Оба тяжело дышат. На лицах холодная, профессиональная ярость двух мастеров, признавших в друг друге достойного противника. Они кружат опасном танце. Кровь Нортана капает на напольные руны, шипя и испаряясь. Пот стекает по виску Маркуса.

Именно в этот момент один из уцелевших инквизиторов, оправившись, бросает в Нортана ослепляющую гранату. Свет вспыхивает, выжигая сетчатку.

Нортан инстинктивно зажмуривается, на долю секунды теряя концентрацию. Этой секунды хватает.

Маркус Рейнхарт, будто только и ждавший этого, делает молниеносный выпад. В его руке появляется странный клинок, сплетённый из сконцентрированного солнечного света – «Клинок Последнего Суда». Он не металлический, он чистая энергия, способная рассечь душу.

Он оказывается за спиной Нортана. Клинок занесён. Всё его тело – пружина, сжатая для одного, идеального убийственного удара.

И вот тогда… тогда во мне всё обрывается.

Всё происходит за одно сердцебиение, растянувшееся в вечность.

Я вижу, как странный клинок в руке Маркуса Рейнхарта вспыхивает ослепительным, холодным светом. Это не свет жизни или тепла. Это свет абсолютного уничтожения, спрессованный в лезвие. Воздух вокруг него звенит, как натянутая струна, которая вот-вот лопнет.

Я вижу, как Нортан, отвлечённый на мгновение, поворачивается, понимая, что смерть уже у него за спиной. В его глазах мелькает нечто большее, чем ярость или страх. Признание. Признание неизбежного. Он ранен, истощён, и этот удар он отразить не успеет.

И в этот миг во мне что-то перемкнуло.

Мыслей нет. Нет ни анализа, ни выбора. Есть лишь слепая ярость, которая копилась всё это время – с того самого дня, когда рухнул мой старый мир. Ярость на Лину за предательство. На Анта за его слабость. На Астру за её ненависть. На Вейна за его бездушие. На Нортана за цепи, боль и манипуляции. И на этого человека, этого холодного, надменного инквизитора, который смотрит на нас всех, как на скот, подлежащий убою.

Он воплощение всей той системы, что объявила меня «не такой», что сделала моего отца беглецом, что отняла у Нортана всё. И сейчас он хочет отнять у меня и это – последнюю точку опоры в моём новом, ужасном мире.

Моё тело реагирует само. Я не произношу заклинания. Не собираю волю. Это вопль. Вопль моей души, вырвавшийся наружу.

Я не просто кричу. Вся моя боль, гнев, отчаяние и новообретённая сила вырываются из меня единым, слепым, разрушительным импульсом.

Это не сфера тьмы или луч энергии. Это волна. Волна чистой, нефильтрованной магии, рождённой от смешения двух кровей. Она ни светлая, ни тёмная. Она отрицание самой реальности.

Воздух передо мной трещит и чернеет, будто пространство само рвётся на части. Пол под ним не раскалывается – он испаряется, превращаясь в пыль. Волна несётся прямиком к Маркусу не с грохотом, а с гулом пустоты, всасывающим в себя все звуки.

Он чувствует это. Опытный боец, он чует смерть, идущую не от того, на кого был направлен его клинок. Его глаза, полные холодной уверенности, метнулись в мою сторону. В них мелькает недоумение, а затем – запоздалый, животный ужас.

Он пытается развернуться, отвести удар, возможно, даже бросить в меня своим клинком. Но уже поздно.

Волна настигает его.

Она не отбрасывает. Она поглощает.

Ослепительный «Клинок Последнего Суда» касается черноты и рассыпается, как стеклянный, в миллиард сияющих осколков, которые тут же гаснут, в небытие.

Сияющий щит, автоматически возникший вокруг него, просуществовал миллисекунду, прежде чем схлопнулся с звуком лопнувшего пузыря.

Он даже не успел вскрикнуть.

Волна прошла сквозь него.

На мгновение он замер, его тело окуталось сгустком клубящейся тьмы, пронизанной молниями сиреневого цвета – знаком моей пробудившейся силы. Я вижу, как его широко раскрытые глаза, полные ужаса, стали стеклянными и пустыми.

Потом сгусток рассеялся.

