В трубке наступила тишина. Она длилась так долго, что я, не выдержав паузы, спросила в пустоту:

— Алло?

— Да, я вас слушаю, — буркнул он.

— Нет, теперь слушаю я. Вы согласны или нет?

— Знаете, мадам, — сказал он раздраженно, — мне очень хочется послать вас к черту…

— Но вы этого не сделаете, — продолжила я ему в тон, — потому что… ну же, продолжайте!

— Потому что у меня собственное предприятие. И я не хочу, чтобы мои партнеры и подчиненные знали, что меня кто-то валяет в судебной грязи.

— Ну, про грязь на суде — это вы хватили! — рассмеялась я. — Всего-то десять минут позора и штраф в две-три тысячи евро. Впрочем, возле здания суда всегда дежурят журналисты… Ладно, шутки в сторону. Я предлагаю серьезно поговорить о ваших проблемах. Не хотите — не надо. Встретимся в суде.

— Ладно, черт с вами! — раздраженно ответил мой собеседник. — Когда и где?

— В пятницу, в три. Приезжайте в Компьень, встретимся в кафе на площади Ратуши.

— Ладно, — буркнул он и, не попрощавшись, повесил трубку.

Я посмотрела на Брысю.

— Ну и ха-а-а-ам! — восхищенно протянула она. — Но ты его здорово уделала, я тобой горжусь!

И тут я испугалась. А если он приедет не один? Кто знает, на что он способен…

— Не бойся, я с тобой пойду, — словно прочитав мои мысли, сказала Брыся. — Пусть только попробует! Я ему ухо откушу!

— Нет уж, Брыся, ты со мной не пойдешь. Я буду отвлекаться на тебя, потому что ты не сможешь молчать и будешь лезть с вопросами. У меня тогда будет совсем дурацкий вид. Я и так уже, наверное, кажусь ему полоумной…

Вскоре с работы вернулся ЖЛ, и я пересказала ему наш разговор с Полем Леруа. Он покачал головой:

— Зачем тебе все это? Во Франции ежедневно усыпляют уйму собак. С этим надо смириться. Так принято.

— Ты не понимаешь, — ответила я. — У этого Леруа психологические проблемы. Он убьет свою собаку только за то, что она меня укусила. И его собака — явно не единственная, кто от него страдает.

— Делай, как знаешь, — ответил ЖЛ, пожав плечами, — но не рассчитывай на то, что ты сможешь переделать мир.

«Но если не я, то кто?» — мысленно ответила я. Брыся права: человек мог убить собаку, единолично вынося ей приговор. Я вспомнила двоих полицейских, ворвавшихся в ветеринарную клинику, где мы с Брысей ожидали приема. Они просили у врача снотворного для временного усыпления двадцати собак, которых удалось отбить у нелюдей, державших их в запертом кэмпинг-каре. Я вспомнила попрошайку-нищего с площади Мадлэн, у которого щенки менялись каждые три месяца. Я вспомнила рассказ знакомого про то, как его соседка уехала на юг, оставив взаперти десяток болонок. Когда трупный запах просочился к соседям, полиция вскрыла ее квартиру, а потом отыскала ее где-то на юге, в полном здравии…

И я решилась…

На встречу с Полем Леруа я пришла гораздо раньше назначенного времени и очень волновалась. Я не знала, чего ждать от этой встречи. Брыся настойчиво давала мне советы и переживала, что я не смогу его укусить. «Мама! — говорила она. — Если он на тебя нападет, не теряйся! Не сможешь укусить — ударь по попке!». Я нервно смеялась, представляя себе прилично одетую даму, которая хлопает по попке незнакомого мужчину в весьма престижном местном кафе.

Поль появился минута в минуту. Он был одет в строгий темный костюм, белую рубашку и модный галстук. На лице сияла привлекательная мальчишеская улыбка, но глаза выдавали мятежное состояние души.

— Кофе? — спросила я, вежливо, но холодно улыбнувшись ему в ответ.

