Пусть Силы Жизни почку распахнут,

Но зрелый лист не удержать в паденье.

Хоть листья – тоже Дерево, но листья…

И ветки – тоже Дерево, но ветки…

И корни – тоже Дерево, но корни…

Без веток, без листвы и без корней – не Дерево,

А только – древесина.

Предвечные странствия Мира Цветущего.

Осеннего вереска светлый бутон.

Жизнь мечется в Сущности в поисках Сущего,

Во Сне обрести свой пытается сон.

О, эта бессонность, где Мир сам – Сновидение,

Где Жизнь, обретая, теряет вдвойне,

Здесь радость печалится в муках Предвидения…

Но как просыпаться не хочется мне.

Как трудно поверить в Твои Отражения,

Проникнуть за чувственные миражи…

О, Господи, дай мне постичь хоть Движение

Твоей Бесконечной и Вечной Души.

Зачем в этом Мире так тягостно мается?

Ведь чем-то оправданно Бытиё?

Цветущего вереска ветка качается

И жёлтые листья колышут её.

Нет в этом Мире ничему названия.

И ничего отдельного в нём нет.

Перетекают формы мирозданья

Свободно, как во Тьму втекает Свет,

Без переходов резких, без границы,

Всё словно растворяется во всём…

Лишь мы боимся в Мире раствориться,

Мучительно отчаянно живём.

Живём всему пытаясь дать название,

Упрямо разделяя Тьму и Свет,

Существованье, Несуществование…

Не понимая, что нас просто нет.

Шелестит трава, шелестят на деревьях листья,

Но безмолвны водоросли в глубинах.

Тянется вверх трава, тянутся вверх деревья,

Но летят по-течению водоросли в глубинах.

Посади в море дерево, посади в небе траву,

Вырви водоросль и посади её в землю

И не возникнет вопрос.

Жизнь на Пороге Ночи замирает.

Нежизнь за Жизнью письмена стирает.

Так облако незримо в небе тает,

А пар парит, парит, не исчезает.

Так снег в тепле бесследно тает, тает.

Вода течет, течет, не истекает.

Так мокрая поверхность высыхает,

Но пар в высотах облака рождает…

Другие облака, другие дали,

Снега другие, и другие реки…

Закручивает Мир свои Спирали

И нет в нём помысла о человеке.

Мир – это Время из Безвремья Дат,

И Свет из Тьмы сверкающий упруго,

И Тишина, в которой голосят

Сердца, в Небытиё обёрнутые туго,

И Всё, что есть и Всё и Ничего,

Что есть не Тишина и не Звучания…

И мы – глухи, слепы, и нет нам для Него

Ни образа, ни сути, ни названия…

Есть только отражений миражи

Своей, собой не понятой, Души.

Мы Жизнь разделили на вехи деяний,

Искусственно в ней прочертили границы,

Наивные, ищем не сути – названий,

Листая прошедших столетий страницы.

А жизнь, проникая, кружит в ликовании,

В ней нет остановок и нет разделений,

И Тьма, преломляясь, играет в Сиянии,

И Свет, изливаясь, свивается в Тени.

И мы, оставляя порог Ожиданий,

Возможно, придем к рубежу Постижений,

Что нет ни рождений и не умираний,

А есть бесконечная Цепь Превращений.

Что мы растворяемся в Мире Текучем,

Со всеми течём и во Всё проникаем,

Что, всё отдавая мы всё и получим,

Но всё получая, мы всё потеряем.

Возводим, как крепости стены, границы

И ищем защиты в миллиардах названий,

Но сердце всё знает и в Знанье томится

И ищет излиться средь Тьмы и Сияний

И расширяясь и клубясь,

В интимном мире обращенья,

Покой перетечёт в движенья,

Превоплотясь из разделенья

В соединение и связь.

И ветер оживит в ветвях,

Блаженной лаской наполнений,

Кислинку будущих падений

И бесконечных превращений

В мгновенье каждом и в годах.

И некому задать вопрос.

К себе лишь, разве, обратиться,

И дать Душе клубиться, литься

И ощутить как Жизнь кружится,

Нежизни одолев Хаос.

Так что же всё-таки случилось:

Дождинка в солнце проросла,

Или слезинка, вдруг, скатилась

Звездой вдоль Божьего Чела?

И губы ветра заиграли

Туч волосы свивая в твердь

И прояснились все детали,

Но было некому смотреть.

Качнулось дерево

И лист упал на воду.

И мысль вдруг промелькнула:

Как случайно

Соединение не соединимых

И очень разных, в сущности, вещей.

И лист, и это дерево, и воды,

Холодное и тёплое,

Сухое,

И мокрое, мокрее не бывает,

Хранящее движение в себе

И то, что истекает постоянно.

И нет ни разделения,

Ни смешения,

А есть Осуществление Бытия.

Жизнь стелется коврами анемоны,

Стекает опаленною листвой,

Нам, открывая мир волшебный свой,

Раскидывает ласковые кроны.

Дарит нам и страдание и блаженство,

Всё осознать: своё несовершенство,

Бессилье, силу, радость, и беду,

Прожить невзгоды, п е р е ж и т ь утраты…

И, вдруг, запнуться у какой-то даты,

В каком-то наперёд неведомом году.

И, словно, НИЧЕГО,

Лишь чистый лист бумаги,

И губы, пересохшие без влаги,

И надо сочинить себе какой-то Мир,

И населить Его, и дать Ему значение,

И примирить Его народонаселение.

Всё внутри. Всё в разделении,

В невозможности его.

Мир живёт в преодолении

Притяженья своего.

Хоть свинцом налиты руки,

Так тяжёл небесный свод,

Кто не знал Атлантов муки,

Тот до времени живёт.