Всего семь нот – и множество мелодий, что в наших душах годы не сотрут. Из семечка – букеты винных гроздий. Не разгадать чудес – напрасный труд. Узоры слов поэт в монисто нижет, и настроенье их не повторить. И можете представить, сколько книжек рождается, хоть букв лишь тридцать три. Подкатило, допекло, довело до точки… Всё, что душу обожгло, скоро станет строчкой. В этой строчке прогорят все мои сомненья… Сколько строчек встанет в ряд для стихотворенья! Ввысь по лезвию ножа — крестный путь поэта. Обнажённая душа — как источник света. Строк живительных тепло исцеляет прочно… Отболело, отлегло… Что ж, до новой строчки! Неуловимые, как случай, непостижимы и чисты, они спускаются, как лучик из поднебесной высоты… Они карают и возносят, в них Прометея дух горит, но их не ангелы приносят — сама душа животворит… Осколки жизни, дней пылинки, минувших чувств бесценный том… Мои стихи, мои кровинки, — то, что останется потом… Александр Балдёнков Родился в с. Верхнее Мячково Московской области. Окончил физфак МГУ (1979), работал инженером в микроэлектронике (г. Кишинёв), затем специалистом по энергоснабжению в правительстве Москвы. Награждён почётными грамотами. Увлекается бардовской песней, ценит творчество В. Высоцкого и Ю. Визбора. Вдохновляется поэзией Ф. Тютчева, С. Есенина, Л. Филатова, В. Гафта. Пишет пейзажную, философскую и любовную лирику, иногда обращаясь к религиозным мотивам. С 2020 года публикуется в альманахах РСП, вошёл в «Антологию русской поэзии». Номинант премий «Наследие», «Поэт года», «Русь моя». Лауреат наград РСП, включая медали имени А. С. Пушкина, И. А. Бунина, С. А. Есенина и А. А. Блока. Что-то ищем мы на небе, кто-то пишет между строк. Быль, возможно, или небыль, впрок, а может, и не впрок. На стене часы с кукушкой, гири – грузом на цепях. Жизнь у многих – не пирушка — пашут, сеют на полях. И поэты тянут лямку — бороздами стих к стиху. Про разлуку и гулянку — напоказ, как на духу. Всё ярче и бодрей наутро мысли, поёт петух, приветствуя зарю. Мосты над тихой речкой коромыслом как радуг долгожданных дежавю. Апрель гуляет меж деревьев сада, сменив предтечу – славный месяц март. Сирени снег сегодня не преграда — листочкам в почках дан приказ на старт. Отраден новый день небесной синью. Пролески на лужайке тут как тут, как будто глазки на хвосте павлиньем, весны живой сапфировый салют. Майский день – подарком свыше — для душевных ран бальзам. Лес запел, проснувшись, дышит, выдыхая свежесть нам. Посвист лёгкий, щебетанье — в кронах пышных перезвон, — начиная с самой рани, задают высокий тон. И в садах, и в лесопарках жизни чувственный поток, словно средь пустыни жаркой родниковых вод глоток. Помню себя: я, встречающий солнце, дом и веранда – распахнута дверь, буйство сирени у сруба колодца, и соловья голосистого трель. Луг у реки, окроплённый росою, дремлет покуда, вкушая рассвет, а в гамаке под янтарной сосною нежится с ночки оставленный плед. Небо лазурное в красках помадных, рощи берёзовой ситец вдали. Песнь соловьиная – сердцу отрада — детские грёзы мои утолит. Раскрыв однажды двери настежь И выйдя утром на крыльцо, «Привет!» – рассвету звонко скажешь, Подставив солнышку лицо. Прищуриться слегка придётся И глаз один совсем закрыть. А что же делать, если хотца В контакте с солнцем ярким быть. С закатом солнце, тая в море, По ряби к берегу бежит, Вечерней лаской нежно смоет Усталость пирсовых ланит. На смену медленно, неспешно Звёзд группа – царственных особ И от «рождения» безгрешных — Вплывает в вечный небосвод. У каждой место в небе-пляже, Имеют бронь с былых времён. «Здесь занято», – никто не скажет, И не попросят выйти вон. Согрето солнцем море – ма́нит Нырять, купаться и блистать. От искушенья и желаний Им сложно будет устоять. Горел костёр в опушке леса
Горел костёр в опушке леса — край поля дымкой застилал. И наблюдал я с интересом, как месяц ночку ожидал. Он плыл невидимо и чинно — вечерним сумеркам под стать, неся с собой заряд былинный и добрых сказок благодать. Заря сменялась звёзд плеядой, покой и благость на душе. А тёплый воздух – одеялом в уютном нашем шалаше. Поёт по-своему кукушка, «ку-ку» гуляет по долам. Усердно кличет друг подружку и объявляет счёт годам. Молчит в гнезде спокойный кречет, спустился с крон сосновый дух. В густой траве скрипач-кузнечик игрой на бис ласкает слух. Пусть отдохнёт моя гитара — природы звуки хороши. Они и тишина на пару — бальзам для трепетной души. |