Он кивнул и выжидающе уставился на меня.

— Поль, — сказала я, — перед тем, как мы начнем разговор о ваших проблемах, я хотела бы донести до вас довольно нехитрую мысль: я вам не враг.

— Но и не друг, — ответил он как-то по-детски, обиженно. — Вы мне грозили судом, я помню!

— А иначе вас невозможно было заставить поговорить со мной, — ответила я. — Благодарите своего пса. Если бы он укусил не меня, а полицейского, вы бы уже были в суде. Кстати, как он?

— Нормально, — буркнул Поль. — Не знаю, что с ним делать. Упрямый, скотина.

— Вряд ли упрямее вас, — улыбнулась я. — Как его зовут?

— Роджер.

— Хорошее имя, пиратское… Впрочем, мы будем говорить не о нем, а о вас. Учитывая то, что от вас ушла жена, что вы пьете и совсем не занимаетесь компанией, я думаю, собака — не самая интересная для вас тема разговора.

Поль поперхнулся своим капуччино. Я услужливо подала ему салфетку. Откашлявшись, он настороженно посмотрел на меня:

— Вы что — ясновидящая?

— Я?! Да нет, что вы… Просто у меня есть источники информации, позволяющие узнавать нужные сведения быстро и совершенно конфиденциально, — рассмеялась я. — Ну что, расскажете все сами или будем дальше угадывать?

— А вы еще что-то можете угадать? — озабоченно спросил он.

— Многое! Например, что вы купили Роджера в подарок жене, а она, уйдя от вас, отказалась от него. Так?

— А это вы откуда взяли?

— Я знаю, что во Франции щенков часто дарят женам на Рождество. А тот, кто уходит из семьи, собаку почему-то не берет. Ну что? Так и было?

— Лучше бы она его забрала… — вдруг грустно сказал он.

— А почему она ушла? У вас ведь есть дети?

— Есть… Но это ее не остановило.

— Так почему она ушла? — продолжала настаивать я.

Он посмотрел куда-то в угол, пряча от меня глаза.

— Ну… — начал он и густо покраснел. — Ссорились мы часто. Однажды я ее ударил. Потом еще раз. А потом она ушла. Только почему я вам это все рассказываю, ума не приложу!

— Потому что это очень важно, — ответила я. — Представляю, как вам было трудно это рассказать. И что вы собираетесь со всем этим делать?

— А что тут сделаешь? Мне больше и жить-то незачем… — ответил он, опустив глаза. — Впрочем, я и не живу. Так, существую…

— Поль, у меня есть еще один вопрос… Почему вы не можете сдержать себя, чтобы не ударить, не оскорбить?

Он пожал плечами и горько усмехнулся:

— Во мне поднимается такая волна ненависти… Вы же сами видели.

— Послушайте, Поль, — сказала я, накрыв ладонью его руку. — Все люди иногда впадают в состояние гнева. Но поднимают руку на другого чаще всего те, кто в детстве сами подвергались насилию. Я думаю, вы бьете только потому, что били вас. Скажите, Поль… кто вас так сильно обидел, что вы до сих пор ему мстите?

Поль посмотрел в небо, и яркое зимнее солнце заставило его на мгновение зажмуриться.

— Ты ничего в жизни не добьешься… Нормальная девушка за тебя замуж не пойдет… Тебе лучше не иметь детей…

Слова, как капли дождя, еле слышно падали с его губ.

— Отец? Мать? — осторожно спросила я.

— Нет, — ответил он, вернувшись обратно на землю. — Автокатастрофа. Детский дом. Приемная семья…

Первым моим желанием было обнять этого несчастного, потерявшегося в далеком детстве ребенка. Он нес в себе такой заряд ненависти и боли, что никому на свете не был нужен. Если бы он был собакой, его бы, скорее всего, усыпили…

— Мне очень жаль, — сказала я и сжала в ладонях его крупные, красивые руки.