– Доброе утро, – приветствует Себастьян, скрещивая руки на груди и с интересом меня рассматривая, словно никогда не видел. – Чем могу помочь? Я слышал, у нас проблемы с размещением?

Я открываю и закрываю рот. Наконец, беру себя в руки.

– Это вы? – спрашиваю удивленно. – Вы владелец этого… с позволения сказать, отеля?

– А вы сомневались? – он лениво поправляет запонки. – Отель «Бриз Ада» – моя гордость. Унаследовал его от отца. Кстати, вы очень эффектно смотритесь с утра. Вам идет возмущение, я уже заметил. Волосы просто искрятся и завиваются на концах. Изумительно!

Мрак спрыгивает с рук, смотрит на Себастьяна и мурлыкает. Не угрожающе, а скорее одобрительно. Как будто говорит: «Ну наконец-то тут появился хоть кто-то достойный моей хозяйки».

– Так это вы приказали заселить меня в каморку с храпящими призраками? – со злостью произношу я.

– Кстати, они обычно не храпят, – замечает Себастьян. – Должно быть, вы на них так подействовали. Может, вы им понравились. Ведьмам с характером бронируют только самые стойкие номера, чтоб те не спалили весь комплекс.

Еще издевается!

– Послушайте, – я шагаю к нему и тыкаю пальцем в его идеально выглаженную рубашку, – я приехала сюда, чтобы отдыхать, пить коктейли и проклинать бывших. Я не собираюсь терпеть унизительное жилье, мультихоральное сопровождение из загробного мира и наглые улыбки владельца, который подливает масло в огонь.

– Масло, – задумчиво повторяет Себастьян, – отличная метафора. Но я не подливаю масло. Я предлагаю решение.

Он подходит к стойке, берет с полки массивную книгу учета и, не глядя, перелистывает страницу.

– Ваш люкс, кстати, освободился сегодня утром. Сирена уехала, оставив после себя гору жемчуга и запах рыбы. Она слетела после первого тура и смогла выдержать такого позора. Но я могу предложить вам кое-что получше, – он поднимает взгляд и смотрит мне прямо в глаза. – Номер на самом верху. С террасой, видом на море, с джакузи, в котором плавают маленькие светящиеся медузы. Не волнуйтесь, они совсем не жалят. И полный пансион. В качестве компенсации за ночные неудобства и… за вино, которое вы пролили на меня в поезде.

Я с подозрением щурюсь.

– Вино пролил официант. Это во-первых. И во-вторых… что вы хотите взамен? У меня нет возможности платить такие деньги. По сути, у меня только кот и тостер. Тостер отдать могу, кота нет.

– Я хочу, – он делает паузу, не отрывая взгляда, – чтобы вы сегодня вечером отужинали со мной на моей личной террасе. Обсудим ваши проклятия и мой пиджак. И, возможно, вы мне расскажете, зачем ведьме седьмого уровня тостер.

Я моргнула, чтобы сбросить с себя его взгляд.

Мрак одобрительно мурлыкнул еще громче.

И я вдруг понимаю, что это море начинает мне нравиться. Даже если в нем плавают бывшие и странные владельцы отелей.

– Ладно. Но если медузы в джакузи окажутся ядовитыми, я превращу вас в жабу.

– Договорились, – Себастьян протягивает мне ключ. – Только, в моем отеле магия не действует. Уверен, вы читали в описании. И этот момент у нас строго соблюдается. Однако не беспокойтесь, Агата, все организуем в лучшем виде. Я велю принести ваши вещи в ваш новый номер.

Забираю ключ, разворачиваюсь и направляюсь к лифту. Мрак, сидящий на моем плече, оборачивается и, как мне показалось, подмигивает Себастьяну.

Кажется, кот уже строит свои планы. Предатель!

Глава 5. Коктейль «Разбитое сердце» и теория заговора

Прогуливаюсь по номеру-люкс, чувствуя себя отлично. Шикарная кровать с балдахином, панорамное окно, из которого открывается вид на бескрайнее море, и джакузи с медузами, которые действительно светятся мягким голубым светом и, к счастью, совсем не жалят.

Мрак уже освоился: он развалился на подушке хозяйки, заняв две трети кровати, и смотрит на меня с выражением «ты, наконец, поняла, как надо жить?».

– Поняла, – ворчу я на него, натягивая легкое пляжное платье. – Сегодня я буду наслаждаться жизнью. Коктейли, солнце, никаких демонов-юристов. Завтрак, море, и только потом проклятия бывшим. Все по расписанию.

