Я зевнул и потряс головой.

— Ой, как вы рано-то. А у нас еще ничего и не готово. Только суп вчерашний остался. Будете? — спросила девушка.

— Давай, вчерашний сойдет. А кофе есть?

— Кофе? — девушка задумалась. — Есть, но подогреть надо. Сделать?

— Ага, давай. Только покрепче такой. Прямо от души! Чтоб будил. Хорошо?

— Агась, щас будет, — она улыбнулась и ушла, а я уставился в окно.

Пасмурно. Серо. Что-то чертов дождь никак не пойдет. Пора бы, сколько можно тучи гонять туда-сюда? Наверное, оттого так спать и клонило.

Суп, даром что вчерашний, оказался неплох. Или я просто так сильно проголодался? Вчера-то я толком и не поужинал в итоге, сначала готовить не на чем было, потом защиту принялся строить…

Словно услышав мои мысли, за окном начало накрапывать.

Я потягивал уже второй стакан горячего крепкого кофе. Пялился, как капли по стеклу стекают. Кажется, насчет кофе девушка мои слова восприняла серьезно. Крепкий получился. Пришлось аж пару ложек сахара бухнуть. А то пить невозможно было. Зато действительно несколько взбодрился, этого не отнять.

Мое внимание привлекло движение чуть подальше. Я сделал очередной глоток, проследил взглядом и… проснулся окончательно.

Одна за другой из-за поворота со стороны трассы выруливали точные копии моей машины. Три, четыре, пять… Целый кортеж.

Ох, чую, не к добру. И по чью это, интересно, шкуру?..

Они проедут мимо, проедут мимо… Давайте, катите себе дальше…

В какой-то момент мне даже показалось, что так и будет. Первые две проехали мимо. Но вот третья неожиданно затормозила. А следом и остальные.

Что делать? Бежать? А машина?.. Пешком, что ли? Черт!

Я бросил пару купюр и уже понимался, когда понял, что не успеваю. Звякнул колокольчик на двери, и я плюхнулся обратно. Вытащил пистолет, руку с ним убрал под стол.

Постарался принять скучающий вид.

Я тут просто сижу, никого не трогаю. Чай вот пью. Кофе, то есть.

Блин, а чашку-то не взять. У меня столько рук нет…

Главное не пялиться на входящих… Вот, черт… Вот, влип… И далось мне то дурацкое купе!..

Я уставился в окно, старательно делая вид, что вообще не при делах. Совершенно. Вот что бы там входящим ни было нужно, именно к этому я отношения вообще не имел.

Правда, пейзаж за окном тоже особо не радовал. И не в дожде дело. Там пара спортивного вида ребят крутилась у оставленного мной авто, заглядывала в окна, прислоняя ладони домиком, дергала двери за ручки.

Что-то в их внешнем виде и поведении было не так. Я нахмурился, но времени приглядываться и размышлять не было.

Я перевел взгляд на вошедших. Трое. Нервно сглотнул. Успею ли я троих перестрелять, ежели что? Что-то я в этом не был уверен. Вот совсем.

Так-то стрелять я, конечно, умел. И очень даже недурно. К тому же, если уж придется, то почти в упор пальба будет. Промахнуться непросто. Но тут вот какое дело… Стрельба она же на навыке сильно завязана. На мышечной памяти. На рефлексах. А откуда в моем нынешнем теле что память, что рефлексы, что навыки? Повезет, если одно уложу. Может даже двух. Чисто за счет внезапности. А потом? Такой себе суп с котом получится…

Ладонь вспотела.

— Ну и где эти? — проговорил один из троицы, крупный, даже какой-то брутальный на вид мужик. С ленцой оглядел пустой зал. Его взгляд скользнул по мне, но не задержался.

— Да я почем знаю, — ответил второй, тоже осматриваясь по сторонам. — Тут никого.

— Я эт, пойду в сортире гляну, — третий направился к дверцам “м” и “ж”.

— Ага, давай, — кивнул первый. Очевидно, главный в этой тройке. — А ты иди на кухне спроси. Где, блин, эти придурки до сих пор шляются…

Мужчина согласно кивнул, зашел за стойку и, отодвинув занавеску, прошел на кухню.

— Эй, малой, — а вот это уже явно ко мне. Я постарался унять сердцебиение и сделать лицо попроще. Поднял глаза на говорившего.