Маркус Рейнхарт не падает. Он оседает. Его плоть не разорвана или обожжена. Она выглядит… выцветшей. Как будто вся жизнь, вся энергия, вся воля вычерпана из него до дна. Его кожа становится пепельно-серой, глаза потухли. Он медленно, почти церемонно, складывается пополам и рушится на пол с глухим, костным стуком. От него не исходит ни ауры, ни признаков жизни. Только абсолютная, безвозвратная пустота.

Гул битвы стих. Все замерли.

Вейн, занёсший руку для удара, застыл. Астра, вырвавшаяся из сферы, прекратила борьбу. Инквизитор, поднимаясь с пола, уставился на тело своего начальника.

И Нортан. Он смотрит на меня. Его серебряные глаза, всегда такие уверенные, пронзительные, сейчас широко раскрыты от чистого, немого потрясения. В них нет благодарности. Нет триумфа. В них шок. Шок от осознания той чудовищной силы, что дремала во мне, и от того, как и почему она высвободилась.

А потом тишину разорвал звук, от которого сжалось сердце.

— НЕТ! ОТЕЦ!

Это не крик. Это вопль раненого зверя. Лина бросилась к телу, её ноги подкосились, и она упала на колени, хватая его за плечи.

— Папа! Нет, нет, нет, просыпайся! ПРОСЫПАЙСЯ! — Её голос срывается на истерический визг. Она прижалась лицом к его уже холодной груди, плечи сотрясались от рыданий. Потом её голова резко поднялась. Глаза, полные слёз и безумия, впились в меня.

— Мири... — она прошептала, и в этом шёпоте такая ненависть и боль, что стало физически невыносимо. — КАК ТЫ МОГЛА?! ЧТО ТЫ НАДЕЛАЛА?!

Я смотрю на неё. Потом на свои руки. Они выглядят чистыми. Но я чувствую на них липкую, невидимую тяжесть. Тяжесть отнятой жизни.

Я не знаю, на чьей я стороне. Я не знаю, кто я – жертва, орудие или монстр.

Но я смотрю на истеричную Лину, на тело поверженного главы Инквизиции, на шокированное лицо Нортана, и одно знаю точно.

Я больше не слаба. И мне отныне не нужна была чья-либо защита.

Я сама только что стала оружием. И ужас этого осознания сильнее любого страха, который я когда-либо испытывала.

Спасибо что прочитали эту главу! Вы - моё вдохновение!

Если Вам нравится эта история, буду бесконечно благодарна подписке, звездочке, и конечно же вашими впечатлениями в комментариях!

Прощай Маркус Рейнхарт...

Глава 39

Лина

Мир сузился до точки. До алого пятна на сером камне под головой отца. Его глаза, ещё секунду назад полные холодной уверенности, теперь остекленели и смотрят в никуда. В них нет ни гнева, ни одобрения. Ничего. Пустота.

Я не чувствую пола под коленями. Не слышу грома битвы, рёва магии, криков. Только тихий, навязчивый звон в ушах и непонимание, сковывающее изнутри.

Она убила его.

Мири.

Моя Мири.

Мы пришли спасти её. Я готова была простить всё. Её колкости в кафе, её ненависть. Я хотела вернуть нашу дружбу, свой старый, понятный мир, извиниться. А она… она вонзила ему в спину нож, которого не видно, но который оказался смертельнее любого клинка.

— Рейнхарт!

Чей-то голос пробивается сквозь вой. Чьи-то сильные руки хватают меня под мышки, грубо отрывая от тела отца.

— Лина, слушай меня! Мы разбиты! Сматываемся, сейчас же!

Эрскен. Его лицо в саже и крови, в глазах стальная решимость. Он не ждёт ответа. Он одним движением взваливает на плечо безжизненное тело моего отца, другой рукой вцепляется в меня.

Я пытаюсь вырваться, кричу, но мой голос лишь хриплый шёпот. Проклятая Тёмная фиолетовая сука, её чары вытянули из меня все силы. Я позволяю ему тащить себя, спотыкаясь, к пролому в стене.

Перед тем как переступить порог в хаос коридора, я оборачиваюсь. Мой взгляд находит её. Мири. Она стоит там, в центре зала, вся в чёрных прожилках пробудившейся силы, с лицом, на котором застыл ужас и торжество. И их главарь какого-то чёрта обнимает её.

Ярость, острая и ядовитая, на секунду пробивает ледяной панцирь шока.

— Я убью тебя за это! — Мой голос срывается в звериный рык, который режет грохот битвы. — Слышишь, Мири? Я сотру тебя в порошок! Любой ценой!