Мы спускаемся в ресторан отеля, где мне подают идеальный завтрак: круассаны, дымящийся кофе, яйца-пашот и фрукты, которые сами прыгают в тарелку.

Я ем с аппетитом, предвкушая идеальный день. Себастьян за завтраком не появляется, хотя часто, знаю, владельцы отелей приветствуют утром гостей. Но он не снизошел, и я даже немного расстроилась – только чуть-чуть, самую капельку. Отгоняю эту мысль, решив, что мне нужен отдых от всех мужчин вообще.

После завтрака выхожу на пляж.

Отель «Бриз Ада» имеет собственную полосу белоснежного пляжа, усеянного лежаками с навесами. Море отливает бирюзой и ласково шепчет прибоем. Небольшие волны накатывают на берег с легким шипением, а в воздухе витает запах йода и соли. У самой кромки воды стоит пляжный бар – открытая деревянная конструкция с соломенной крышей, уставленная разноцветными бутылками, переливающимися на солнце.

Я устраиваюсь на шезлонге, поправляю шляпу и подзываю бармена. Это молодой оборотень с любопытными ушами и слегка испуганным взглядом. Он явно не привык к ведьмам.

– Мне, пожалуйста, коктейль, – заказываю я, улыбнувшись самой дружелюбной улыбкой. – Самый лучший. С фруктами, с зонтиком, чтобы настроение поднялось.

– Сию минуту! – радостно кивает оборотень и бежит колдовать над коктейлем за стойкой.

Он смешивает что-то в шейкере, добавляет искрящуюся жидкость, бросает странные ягоды и все это сопровождает заклинаниями, которые звучат для моего уха как-то тревожно.

Через минуту он с гордостью ставит передо мной высокий бокал.

С ужасом смотрю на коктейль.

В бокале плавает что-то зеленое, с пузырьками, которые лопаются с противным звуком. На поверхности дымится пена цвета болотной тины, а сверху вместо зонтика торчит крошечная кость – явно чья-то фаланга. Коктейль пахнет серой, прокисшими ягодами и легкой безнадежностью.

– Что это? – спрашиваю я, стараясь сохранить голос ровным.

– «Разбитое сердце», фирменный коктейль нашего отеля! – гордо объявляет бармен. – В составе сок мандрагоры, настойка скорпионьего яда, капля слез баньши и немного разочарования. Очень бодрит!

– Бодрит?! – я вскакиваю с шезлонга, и шляпа слетает с моей головы. – Это что за отрава?! Оно пахнет как адский котел после мытья посуды! Я просила коктейль, а не ритуальное зелье для вызова демонов!

Бармен испуганно отступает.

– Но это же наш бестселлер! Все постояльцы его обожают!

– Все постояльцы, видимо, мазохисты, – отрезаю я, стуча по шезлонгу длинным ногтем. – Я хочу нормальный, человеческий, приличный коктейль! С ананасом! С клубникой! С чем угодно, что не требует жертвоприношения!

– Простите, – лепечет оборотень, – но у нас только магическое меню…

– Тогда принесите мне просто сок! Воду! В конце концов я не для того приехала за тридевять земель, чтобы пить жидкий кошмар!

Скандал начинает привлекать внимание. Постояльцы на соседних шезлонгах поворачивают головы. Пожилая фея с подозрением на меня косится и что-то шепчет своему мужу. Какая-то русалка, которая грелась на камнях, вытащила голову из воды и с интересом наблюдает за скандалом, потряхивая хвостом.

– Что здесь происходит? – раздается спокойный, уж очень знакомый голос.

Я оборачиваюсь. Себастьян стоит в нескольких метрах от меня – в светлых брюках, белой рубашке с закатанными рукавами и с неизменной ироничной усмешкой на лице. У него в руках бокал с чем-то прозрачным и идеальным. Выглядит так, будто только что сошел с обложки журнала «Владельцы курортов с невероятной харизмой».

– А, вы! – воскликнула я, тыча пальцем в сторону несчастного коктейля. – Это вы тут всем заправляете! Ваш бармен пытался меня отравить!

Себастьян подходит ближе, берет бокал, нюхает и морщится.

– М-м-м, «Разбитое сердце». Действительно, на любителя. Но Мартин не виноват, он просто готовит согласно рецепту. Вы могли бы вежливо попросить его заменить коктейль.