— Эм… Вы мне? — рука под столом слишком напряжена, ствол смотрит в сторону единственного оставшегося рядом мужика. Вот, что значит, нет нужных рефлексов. Я постарался расслабить мышцы. Ни к чему лишнее напряжение.

Что делать? Сейчас? Валить и бежать?

— Да, тебе-тебе… — он зевнул, покрутил шеей из стороны в сторону.

Сколько ему? Тридцать? Сорок? Да, скорее второе. Или где-то посередине. Лысый. Какой-то весь квадратный. Уши выдавали борца. На нем брюки, высокие ботинки и бордовый пиджак поверх футболки. Смотрелось это довольно-таки по-дурацки.

Но, справедливости ради, мне было совершенно все равно, что бы он ни напялил. Пусть носит, что хочет, лишь бы до меня не докапывался. Я совсем не против.

Кстати, а разве такой наряд это не совсем перебор для спецуры?..

— Давно тут торчишь? — он уставился прямо на меня, чуть приподнял бровь. Ткнул пальцем в сторону выхода. — Видел, кто вон та той тачке приехал? Куда пошли?

— … - я мельком покосился в окно. Хех, видеть-то видел, никуда они больше не пойдут. Но не говорить же ему об этом? — Минут двадцать сижу, плюс-минус. Но нет, не видел. Без понятия, чья это.

Купится или нет? Я бы не купился…

— Да? Не видел, говоришь? Значит, машина уже тут стояла, когда ты пришел, — да отвали же ты! Чего докопался? Нет, тут никого. Валите в другом месте ищите.

— Ага, стояла. Вроде. Не, точно стояла, — может, если под дурачка косить, от меня отстанут?

Хлопнула дверь в дальнем конце зала.

— В сортире пусто, никого нет, — отчитался парень, что пошел на проверку. Он вернулся, вытирая руки бумажным полотенцем.

— Ясно, — “борец” отвернулся от меня, дошел до стойки и поднял шторку на кухню. — Ну, где ты застрял? Что там?

— И у меня ничего, — отозвались со стороны кухни. — Эти говорят, что кроме парня больше никто с утра не заходил.

— Вот как… — "борец" задумчиво обернулся на меня.

Ну все, сейчас начнется.

В этот момент снова раздался звон колокольчика от входной двери. Все, включая меня, оглянулись на вошедшего.

Уверенная походка, надменное, даже слегка брезгливое выражение на лице. Глубоко посаженные глаза мазнули по залу и остановились на "борце". Уж насколько крупным мужчиной был краснопиджачный, но стоило появиться этому громиле и сразу становилось понятно, кто тут на самом деле руководит балом. Еще на полголовы выше и чуть шире в плечах. На нем был явно дорогущий черный костюм, белая рубашка, ботинки и черный кожаный плащ, с которого капало на пол.

— Ну и что? Где эти дебилы? — и голос у него под стать. Властный, с нетерпеливыми нотками.

— Босс, тут пусто, — отчитался “борец”. Кивнул в мою сторону. — Никого кроме мальчишки. Ну, только повар с официанткой. Но эти сказали, что за последнее время больше никого не было.

— Ясно, — он отшагнул к входной двери, открыл и крикнул. — Эй! По округе шустро разбежались. Туда и обратно! И местных поспрашивайте! Они тут где-то должны быть.

В окно я увидел, как человек с десять-пятнадцать — да что ж их так много-то?! — разошлись группами в разные стороны. Кто-то с зонтами, кто-то прикрывая головы руками.

“Босс” вернулся внутрь и еще раз осмотрелся. Я усиленно делал вид, что меня тут нет.

— Пацан, — похолодев, я отметил его внимательный, задумчивый взгляд. Но смотрел он чуть в сторону. На мою правую. — А что там у тебя с рук…

Да пошел ты! Задрали, реально задрали. Видят боги, я пытался этого избежать. Но всему есть предел.

И ежу понятно, что они были заодно с первой группой. И что ничего их поиски не дадут. И что рано или поздно выяснится, что на машине я прикатил. И что просто так меня не выпустят.

Я резко поднялся и, как на тренировках, вскинул левую, плавно выжимая спуск. Если чему меня жизнь и научила, так тому, что если уж драться, то бить первым.

Выстрел прогрохотал одновременно с упавшим позади стулом. И тут же еще один, вдогонку, чтобы наверняка. Как я и говорил, сложно промахнуться с такой дистанции по неподвижной цели.