Выбираю пафосное заведение на первом этаже, и решительно вхожу.

Девушка-хостес провожает меня к столику у окна. Заказываю картофель с лососем, свежевыжатый апельсиновый сок и кофе.

Делаю глоток. Горько. Пусть это будет самое горькое в моей жизни.

Телефон вибрирует. Смотрю на экран.

Георгий.

Началось.

На губах вырисовывается улыбка, а я сбрасываю вызов.

Муж снова звонит.

Сбрасываю.

Тогда на телефон приходит сообщение: «Ты где?»

Выключаю телефон.

Кладу его в сумку экраном вниз, чтобы не видеть, как мобильный снова засветится.

Пусть помучается. Пусть покрутится, как шаверма на вертеле. Может, тогда поймет, каково это — когда тебя игнорируют, когда на тебе ставят крест, когда тобой пренебрегают.

Откидываюсь на спинку стула и смотрю на остатки картофеля с лососем. Я даже не заметила, как умяла почти все. Видимо, организм наконец-то понял: можно расслабиться и не ждать, что в любую секунду придется срываться к кроватке с плачущей малышкой или бежать в комнату спасать темпераментного авантюриста в лице старшего отпрыска.

— Девушка, принесите мне, пожалуйста, десерт, — прошу, подзывая официантку. — Что у вас самое шоколадное, самое калорийное, самое... безнадежное?

Она улыбается профессиональной улыбкой, но в глазах мелькает понимание. Видимо, такие заказы она слышит часто. Особенно от женщин моего возраста и с моим выражением лица.

— «Шоколадная фонтанная башня» с малиновым соусом. Там внутри еще и брауни, и шарик пломбира.

Киваю:

— Несите.

Пока жду, смотрю в окно и стараюсь не думать, как там в квартире справляется мой генерал с двумя неуправляемыми отпрысками. Надеюсь, обойдется без жертв.

Официантка приносит башню, и я смотрю и не могу скрыть восторга. Это не десерт — это архитектурное сооружение. Шоколадные плитки, уложенные пирамидкой, политые растопленным шоколадом, с шапкой взбитых сливок и вишенкой на макушке. Рядом — пиала с малиновым соусом и шарик пломбира, который уже начинает подтаивать, растекаясь по тарелке заманчивой лужицей.

— Красота, — выдыхаю я.

Официантка улыбается:

— Приятного аппетита.

Беру ложку, отламываю кусочек шоколадной плитки, макаю в пломбир, потом в малиновый соус и отправляю в рот.

М-м-м.

Боже, какое блаженство.

Глаза сами собой закрываются. Я восторгаюсь смесью сладкого, кислого, холодного и тающего.

Вкус детства. Вкус беззаботности. Вкус «я ничего не должна, никому не обязана, я просто наслаждаюсь».

Доедаю башню, оставляю только вишенку на прощание, которую катаю во рту, наслаждаясь последним кисло-сладким вкусом.

Подзываю официантку, чтобы расплатиться. Карта проходит, а я даже не смотрю на сумму. Сегодня я не заведующая терапевтическим отделением. Сегодня я — женщина, которая тратит деньги на себя, чтобы удовлетворить все свои давнишние хотелки и которой плевать, что это наши с генералом общие сбережения.

Он тоже, скорее всего, тратит на эту свою фитоняшку.

Так что в этом почти квиты.

Выхожу из ресторана и буквально сразу слышу за спиной звонкий голос:

— Девушка, девушка!

Оборачиваюсь. За моей спиной невысокая особа в ярко-розовом платье. В руках у нее стопка буклетов.

— Возьмите! — она сует мне в руки глянцевую бумажку. — У нас сегодня акция! Скидка тридцать процентов на все релакс-процедуры в салоне «Мечта»! Он находится в этом торговом центре на третьем этаже. Массаж, обертывания, спа-капсула... Себе подарите или подруге!

Смотрю на буклет. На обложке — блаженная девушка с закрытыми глазами, лежит на кушетке, а над ней парят чьи-то невидимые руки.

«Релакс для тела и души», — гласит надпись.

Релакс?

Я не помню, когда в последний раз расслаблялась. Несколько порой вырванных минут в ванной, пока дети спят, не считаются.

Массаж? Обертывания? Спа-капсула?

Это то, что доктор прописал! Ленка перебъется.

