Я вздыхаю, беру в руки бокал, который только поставил официант, и смотрю в окно.

У моря, как я предчувствую, меня ждут не только коктейли, но и приключения покруче. Впрочем, видимо, сначала мне придется пережить поездку на этом поезде.

Может следовало все-таки воспользоваться порталом?

Глава 3. Отель «Бриз Ада» и храп из загробного мира

Экспресс «Полуночная Фурия» прибыл на курортный вокзал ровно в полночь. Я выхожу на перрон, вдыхаю соленый морской воздух и чувствую, как с плеч сваливается груз предыдущих семи лет брака, юридических уловок и проклятого тостера. Здесь пахнет свободой. И рыбой. Но, в основном, свободой!

– Мрак, – обращаюсь я к коту, который с независимым видом вышагивает рядом, – мы на месте. Теперь начинается новая жизнь. Коктейли, закаты, проклятия бывшим… И ни одного демона-юриста в радиусе тысяч миль.

Кот смотрит на меня с выражением «ты наивная дурочка, если так думаешь» и направляется к выходу, виляя хвостом. Зная бывшего не хуже Мрака, подозреваю, что тот может находиться и ближе.

Нас забирает машина с логотипом отеля и буквально через десять минут мы подъезжаем к месту нашего временного пристанища.

Отель «Бриз Ада» стоит прямо на скалистом берегу, и это именно тот шикарный особняк, который видела на рекламных голограммах, без обмана. Белоснежные стены, башенки со шпилями, террасы, увитые магическими плющами, которые светятся в темноте мягким серебристым светом. В огромных окнах отражается лунная дорожка У входа бьет фонтан в виде русалки, которая, заметив гостей, кокетливо подмигивает и пускает струю выше.

Придерживая кота и сумку с тостером, вхожу в вестибюль. Позади белл-бой катит мой чемодан. Мраморный пол, хрустальные люстры, портье в идеально сидящих ливреях и запах морской соли, смешанный с дорогими духами и свежей выпечкой. Я чувствую себя почти человеком. Почти счастливой. Почти готовой забыть о том, что меня обобрал до нитки собственный муж.

– Добрый вечер, – ласково мурлычу я, не узнавая собственного голоса, подходя к стойке и доставая магический браслет с подтверждением бронирования. – У меня номер-люкс с видом на море. Агата Морриган, заказывала три дня назад, оплачено авансом.

Портье – молодой эльф с тоскливым взглядом и длинными ушами – сканирует мой браслет, вертит сканер в руках, несколько раз кликая по голографической панели в своем компьютере и застывает.

– М-м-м, – медлит он с ответом, – номер-люкс с видом на море, говорите?

– Я так и сказала, – подтверждаю я, начиная подозревать неладное.

– Понимаете, – эльф мнется, нервно теребя свой изумрудный галстук, – случилась небольшая накладка. Система бронирования дала сбой. Ваш люкс… в него хозяин отеля велел заселить сирену… Она приехала на ежегодный песенный фестиваль. Очень красиво поет, но платит натурой – жемчугом, и хозяин… ну, он уступил ее просьбам. Все-таки звезда эстрады.

– Мне плевать на сирен, – ледяным тоном произношу я, и на моих пальцах заплясали зеленые искры. – У меня оплачен люкс. Я развелась, я потеряла почти все, и я хочу, чтобы завтра утром я пронулась с видом на волны, а не на чьи-то чешуйчатые задницы.

Эльф побледнел, что для эльфа сложновато, но он все же справился.

– Мы предлагаем вам альтернативный номер, – лепечет он он. – Бесплатно. С завтраками. А когда фестиваль закончится, вы сможете переселиться.

– Отлично, – выдыхаю я. – Наконец-то адекватное предложение.

Эльф протягивает мне ключ – старомодный, железный, с надписью «Комната 13А, цоколь».

Беру его и снова смотрю на портье.

– Цоколь?

– Вид на сад, – торопливо говорит эльф. – Очень уютный сад. И всего в двух шагах от моря. Отдельный вход.

Я не стала спорить – слишком устала для скандалов. Подхватываю кота, хотя он вполне способен ходить сам, и отправилась искать «цокольный рай»…

Комната 13А оказывается не люксом и даже не номером. Это каморка. Маленькая, затхлая, с одним узким окошком под самым потолком. За окошком виднеется стена соседнего здания, несколько контейнеров для мусора и стая голодных чаек, которые дерутся за какой-то вчерашний пирожок.

