Сегодня я решил никуда не торопиться. Вчера хотелось сразу хвататься за всё: ехать в кооператив, трясти Леночку, бить, ломать, крушить… За ночь желание никуда не делось, но появилась простая мысль: прежде чем лезть в чужой муравейник палкой, неплохо хотя бы штаны нормальные надеть. А ещё лучше — обзавестись машиной и оружием.

До города я добрался автобусом, а первым делом отправился на рынок. За прошедший год он изменился едва ли не сильнее моей дачи. Вокруг старых торговых рядов выросли кооперативные палатки и магазинчики. В одном продавали импортную обувь, в другом джинсы, рядом висели турецкие свитера, спортивные костюмы, кожаные куртки и прочие признаки наступившей новой жизни.

Цены тоже были новые. Я минут пять смотрел на ценник хороших кроссовок, потом вспомнил, сколько денег лежит у меня во внутреннем кармане, и решил не портить себе настроение.

Кроссовки выбрал тёмные, без разноцветной мишуры. Потом хороший спортивный костюм, тоже тёмный. Сверху — короткую чёрную кожаную куртку. Продавец долго уверял меня, что кожа итальянская. Я посмотрел на этикетку.

— А почему тогда написано по-турецки?

Мужик даже не смутился.

— Итальянцы для Турции шили. Да и вообще… Вы молодой человек, берёте или разговаривать будете?

Я взял. Там же купил пару футболок, бельё, носки, ремень и небольшую спортивную сумку. Переоделся в общественном туалете и несколько секунд разглядывал себя в мутном зеркале.

Короткая кожаная куртка. Спортивный костюм. Кроссовки. Короткая стрижка. Рожа после последнего года тоже добрее не стала. Не хватало только золотой цепи толщиной с собачью.

— Ну здравствуй, новая жизнь, — сообщил я отражению. — Ещё вчера офицер, сегодня уже перспективный молодой бандит.

Отражение выглядело так, словно полностью со мной согласно. Впрочем, именно это сейчас и требовалось. Полгорода молодых мужиков одевалось примерно так же. Мой полувоенный костюм срезу бросался в глаза, а кожаная куртка со спортивным костюмом — нет.

Авторынок находился на окраине, возле старой автобазы. Добрался туда на такси и уже из окна понял, что без машины сегодня не уйду. Их там стояли сотни.

«Москвичи», «Жигули», «Волги», несколько старых иномарок, возле которых толпилось больше народу, чем возле всех остальных машин вместе взятых. Владельцы ходили между рядами, курили, открывали капоты, хлопали дверями и рассказывали покупателям удивительные истории о том, как их машины всю жизнь стояли исключительно в тёплом гараже и ездили только по воскресеньям за хлебом.

Я иномарки даже не рассматривал. Мне требовалась машина неприметная, достаточно быстрая, ремонтопригодная и такая, запчасти на которую можно найти в любом гараже. Подходящую «семёрку» нашёл меньше чем за час.

Тёмно-синяя ВАЗ-2107, не новая, но ухоженная. Кузов ровный, двигатель работал чисто, двери закрывались нормально. Хозяин назвал цену.

— Сколько уступишь?

Он ответил.

— Ещё?

— Ты машину видел?

— Видел.

— Тогда чего торгуешься?

— Положено.

Он рассмеялся.

— Пятьсот ещё скину. И всё.

— Договорились.

Теперь уже удивился он. Похоже, рассчитывал ещё минут двадцать изображать восточного купца. Оформили всё через знакомого ему нотариуса неподалёку. Генеральная доверенность с правом распоряжения машиной меня пока устраивала. Но одной доверенностью я ограничиваться не собирался. Когда хозяин пересчитал деньги, я достал лист бумаги.

— Расписку напиши.

— Зачем? Доверенность же есть.

— Доверенность говорит, что ты передал мне машину. А мне нужна бумага, что деньги за неё получил полностью.

