— М-м-м, — Рома явно не удовлетворен. Подается еще ближе, привставая со своего стула. Я на секунду устало прикрываю глаза. Да, отстань…
— И кто тебе этот…приятель Александр? — тихо допытывается Злобин.
— Друг, Ром, просто друг! — кидаю на него раздраженный взгляд.
— Все, понял, отстал! — Ромыч тут же возвращается в кресло и поднимает руки вверх, будто сдается. Его губы растягивает шальная, теплая улыбка.
— Слушай, Жек, смотри, может тут скрипт уберем, и тогда ровно встанет? — моментально переводит тему.
— Хм…Где именно?
— Ну, вот!
— А, давай…Хотя нет, лучше так…
* * *
Втянувшись в работу, я потихоньку унимаю надоедливую внутреннюю дрожь. Отвлекаюсь. Тем более, что вместо смутных, тягостных переживаний меня начинает охватывать радостный азарт, так как мы похоже, нашли с Ромой из-за чего засбоило. Вернее, баг обнаружили еще ночью, до нас. Но из-за чего он возник и как сделать так, чтобы больше не повторялся, мы нащупали только сейчас. Окрыленные, кликнули Влада, потому что проблема и правда оказалась с его стороны. Прогнали еще раз. Да!
— Дубина, зайдите!
К тому моменту, как хмурый Алексей Борисович распахивает дверь своего кабинета, приглашая меня к себе, я уже вскакиваю, радостная, со стула, от того, что все идеально работает.
— Да, иду! — я по-дружески трясу Ромку за плечо, пока вылезаю из своего рабочего места, Влад дает мне «пять», улыбаясь.
Я широко улыбаюсь в ответ, звонко хлопаю по подставленной пятерне, разворачиваюсь и…
Нет, это уже даже не смешно…
Натыкаюсь на тяжелый взгляд Дамира, выходящего из кабинета начальника отдела. Керефов недобро щурится, быстро косится на свои наручные часы и, пожав руку Борисычу, идет к выходу из отдела. И соответственно мне навстречу… При этом у него такое выражение лица, будто я не "пять" дала своему коллеге, а грудь при всех показала…
Мое лицо непроизвольно начинает гореть как у нашкодившего первоклашки и это…бесит!
Почему?
Почему я все время себя чувствую при нем, будто в чем-то дико виновата??
— Жень?! — поторапливает меня Борисыч, тоже нетерпеливо поглядывающий на часы.
Расправляю плечи, вздергиваю подбородок и иду в кабинет начальника. Навстречу Дамиру. В голове совершенно по-идиотски вдруг начинает играть музыка из "Джанго Освобожденного". Тянет достать револьвер из фантомной кожаной кобуры и поправить несуществующую ковбойскую шляпу. Губы начинают дрожать в нервной улыбке от этих мыслей, и я ничего не могу с этим поделать.
Просто гордо иду навстречу хмурому, как грозовая туча Керефову, улыбаясь и прямо смотря в черные, сверлящие меня насквозь глаза…Еще полметра…Вот сейчас, если бы мы были в вестерне, мы бы остановились, шаркнув сапогами и подняв клубы пыли. И где-то сбоку от страха за своего главного клиента Керефова тонко взвизгнула бы наблюдающая за нами проститутка…
Дамир приближается вплотную. Жгучий взгляд скользит по моему лицу. Керефов притормаживает и чуть склоняет голову, чтобы тихо поинтересоваться.
— Жень, до сих пор веселитесь? Вы сюда точно работать ходите, а не "друзей" заводить?
На мгновение выбивает дух от возмущения. И от того, что меня окутывает терпким запахом его мужского парфюма. Я незаметно хватаю воздух ртом и язвлю в ответ, косясь на Алексея Борисовича, наблюдающего за нами.
— Насчет работы не переживайте, Дамир Тигранович, мы только что все починили…
Дамир делает еще шаг и касается меня своим горячим плечом. Легонько мажет, но кожа начинает гореть, даже сквозь одежду. Это нервное…
— А насчет "друзей", — кусаю губу, поднимая глаза и встречаясь с его черным, плавящимся взглядом.
— Завидовали бы молча… — едва слышно шепчу.
Дамир улыбается краешком губ и наклоняется совсем близко, чтобы ответить.
— Я не то, чтобы завидую, Жень. Скорее рассчитываю сам с вами сегодня… "подружиться"…
— До сих пор рассчитываете? — выходит с насмешкой, но как-то предательски хрипло.