Вместо шикарной кровати здесь стоит узкая железная койка с продавленным матрасом. Вместо хрустальной люстры – тусклая лампочка без абажура. Вместо бархатных штор – застиранная тряпка, которая претендует на роль портьеры.

Мрак обходит комнату, обнюхивает углы и выразительно фыркает. Затем он запрыгивает на койку, садится по-царски и смотрит на меня, как бы говоря: «Ты привела меня в этот ужас? Я, великий и ужасный, буду спать на этой рухляди?»

– Мрак, прости, – вздыхаю я. – Завтра я все выясню. По-моему, это хозяйственное помещение. Они что-то перепутали. А сейчас…

Я не договариваю, потому что в этот момент воздух в каморке становится холоднее, лампочка начинает мигать, а из угла раздается странный звук.

Храп.

Мощный, раскатистый, вибрирующий. Так мог бы храпеть великан после трехлитровой бутыли джина. Или дракон. Или несколько драконов одновременно.

Я замираю.

– Кто здесь? – шепчу, доставая из сумки пучок сушеной полыни.

Никто не отвечает, а храп усиливается. Теперь он явно доносится из стены... И с потолка... И из-под пола. Это похоже на стерео-храп, такой мощный, что с полки слетает пыльная книжка по теории магии и шлепается на пол, открываясь на странице с главой «Как справиться с непослушным домовым».

– Привидения, – понимаю я и хватаюсь за голову. – Меня заселили в комнату с привидениями. И они храпят. Черт, ну почему меня сразу не отправить на гильотину?

Пытаюсь наколдовать защитное поле, но усталость берет свое. Вместо поля у меня получается маленькая светящаяся мышь, которая пискнула и спряталась под кровать.

Мрак, который до этого выражал лишь презрение, вдруг навострил уши. Он прислушивается к храпу, и на его хитрой кошачьей морде появиляется странное выражение. Он смотрит в угол комнаты, где воздух слегка искрится.

– Ты тоже их видишь? – спрашиваю я.

Мрак мурлыкнул. Это утвердительное мурлыканье, уж я его знаю.

– Отлично, – я падаю на койку, – будем считать это новым испытанием. Я пережила мужа-демона-юриста, я переживу и храпящих призраков.

Засовываю голову под подушку, но храп проникает даже через нее. Привидения в стене, судя по всему, соревнуются, кто громче.

Кладу на голову Мрака – так лучше.

Засыпая, мечтаю о море, пряных коктейлях и о том, чтобы завтра утром сжечь к черту этот отель дотла.

Глава 4. Сюрпризы продолжаются

Утро наступает неожиданно, как любой утренний кошмар. Я открываю глаза, чувствуя себя так, будто меня переехал магический поезд, развернулся и переехал снова. Храп затих – видимо, привидения ушли на дневной покой или перебрались мучить постояльцев на верхних этажах.

Умываюсь ледяной водой из крошечной раковины, которая находится прямо над унитазом (дизайн-решение явно от гнома), одеваюсь, беру Мрака на руки и решительным шагом направляюсь к стойке регистрации.

– Я хочу видеть владельца отеля, – заявляю, не церемонясь. – Немедленно.

Эльф-портье вздрогнул и попытался что-то сказать, но я прерываю его попытку взглядом, от которого мог бы испепелиться даже дракон.

– Сейчас, – пискнул эльф и куда-то убежал.

Жду в вестибюле, гладя кота и накручивая на палец прядь волос. Я уже готова к чему угодно: увидеть гоблина, великана, старого, уродливого мага с бородой. Готова готова к скандалу, к магической дуэли, к вызову демонов. Даже к тому, что мне дадут-таки люкс.

Но я не была готова увидеть его.

Из служебной двери, ведущей в кабинет, выходит высокий, широкоплечий мужчина в безупречном твидовом пиджаке и с легкой, ироничной улыбкой на лице. Та самая седина на висках. Тот же шрам над бровью. Те же глаза цвета штормового моря. Мужчина, которого я видела всего один вечер, но запомнила надолго.