Он поворчал, но написал. Я заставил указать паспортные данные, данные машины, сумму и отсутствие претензий. Только после этого убрал бумаги во внутренний карман. Вот теперь можно было ездить почти спокойно. Почти, потому что водительских прав у меня как не было, так и нет. Только запись в военном билете, что я имею право управлять военной спецтехникой, однако это меня не особо волновало. Деньги, вполне заменяли водительские права, да и штраф сейчас для водителей без прав был не большой. Ни каких электронных планшетов с собой у сотрудников само собой сейчас не было, так что вполне можно было соврать, что «права забыл дома», и отделаться небольшой суммой данной на «лапу». А вообще, через того же Петровича нужно и права «купить» Благо сейчас это не проблема. При следующей встречи нужно обязательно этот вопрос с ним «обкашлять».

Теперь нужно было найти нормальное оружие, взамен газового «Вальтера», который годился разве только в качестве пугача, и я знал, где его взять. Вернее, знал человека.

В этой жизни мы никогда не встречались, в прошлой сидели вместе. Звали его Сашкой, а кличка была Крот. Не вор, не бандит и вообще, если разобраться, совершенно мирный мужик. Работал где придётся, выпивал умеренно, любил историю и мог часами рассказывать, чем одна немецкая каска отличалась от другой. Была у него только одна страсть. Война. Точнее, всё, что после неё осталось в земле.

В начале девяностых таких называли чёрными копателями. Металлоискателей тогда почти ни у кого не было, зато имелись карты, щупы, лопаты и бесконечное терпение. А в наших лесах во время войны проходили интенсивные бои, сначала немцы гнали наших на восток, а потом уже наши гнали немцев на запад. Так что в округи хватало мест, про которые обычные грибники даже не подозревали.

Крот знал их десятками. Когда его в той, прошлой жизни всё-таки приняли, милиционеры несколько часов таскали из его гаража железо. Пистолеты, винтовки, автоматы, пулемёты, гранаты, патроны, снаряды, взрывчатку… Чего там только не было, даже немецкий миномёт. А к нему ящики с минами. Кто-то из коллег по незаконной археологии его сдал, из тех, кто в отличии от Крота находки всё же продавал, на чем и попался, а чтобы скостить себе срок, и было не скучно, заодно и всех знакомых копателей на нары отправил.

Большая часть изъятого была ржавая настолько, что годилась только на свалку. Но далеко не вся. Именно за это Сашка и сел.

Самое смешное заключалось в том, что никого из этого оружия он не убивал, не грабил и даже не продавал бандитам. Собирал. Чистил. Восстанавливал. Для него всё это было примерно тем же, чем марки для филателиста. Только за марки срок не давали.

Я сидел в машине перед выездом с автобазы и вспоминал его. В прошлой жизни мы познакомились уже на зоне. Там Крот и рассказал мне почти всю свою биографию: где жил, где работал, в каких лесах копал и где держал находки. Тогда эта информация была мне совершенно не нужна. Теперь пригодилась. Именно у Крота я и собирался прибарахлиться. Правда имелась одна небольшая нравственная проблема. Он мне ничего плохого не сделал. Вообще ничего. Более того, в прошлой жизни мы нормально общались.

Я постучал пальцами по рулю. Прости, Сань. Другого варианта я пока не видел. Идти к бандитам за оружием было хуже. Там любая покупка мгновенно превращалась в связь, долг или возможность шантажа. К милиции — смешно. Армейские склады мне тем более были не по чину. А Крот был один. Без крыши. Без братвы. Без привычки стрелять в людей. И главное — о его коллекции пока почти наверняка никто не знал. Я же не собирался делать ему ничего плохого, наоборот, я собирался спасти его от тюрьмы. По сути, доброе дело собирался сделать. Мне требовалось оружие, несколько исправных стволов и боеприпасы, а ему — вправить мозги, и дать понять, что о его незаконном увлечении многим известно. Пусть избавляется от всего стреляющего и взрывающегося, или хотя бы холостит свои стволы. Встряска для него должна получиться хорошая, ведь уговаривать его и предлагать деньги я не собирался, я собирался взять всё, что мне нужно бесплатно. Тем более, что пугать людей я умел. Особенно когда заранее знал о человеке столько, сколько знать не должен был. Тем более, что Крот всегда был трусоват.

Представить только: приходит совершенно незнакомый мужик и начинает спокойно рассказывать тебе, где у тебя гараж, куда ты ездишь копать и что именно прячешь от милиции. Я бы на его месте тоже сильно задумался.