умиранье – знак рождения.

На древе нашей жизни, по-весне, как почки, набухают низки мыслей.

И, словно почки – в зелени листвы, в миг, перевоплощаются в событья.

И часто не найдешь прямую связь меж тем, что было и меж тем, что стало:

Из рафинированных предпосылок – солей, воды и солнечного света

Живая ткань событий возникает.

Как странен лес. Не лето и не осень,

Лишь жёлтых листьев первые мазки.

И шорохи дождя, в туман окрасив просинь,

Пророчат нам ещё ненастнейшие дни.

Он неподвижен, словно на картине.

Лишь капель перепад напомнит нам о том,

Что это – зримый лес, в обычном зримом мире,

Том самом мире, где и мы живём.

О, вечная любовь дождя.

С размаха падает на плечи,

Так обтекающ и доверчив,

Струится в складочках плаща,

Под ноги стелется струёй,

В мгновеньях ловит отраженья

Покоя, длинности, движенья,

Перебегающих волной.

Омыты крыша и листок.

Омыты улица, скворечник…

Нет разделений, все безгрешны.

Упрек нам это, иль намек?

Странен, право, этот род людской:

Мы живём, словно в огромном тире…

Разве мало горя в этом мире,

Или мало места “под луной”?

Подавляем Жизнь со всех сторон…

Для чего нам это «превосходство»?

Скотоводство порождает скотство,

Если разум алчностью смущён.

Как нам мир избавить от оков?

Надо много смелости и чести,

Чтоб внести себя со всеми вместе

В уровни трофических рядов,

На вершины трофи-пирамид…

Мы же чтим себя как исключенье,

Словно мы и впрямь венец Творенья,

Надприродный, уникальный вид.

Судим кому быть, кому не быть,

“Вредных” и “полезных” вычленяя,

Словно вся Земля одна большая

Собственность, что нам принадлежит.

Судим. Всё уверенней. Смелей.

Убиваем, даже понимая:

ЦЕЛОСТНОСТЬ СИСТЕМЫ нарушая

Мы ПОГИБНЕМ сами ВМЕСТЕ С НЕЙ.

О, как прекрасны эти мотыльки!

Как радужно их крылышки сверкают!

И кто сказал, что бабочки порхают

Всё без труда, с зари и до зари.

Они трудяги. Дни их не легки.

Не веришь мне? Попробуй сам когда-то

Весь день-деньской, с рассвета до заката,

В движении быть, как эти мотыльки,

И каждый вечер словно умирать

В холодном и немом оцепененье…

Лишь Солнца луч несёт им пробужденье,

Но как же долго надо солнца ждать.

Не ломайте деревья,

Не рвите, не жгите листву.

Ведь для них наше время

Лишь краткие сны наяву.

Миллионы столетий,

Как бесцветны слова,

Веря в зрелость соцветий,

Облетала листва.

И кружилась, и падала,

Под ногами шумела,

Под подушками мамонтов,

Под цветами Шумера,

У дворцов Атлантиды,

У стен Колизея …

Царства царства сменяли…

Злодеи сменяли злодеев…

Вымирали культуры…

В неба просинь

Впивалась зола…

Но каждую осень

Опадала с деревьев листва.

Отпечатки на камнях. Прожилки хрупки.

Веков тисками вбиты листки.

Окаменели. Но не просты -

Земли история, жизни пласты,

Визитные карточки прошлых эпох…

Как хрупок, как нежен зеленый листок,

Как ярок он осенью, как нежно шуршит под ногами

В Париже, и в Осло, во Львове, и в Магадане …

Храните листву, как бесценейший жизненный дар!

Листва – это музыка, солнца зеленый радар,

Залог самой Жизни. Предвестником весен,

Звонка и чиста, как тысячи истин,

Пусть каждую осень стекает листва.

В том светлом сумраке изломанных ветвей,

В предзимье, на последней года тризне,

Вдруг ощутишь бессильней и острей

Кошмар конца и тихий ужас жизни