Была пора — я рвался в первый ряд, И это все от недопониманья. Но, с некоторых пор, сажусь назад: Там, впереди — как в спину автомат Тяжелый взгляд, недоброе дыханье. Может сзади и не так красиво, Но намного шире кругозор, Больше и разбег, и перспектива, И еще надежность и обзор. Стволы глазищ числом до десяти, Как дуло на мишень, но на живую. Затылок мой от взглядов не спасти, И сзади так удобно нанести Обиду или рану ножевую. Мне вреден первый ряд, и, говорят, От мыслей этих я в ненастье ною. Уж лучше, где темней: последний ряд, Отсюда больше нет пути назад, А за спиной стоит стена стеною. И пусть хоть реки утекут воды, Пусть будут в пух засалены перины, До лысин, до седин, до бороды Не выходите в первые ряды И не стремитесь в примы-балерины. Надежно сзади. но бывают дни, Я говорю себе, что выйду червой. Не стоит вечно пребывать в тени, С последним рядом долго не тяни, А постепенно пробивайся в первый. Может сзади и не так красиво Но намного шире кругозор, Больше и разбег и перспектива, И еще надежность и обзор. Мир как театр, как говорил Шекспир, Я вижу лишь характерные роли, Тот негодяй, тот жулик, тот вампир, И все. Как Пушкин говорил, чего же боле. ПЕСЕНКА ПЛАГИАТОРА ИЛИ ПОСЕЩЕНИЕ МУЗЫ Я сейчас взорвусь, как триста тонн тротила, Во мне заряд нетворческого зла. Меня сегодня муза посетила, Посетила, так, немного посидела и ушла. У ней имелись веские причины, Я, в общем, не имею права на нытье: Ну, вы представьте, ночью муза у мужчины, Бог весть, что люди скажут про нее. И все же мне досадно, одиноко, Ведь эта муза, люди подтвердят, Засиживалась сутками у Блока, У Бальмонта жила, не выходя. Я бросился к столу, весь нетерпенье, Но, господи, помилуй и спаси, Она ушла, исчезло вдохновенье И три рубля, должно быть, на такси. Я в бешенстве ношусь, как зверь, по дому, Ну бог с ней, с музой, я ее простил. Она ушла к кому-нибудь другому, Я, видно, ее плохо угостил. Огромный торт, утыканный свечами, Засох от горя, да и я иссяк. С соседями я допил, сволочами, Для музы предназначенный коньяк. Ушли года, как люди в черном списке, Все в прошлом, я зеваю от тоски. Она ушла безмолвно, по-английски, Но от нее остались две строки. Вот две строки, я гений, прочь сомненья, Даешь восторги, лавры и цветы! Вот две строки: я помню это чудное мгновенье, Когда передо мной явилась ты! Я весь в свету, доступен всем глазам, Я приступил к привычной процедуре, Я к микрофону встал, как к образам, Нет, нет, сегодня точно к амбразуре И микрофону я не по натру, Да, голос мой любому опостылет, Уверен, если где-то я совру, Он ложь мою безжалостно усилит Бьют лучи от рампы мне под ребра, Лупят, светят фонари в лицо недобро И слепят с боков прожектора, И жара, жара, жара. Он, бестия, потоньше острия, Слух безотказен, слышит фальш до ноты. Ему плевать, что не в ударе я, Но пусть я честно выпеваю ноты. Сегодня я особенно хриплю, Но изменить тональность не рискую. Ведь если я душою покривлю, Он ни за что не выправит кривую. Бьют лучи от рампы мне под ребра, Лупят, светят фонари в лицо недобро И слепят с боков прожектора, И жара, жара, жара. На шее гибкий этот микрофон Своей змеиной головою вертит, Лишь только замолчу, ужалит он, Я должен петь до одури, до смерти. Не шевелись, не двигайся, не смей, Я виДел жало, ты змея, я знаю. А я сегодня заклинатель змей, Я не пою, а кобру заклинаю. Бьют лучи от рампы мне под ребра, Лупят, светят фонари в лицо недобро И слепят с боков прожектора, И жара, жара, жара. Прожорлив он и с жадностью птенца Он изо рта выхватывает звуки. Он в лоб мне влепит девять грамм свинца, Рук не поднять, гитара вяжет руки. Опять не будет этому конца. Что есть мой микрофон? Кто мне ответит? Теперь он как лампада у лица, Но я не свят и микрофон не светит. Бьют лучи от рампы мне под ребра, Лупят, светят фонари в лицо недобро И слепят с боков прожектора, И жара, жара, жара. Мелодии мои попроще гамм, Но лишь сбиваюсь с искреннего тона, Мне сразу больно хлещет по щекам Недвижимая тень от микрофона. Я освещен, доступен всем глазам, Чего мне ждать: затишья или бури? Я к микрофону встал, как к образам, Нет, нет, сегодня точно к амбразуре. Бьют лучи от рампы мне под ребра, Лупят, светят фонари в лицо недобро И слепят с бокоя прожектора, И жара, жара, жара. Я оглох от ударов ладоней, Я ослеп от улыбок певиц, Сколько лет я страдал от симфоний, Потакал подражателям птиц! Сквозь меня, многократно просеясь, Чистый звук в ваши души летел. Стоп! Вот тот, на кого я надеюсь. Для кого я все муки стерпел. Сколько раз в меня шептали про луну, Кто-то весело орал про тишину, На пиле один играл, шею спиливал, А я усиливал, усиливал, усиливал!.. Он поет задыхаясь, с натугой, Он устал, как солдат на плацу. Я тянусь своей шеей упругой К от пота лицу. Только вдруг… человече, опомнись, Что поешь, отдохни, ты устал! Эта патока, сладкая горечь Скажи, чтобы он перестал. Сколько раз… Все напрасно, чудес не бывает, Я качаюсь, я еле стою. Он бальзамом мне горечь вливает В микрофонную глотку мою. В чем угодно меня обвините, Только против себя не пойдешь. По профессии я — усилитель. Я страдал, но усиливал ложь. Сколько раз… Застонал я, динамики взвыли, Он сдавил мое горло рукой. Отвернули меня, умертвили, Заменили меня на другой. Тот, другой, он все стерпит и примет. Он навинчен на шею мою. Нас всегда заменяют другими, Чтобы мы не мешали вранью. Мы в чехле очень честно лежали: Я, штатив, да еще микрофон, И они мне, смеясь рассказали, Как он рад был, что я заменен. |
