Виктор Дроздов Родился в 1958 году. Окончил военное училище РВСН. Служил на Байконуре. Подполковник запаса. Проживает и работает в Белгороде. Издал восемь авторских сборников. Член-корреспондент МАНИ. Лауреат международной литературной премии Мира в номинации «Поэзия». Награждён знаком «Золотое перо русской литературы» за вклад в сохранение русского культурного наследия, знаком «Искусство слова» за вклад в современное культурное пространство, знаком «Литературный Феникс» за личный вклад в возрождение традиций великих классиков мировой литературы и создание новых литературных веяний.
Его нет сорок два Сорок два он прожил, Сорок два его нет. Рано смерть забрала… И весь горький ответ. Он к нам ближе теперь, Чем когда был живой. Приоткрыта в мир дверь, Без него мир пустой. Для чего он пришёл? Чей ответ нам милей? Чтобы мир показать Без флажков, егерей. Что раздолье – без псов, А простор – без границ, Воля – снятый засов, И нет лжи, небылиц. Если ж лай не унять, Если рвёшься из сил, Как решенье принять, Губы в кровь закусив. Нельзя правду в лицо, А что хочешь – потом. То свободой не звать, Ты ещё за флажком. Он мятежной душой Рвался сам за флажки, И внушал мысли нам: От псов можно уйти. Дать дышать, бунтовал, Закусив удила. И хрипел – но сказал, Была ясность в словах. Его русский поймёт, Он душой не кривил, Что задумал – поёт, Вот народ и любил. Несмотря ни на что Сердце всем раздавал И своей хрипотцой Он не пел – жилы рвал. Он всегда на износ, Надрывался, но пел, Был изысканно прост И спеть больше хотел. И на плёнке, на «рёбрах», Для нас был кумир, А лучших-то помнят, Жажда жизни их мир. Боль России – верха. То носком пнёт плебей, Мол, аккорды не так, И стихи «так себе». Только тексты-слова Разносились страной В часовых поясах Любовью людской. Редкий дар. Феномен. То творец – на века!! Сорок два – не секрет. Что таланту срока? Как забыть бунтаря? Это веха нам всем: Так дороги творят, Кто ушёл насовсем. Спойте сами теперь… Много лет больше нет Его среди нас. Столько лет бытия Пролетело, как час. Вдоволь и перемен Порой с грязью. А тем? Нашу жизнь будоражить Больше не было кем. Рифмы так не звучали, Голос так не хрипел, А у нас всё крепчает Наглость и беспредел. И всё мучает больше Вопрос главный подчас: Что бы спел наш Володя В наше время, сейчас? В этой жизни по кругу Радость, счастье, беда. Что дарил бы за мысли? Он о чём бы мечтал? Жил всегда он со смыслом, Полной грудью дыша, Столько бодрости втиснул В песни для куража. Он по-новому б спел, Подсказал без прикрас О нелёгкой судьбе, Что кривая у нас. Чтоб рули не бросать, Вёсла крепко в руках, Что живём мы не так, И кто сам себе враг. Вновь слова про бои, Про Чечню и Кавказ, Про сирийские дни, И как гибнет спецназ. Как летят сквозь огни Снова кони у нас, Славянин нам не друг И про русский Донбасс, И про рай для шутов, И что в церкви не так, Как в продажной стране Продают за пятак. И про танк, что горел В Грозном и на полях. Страшно, если обстрел, Как мы бьёмся зазря. И ещё про стрелков с вертолётов. Легко Беззащитных волков В стае бить с облаков. Что в колёса суют Палки тем, кто вперёд, Тот же всё неуют С жизни нашей живёт. Банькой души отмыть, Те же россыпи грёз. Чистота родников Среди русских берёз. Лес волшебный стоит, В нём указка и плеть Всем оттуда грозит, Мнений нам не иметь. Нас заносит опять, Подлецы у рулей. Мы опять на осях, Всё стегаем коней. И опять двадцать пять, Кто-то рвётся вперёд, Чтоб вновь достигать Чуда – россыпи звёзд. Про свою колею, Может, про Куршевель, Горизонт, что к земле Стал нам ближе теперь, Что надежды опять Гамаюн подаёт, Баба голой в алтарь — И про это споёт. Ну, а может, и нет. Может, всё намечтал, Может, это для нас Эхом рифмы звучат. Он, возможно, махнёт Рукой и пошёл Да уедет туда, Где душе хорошо. Мы к нему – подскажи. Он за годы потерь: «Сколько можно вам петь, Пойте сами теперь. Кто из вас напрягался, Заходя в виражи? Кто из вас постарался, Чтобы лучше тут жить? Сколько можно вам петь? Вы очнитесь, друзья, Сколько можно учить? Так ведь дальше нельзя! Вновь покорность Руси К хозяйским кнутам. Словно жить тут мессии Придётся. Не вам. Сами всё раздарили, Отмахнувшись рукой, Сорок лет всё мечтали: „Ты, Володенька, спой“. Бога дар одолжить — То талантов стезя. Что чужим умом жить? Самим петь для себя». |
