Родился 16 июля 1971 года в г. Рыбинске Ярославской области России. Окончил Рыбинский авиационный техникум (1990). В 2003 году получил диплом Ярославского педагогического университета имени К. Д. Ушинского. Стихи начал писать во время учёбы и на государственной службе. Станислав Юрьевич активно занимается творчеством и выкладывает свои поэтические произведения в соцсетях с 2020 года.
Посвящено брату Каждой буквой И каждым словом Словно снарядом, Словно пулей Поэт помогает идти солдату Твёрдым шагом И с острым взглядом К победе нашей. Не важно, каким Излагает слогом, Не важно даже, Каким языком. Поэт, как дитя, — Наивен и светел, О жизни он пишет Божьим веленьем. Перо и чернила, Карандаш и бумага Вместо штыка, Вместо гранаты. Он тоже воюет, Как те же солдаты. Все офицеры И все солдаты Читают и Пушкина, и Мандельштама. Бродский, Высоцкий Или Ахматова — Их много, их роты, Их целая армия. Все верят в любовь, И все мира хотят. Даже в землянках Пишут поэты, Мечтая в конце Этой грязи и боли Сказать, кто аль-фатх, А кто джайя. За нами Победа, За нами правда. Майские До чего же, братцы, Я хочу признаться, Как любил я в детстве У дедушки в деревне Майские встречать! С вечера бабуля замесит опару, Встанет рано утром, пироги печёт. Дед с утра неспешно, до синевы побрившись, Свежую рубашку подберёт. Солнце ярко светит, Согревая землю радостным теплом, И в саду под вишней собирают стол. Полдеревни в гости к нам придёт. За столом под вишней соберутся все — Старые и молодые, соседи и родня. Все усядутся за широкий стол. Первый тост, как водится, за здоровье всех, А вторым помянут тех, что с нами нет. Третий – за победу и за май, Что принёс нам мир. Заведут беседы, песни под гармошку Дружно запоют. Посидят до вечера, чуть угомонясь, Разойдутся тихо по домам. Грустно будет каждому, у кого солдат Не вернулся в хату в тот цветущий май. Бабушки тихонько оботрут слезу Краешком платка И, сидя под лампадою, гладя фото старое Морщинистой рукой, Глянут в ночь оконную, на дорогу дальнюю, Тяжело вздохнут: «Как же тяжело без тебя, мой друг…» Ну а я, не ведая о печали той, Дедову медаль в кулаке зажав За победу над Германией, Гордо буду спать. «Прощай, немытая Россия…» «Прощай, немытая Россия…» — Писал поэт столетия назад. Но возвращался он опять в Россию, Всем сердцем Родину любя. Любить Россию – наказание, А не любить – великий грех. Россия – жизни основополаганье, Она как Мать, другой не будет, нет. И, на чужбине находясь, Все те, кто хлеб хватал с руки, Кусают локти в позе гордой, Но на коленях просятся назад. Конечно, Мать их примет снова, Но, люди, помните всегда: Кто раз предал родню, Предаст и снова! Андрей Белоконь·Борщук Родился 16 мая 1990 года в станице Нововеличковской (Динский район Краснодарского края РФ). В 1998-м поступил в коррекционную школу-интернат для детей-сирот, где окончил 9 классов. Именно здесь мальчик понял, насколько ценно иметь семью. Родители работали в колхозе ООО СПК «Колос»: отец – столяром, мать – уборщицей в Доме культуры. Трудился в колхозе и Андрей, затем стал работать на частников. Писать попробовал в 16-летнем возрасте, но затем увлёкся спортом – паркуром и стрит-воркаутом, посвятив этому двадцать лет. Сегодня Андрей Олегович – отец двух дочерей. После кончины матери, чтобы справиться с депрессией, стал слушать аудиокниги и коллекционировать произведения понравившихся авторов современной литературы. В 2025 году вступил в литературное сообщество «Шторм», где и начал писательскую карьеру. Звук скрипки Мам, ты слышишь, как скрипка звучит? И скрипач, роняя слезу, смычком по струнам ведёт. Ты слышишь, как плачет она? Это болит душа маэстро и скрипача. Ты спросишь меня, почему болит душа у меня, почему я слёзы роняю? Ты, мам, прости меня, я просто скоро умру. Этот плач скрипки напоследок тебе я дарю. После смерти моей, мам, ты совсем не злись, не грусти. Просто под сердцем мелодию скрипки Ты сохрани, не нужно слёзы ронять, Не нужно меня проклинать. Просто нужно смириться и душу Мою отпустить. Мам, ты слышишь? Звук скрипки где-то звучит. Она вмиг тебе окончание моей сообщит. Мам, я простой ведь солдат, и война меня забрала. Мам, помни одно: я очень люблю тебя, и сына, и дочку. Ты обними за меня их. Припять
Раннее утро, и пустые кварталы, и ни одной живой души на многие километры. Куда ни взглянешь – везде разруха: брошенные дома, машины, заводы. И в школьных коридорах не услышать шумов, спортзалы и классы давно опустели, ведь в школе давно заколочены двери. На детских площадках не слышно детского смеха, даже птицы в парках давно уже не поют. И ветер холодный подует, и дождик сверху польёт, и капли холодные будут как морозный северный лёд, и ты голову к небу поднимешь и скажешь: «Припяти привет!» |