— А что это за... релакс-процедуры? — спрашиваю, хотя понимаю, что выгляжу как пенсионерка, которая первый раз увидела компьютер.

— Ну, — девушка оживляется, видимо, почуяв потенциального клиента, — это и классический массаж, и тайский, и стоун-терапия горячими камнями, и ароматерапия... У нас очень хороший специалист. Она волшебница. У нее золотые руки. После нее вы забудете про все проблемы!

— Про все? — переспрашиваю скептически. — Даже про мужа-генерала, который, возможно, изменяет?

Девушка смеется, принимая это за шутку.

— Особенно про мужей!

Задумываюсь. Весь день сегодня я терпела, сжимала зубы, делала вид, что ничего не происходит, когда внутри закручивался ураган. Так что если я сейчас не выпущу пар, меня скоро разорвет на части.

— Хорошо, — говорю решительно.

Салон оказывается в двух шагах. Едва поднимаюсь на третий этаж, нахожу вывеску и понимаю — это место назначения.

Вхожу.

Приглушенный свет, пахнет лавандой и чем-то сладким. Внутри — тишина, только где-то играет расслабляющая музыка. На ресепшене сидит девушка с идеальным макияжем, идеальной укладкой и идеальным маникюром. Прямо лицо салона на лицо.

— Здравствуйте, я по буклету. На массаж.

— На какой именно? — она открывается от журнала.

— На... самый расслабляющий. Чтобы я забыла, как меня зовут.

Красотка улыбается и понимающе кивает.

— Массажистка сейчас освободится. Можете пока присесть, выпить чай.

Сажусь в мягкое кресло, беру предложенный чай и прикрываю глаза. Музыка обволакивает, лаванда щекочет ноздри, чай расслабляет...

Что будет дальше, если я уже здесь начинаю релаксировать?

— Проходите, — незнакомый голос вырывает меня из полудремы.

Открываю глаза. В дверях стоит высокая, стройная женщина, с длинными ухоженными волосами, которые аж переливаются в мягком свете. Одета она в приталенный халат, под которым угадывается подтянутая, спортивная фигура, без намека на лишний вес. Она улыбается, и в этой улыбке — столько уверенности, столько спокойной силы, что меня передергивает.

Особенно когда мозг идентифицирует ее с картинкой, что я видела в телефоне мужа, и я понимаю, кто стоит передо мной.

Земля уходит из-под ног, воздух в легких заканчивается и в груди что-то обрывается и падает в пропасть.

Это она!

Та самая фитоняшка с аватарки.

Кристи.

Та нахалка, которая пишет чужому мужу «Как насчет сюрприра? Он же сегодня?».

Та, с которой Ленка видела моего генерала.

— Вы ко мне? — ее голос звучит профессионально мягко.

Да, я к вам. Общипать перья!

— Проходите, раздевайтесь, ложитесь на кушетку, — произносит она и указывает, куда проходить.

Вот только я стою как вкопанная. Смотрю на нее и не могу пошевелиться. В ушах — пульсирует кровь.

— Девушка? — зовет она меня снова и вглядывается. — Вам плохо?

— Вы... — выдавливаю из себя, и голос звучит хрипло и чуждо. — Вы Кристи?

Она замирает. На секунду в ее глазах мелькает растерянность, потом удивление.

— Да... — начинает и замолкает.

— А я Люба. Жена Георгия Самойлова, — говорю, и в голосе появляется сталь. Та самая, которая помогает в моем терапевтическом отделении держать в строгости персонал.

Кристи теряется, а я достаю телефон и показываю ей первую найденную фотографию генерала, чтобы освежить ее память.

— Я... — она сглатывает.

— Не надо, — перебиваю. — Я все знаю.

Нахалка молчит, только смотрит на меня растерянными глазами.

— Знаете, — говорю я, и голос мой становится почти ласковым, — я ведь терапевт. И я много раз видела, к чему приводят такие... увлечения. Женщины, которые спят с чужими мужьями, потом приходят ко мне с целым букетом болезней. И не только венерических. Язва, гастрит, неврозы, депрессии. Постоянное чувство вины разрушает организм изнутри. Так что, Кристи... вы уверены, что вам нужны подобные сюрпризы?

Она таращится на меня еще больше.

— Я... я не... — выдает она, и это звучит так фальшиво, что даже стены салона, кажется, начинают смеяться.