Не отвечает. Мне достается снисходительный взгляд с высоты его роста, и Керефов дальше идет к выходу. А я, выдохнув, на слегка нетвердых ногах семеню в кабинет Борисыча. Кровь шумит в висках. В голове полный раздрай…Хорошо, что мы все починили, и вряд ли разговор с начальником отдела будет долгим. Выслушаю с отрешенным видом, что такое не должно повториться, покиваю. И всё.
* * *
Рабочий день тянулся, как жевательная резинка. Казалось, бесконечно. Дамир в отделе больше не появлялся, и от этого меня скручивало каким-то тоскливым, выматывающим ожиданием. Керефов ведь сказал, что до сих пор рассчитывает на совместный вечер. Ну и… Он ведь тогда должен зайти за мной? Или как? Телефонами мы не обменивались…
Как и когда мне отказывать?
Бесит…
Хоть от Борисыча мне особо и не досталось, но после такого серьезного промаха нас с Ромкой просто закидали тем, что еще необходимо проверить. А ближе к концу дня Тимофей выкатил еще один новый код, и мы со Злобиным начали подозревать, что накрывается наш поход на концерт медным сверхурочным тазом. Но нет, успели! Почти вовремя, задержавшись всего на час. Только времени съездить домой уже не оставалось, поэтому было решено вызвать такси и поехать в клуб прямо с работы. На такси, чтобы иметь возможность расслабиться и выпить после такого насыщенного трудового дня. Когда мы выходили с Ромычем из здания ОАО «РЗК» у меня зазвонил телефон. Катька…
— Привет, Дубик, как дела? Какие планы? — ее веселый голос в трубке такой громкий, что, судя по Ромкиному заинтересовавшемуся лицу, слышен даже ему.
— Да ничего, только с работы выходим. Вот в А2 с коллегой собираюсь…
Ромка тянет меня в сторону его машины, чтобы доехать на ней до проходной, где нас, если верить приложению, уже ждет такси.
— А что там в А2? — любопытствует Катя.
— Да, музыкальный фестиваль какой-то, я сама не в очень в курсе, — кидаю задумчивый взгляд на Злобина, открывающего передо мной пассажирскую дверь, и добавляю, — Если хочешь, подъезжай!
Вижу, как у него от немого протеста на мгновение каменеет лицо. Но я не собираюсь извиняться или отменять приглашение. Это ведь не свидание, да? А значит, чем больше, тем веселей…
— Эм… — Катька думает, — Я вам не помешаю…С коллегой?
— Пф, да нет, конечно! — фыркаю я, пристегивая ремень и ощущая недовольный тяжелый взгляд Ромы на своем виске, — Давай, приезжай, не тупи!
— А, ну ладно, — в Катином голосе слышится беззаботная улыбка, — Только я еще Маринку возьму? Которая массажистка у нас, мы с ней с работы вышли…
— Бери кого хочешь! Все, концерт в восемь в А2, пока!
13.
На пятачке у входа в А2 уже битком, хотя мы и подъезжаем почти за час до начала. С тоской смотрю на шумно-пеструю вереницу очереди и отхожу в сторонку, к газону, чтобы покурить.
— Подожди, сейчас позвоню, — Ромыч лезет за мобильником в карман брюк.
Одновременно тоже достает пачку сигарет, выбивает оттуда зажигалку и чиркает ею передо мной. Киваю с знак благодарности, прикуриваю и становлюсь побалансировать на высокий бетонный поребрик. Пока Злобин набирает кого-то, разглядываю толпу, обхватив себя руками и ежась от зябкого вечернего ветра. Все такие цветастые, кто-то с дредами, кто-то чуть ли не босиком…Сборище хиппи. Как будто в семидесятые попала. Не мой формат. В голове мелькает пораженческая мысль, что я устала, что у меня нет настроения, что Ромка мне никакой не друг, а даже приятель с натяжкой, что надо было ехать домой, ну, или на крайний случай пересечься с Катькой в каком-нибудь баре в нашем районе, а не переться на фестиваль музыки, в которой я ни черта не понимаю и не люблю. Мысль мелькает, но…
— Все, пошли! — Злобин хватает меня за холодную, продрогшую руку и тащит за собой к отдельному входу в стороне от общей толпы.
Я удивленно кошусь на него. Что, даже VIP? Хм…
Двое охранников у входа смотрят на нас с подозрением недолго, так как навстречу из клуба выбегает грузный невысокий парень в каком-то разноцветном индийском балахоне, дредах, вязаной желто-красно — зеленой шапочке и совершенно обычных кедах и джинсах.
